El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

En el ático      Aunque ahora sabemos  que tus ropas nunca  se necesitarán, las guardamos  arriba en un baúl cerrado.    A veces me arrodillo allí,  tocándolas, intentando revivir  cuando las llevabas, recordar  la verdadera forma del brazo y la muñeca.    Mis manos se introducen entre las mangas huecas, invisibles, vacilan, luego invocan patrones de recuerdo: una festividad verde; un bautizo rojo; todas tus vidas truncadas, desvaneciéndose a lo largo de veranos sombríos, penetrando como polvo en mi cabeza. In the attic Even though we know now your clothes will never be needed, we keep them, upstairs in a locked trunk. Sometimes I kneel there touching them, trying to relive time you wore them, to catch the actual shape of arm and wrist. My hands push down between hollow, invisible sleeves, hesitate, then take hold and lift patterns of memory: a green holiday; a red christening; all your unfinished lives fading through dark...

Conversación frente a una tumba      Desde que nos dejaste,  todo se ha trastocado.  El tren huye del perro que le ladra.  La lluvia no se sabe defender del otoño.  La canícula viaja  seis mil quinientas millas  a través del océano,  solo para soplarnos en los ojos  arenas del desierto de Sahara. Han hallado los huesos de Buda en un cofre cerrado con los clavos de Cristo. Para desalentar su cacería, los elefantes nacen sin colmillos. Habitantes de Génova del siglo XVII huyen del cementerio con su antigua mortaja, en el mar de Liguria flotan los ataúdes meciéndose al compás de la marea. Han atrapado al juntamuerte, un suicida serial que se arrojaba al tren noche tras noche. Desde que nos dejaste, la ciencia ha revelado que el tiempo se detuvo y el mar es una lágrima que Dios dejó caer en un descuido. Otros poemas de GUILLERMO BIANCHI,  aquí Enlaces:  Nagari Magazine  |  El escarabajo  |  Otro Páramo

Las almas son buques que pasan         Las almas son buques, son buques de ensueños,  Navíos lejanos bajo el cielo azul,  Que pasan buscando los puertos risueños,  Los puertos eternos de amor y de luz.         Las almas son barcos que pasan. Navíos  Que buscan los climas lejanos del sol:  ¿Dónde van tus sueños? ¿Dónde van los míos?  ¿Dónde van las naves de nuestra ilusión?         Las almas son naves fantasmas. En ellas,  En noches de luna se suele sentir  Un canto que suena bajo las estrellas,  Un canto que dice: “vivir y morir”.       Las almas son buques, errantes veleros Que al soplo del viento de la vida van, Y nuestros ensueños son los pasajeros: Cuando uno se muere lo arrojan al mar.      Las almas son barcos. Algunos naufragan En medio del viaje, bajo el cielo azul; Otros, destrozados y perdidos, vagan Por los anchos mares, mu...

Salario mínimo       En el porche mi madre y nos encendemos los cigarrillos  como si fuera un receso de diez minutos  en la empresa de ser madre y de ser hijo,  unos minutos de libertad ganada  antes de marcar tarjeta, antes  de ponernos el delantal, los sombreros de papel,  lavarnos las