El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Libro Primero      Sabemos lo que queremos nosotros?  Aquí en la habitación que adoramos estar cuando entra  el colorado del atardecer o el amarillo del mediodía  en toda esa luz nos bañamos pasando del living  a la cocina tenemos las palabras los libros este lenguaje  que nos hace felices invisibilizados  en lo que hace nacer soñar tanto en esa luz imaginación  del sueño invencible como nuestra necesidad nuestro  deseo todas esas pequeñas extrañas vidas  que aquí vemos en nuestras vidas  que miran para otro lado . Y para qué sirve esto que hacemos? No te lo preguntes, el ser sabe lo que hace, lo justo, lo bello, lo bueno. Se quita un peso del corazón para vivir una verdadera vida. Atando un cabo me pregunté para qué tengo talento. Es esa una chica o es un chico? Yo veo. Yo veo en su cara de chica un río es el río que cruzaron nadando con su madre mirá allí ella le tiende la mano para no pisar unas piedras el agua corre y ...

Ya tengo mis años      Así como  en mi  –forzosamente–  imperfecta juventud     si estabilizaba a una dama inestable  me estabilizaba yo más que si  desestabilizaba a una dama estable     en la actualidad     si desestabilizo a una dama estable  me estabilizo yo más que si  estabilizo a una dama inestable     Perfecta  madurez.  Soren                                                          A Soren Kierkegaard Al tipo ese con el que charlé en la excursión de Pami a Chapadmalal lo tengo remanyado: tras lo que me contó no me costó nada identificarme con él Yo también salvé de mí –de sus conyugalidades conmigo– a no menos de cuatro novias adorables. En noches Con gran bochorno de la primavera las prostitutas reverberan mofletud...

L o que empieza donde termina  Para armar un libro hay que hacer  como las modistas que cosen  siempre del lado de adentro  y cuando dan vuelta la tela esas costuras  que ellas trabajaron confiadas  desaparecen para dejar ver  un aceptable  lado de afuera.      § ¿Y a hablé de la muerte?  murió mi hermano  murieron mis padres  murió el padre de mis hijos  tantos amigos murieron  y dije y digo que no están más. ¿Eso es hablar de la muerte? Dejé anotado que se fueron Les dediqué libros los nombré por sus nombres me anoticié de que nadie me contestaba. ¿Eso es hablar de la muerte? Ensayé todo lo que pude insistí con estribillos ajenos “debajo estoy yo” “debajo estoy yo” pero Pizarnik ya había nacido enterrada Alejandra Alejandra se hizo llamar desde chica y eso sí que es hablar de la muerte. Yo solamente la cito porque nací en una generación y eso no es hablar de la muerte si el cuerpo camina solo plegarse con ...

Jack Spicer (primer plano) con Ida Hodes, Ruth Witt-Diamant y Robert Duncan.      Improvisaciones sobre una frase de Poe      "La Indefinición es un elemento de la verdadera música".  Grandioso el acorde de lo que  no se rebaja a definición. La gaviota  solitaria sobre el poste, su cabeza no grazna ni  sobre un pez, ni sobre otra gaviota alguna  o el océano. Tan absoluta su falta de sentido  como un corno francés.  Ni siquiera es una orquesta. Acorde  solitario sobre un poste. El grandioso acorde de lo que  no se rebaja a definición. Ni pez  ni otra gaviota, ni océano -la verdadera  música. Improvisations On A Sentence By Poe "Indefiniteness is an element of the true music." The grand concord of what Does not stoop to definition.  The seagull Alone on the pier cawing its head off Over no fish, no other seagull, No ocean.  As absolutely devoid of meaning As a French horn. It is not even an orch...

Calendario      Para nuestros pasos había un pasado; está muerto  desde hace cientos de años.  Los años han borrado su recuerdo  y lo han colocado entre los muertos.     Durante mucho tiempo hemos buscado  sus astros desaparecidos,  hemos recurrido a lo imposible  para devolverle la vida.     Hemos intentado, traspasando los siglos,  hacerle volver a sus comienzos,  esperando recobrar nuestros sentimientos,  y hemos regresado con las manos vacías.  Hemos atravesado las tinieblas, franqueado lo impasible, inmóvil, excavando los huesos amontonados, y no hemos encontrado lo extraviado. Hemos visto, allí, frentes que no veían porque estaban ciegas, ojos ensimismados en la vida silenciosa, porque estaban mudos. Hemos visto restos de corazones embalsamados con el recuerdo. En vano habían intentado encontrar el sentido… eran restos. Hemos visto labios vacíos que no emitían quejas ni sentían hambre y ...

1.10      abrimos varias sillas   de playa en el balcón  nos echamos Off  en todo el cuerpo  ahuyentamos algunos  mosquitos. las sillas  son de plástico  son frágiles, pero  más frágil es el  tendido eléctrico.  zumba como si  estuviese hecho de   todos los mosquitos   que espantamos.   al menos la nevera  de foam sigue firme  y retiene el hielo  como lo que habita  en un segundo plano  y exige de la forma  otra resistencia  ESTO NO ES UN BARRIO      1. nos dimos por vencidos y comenzamos a seguir el olor  del camión de basura  no sabemos por qué pero será por algo  2. la calle nos travistió los sentidos nos meció en sus machinas 3. una tarde repleta de polillas  un abanico en movimiento para soportar el verano un cambio en el sentido de la permanencia cayendo la tarde  le arrancamos  el estampado a las p...

Cuatro grapas     Sentada en piso del corredor   centinela del hijo al fin del día dormido en su cama pequeña  espanto el recuerdo el día en que tropezó en el parque una francesa que en el momento columpiaba a su  hijo me indicó una dirección  lo más cercano es un City MD.  En brazos con el hijo herido                    que no lloró                    nunca lloraba este hijito, ¿por qué?  con los brazos cansados y la camisa blanca ahora roja  con la mente confusa y entristecida  llegué a un ambulatorio  no una clínica o un hospital.  Son detalles                       te preguntas qué es mejor qué hace en estos casos la gente                      de acá dónde va la gente que se cae, que se accidenta, en est...

Y sobre el molino de las sombras      Olvidada la perra suerte de todos sus maltratos  Volviendo porque sí a encabalgar tristezas  o anunciar delicias falsas, rantifusas fugas en mi mayor  Queda lo que se está apenitas y a penas por decir  Negadas las calles y los consuetudinarios días  de rutina siempre impar  Nos quedan ramitas de viento  ojos muy abiertos, agudos ángulos  en cualquier parte nunca avistados  Y encontrar entreverados  sangre mordida, bichos ladrones  y algunos mendigos por doquier. Bulincito Qué certeza reclamada decir que nadie aquí llega por equivocación o sea no es grande el tugurio, tres por dos a las penas armando el bajo techo y las paredes blancas con innumerable esmero torreando casi a la plaza del Once no es grande, no es sino lo que suma piso de madera, ventana corrediza sin alféizar y unas ratas mordiendo el balcón. Tan poco a ofrecer salvo el refugio para acostar a la magnánima sombre sap...

Un solo de máquina de escribir      No alcancé a usar pluma de ganso.  Fui escolar  de pluma de acero y pomo de tinta.  Ave de pluma de cristal, de pluma fuente. En mi tinta azul       Se miraban el cielo y el mar y mi traje dominguero.  (¿Quién no tiene un traje azul?)  La reemplazó el bolígrafo. Creció el mundo y crecí yo.  Llegué veloz, en  locomotora, a la máquina de escribir.  Me volví gallo: picoteaba las teclas con un dedo, imaginándolas                      granos de maíz. Remignton Rand, te sabrás de memoria                      mis primeros poemas.  Oigo hasta hoy tus conciertos de piano:  Back, Beethoven,                     Mozart, Chopin, Vivaldi, tren de escritorio (Deluz  Model  5)           ...

EL LIBRO      Una tras otra me toco las cicatrices,   mi único camuflaje  para recordar quién soy.  Ya santiguarme no puedo:  ese es mi último ritual.    La más antigua es la del hombro izquierdo   —de la vacuna contra la viruela—   redonda, como si alguien  hubiera apagado un cigarrillo allí.  Ese fue mi primer bautismo.    Tengo muchos arañazos, muy finos,  por los diez dedos de las manos:  uno por cada mandamiento. De niño me gustaban los cuchillos.  Entonces no había otros juguetes. Solía colocar todos los objetos de la casa  que eran puntiagudos o afilados  delante de mí en la mesa, para darles nombres como se nombra a los niños. La edad de un caballo se determina por los dientes, la de un dolor por sus cicatrices. Y aun así todavía soy joven. Aquí (y debe decirse en susurros) hay mucho espacio aún. É ramos cercanos en la oscuridad hasta que el clic del interruptor sol...

Kafka y la tecnología táctil      Soy sensible a este abismo, me enternece  de otra manera la lectura de Kafka:  Enrique Lihn    Franz Kafka se instala en una máquina de escribir,  Se aburre de las teclas. Piensa mejor en un Ipad.  Repasa el tiempo hacia delante, ve las publicaciones, retrocede, abre la ventana de diálogo.  No puede teclear. Intenta seducir un estornino e irradiar el tokonoma,  De este cielo adverso donde revolotean bandadas  De extrañas caligrafías.  Me voy acostumbrando entonces  Al plagio de rostros y de formas en las nubes.  Desvarío en el agua de toda continuidad  Cuando nos asaltan las Américas muertas,  El proceso de estertorear el trasluz, el hueco ambiguo de la página                                     (El tachón), (el borrón) que se nos viene desde la pubertad      ...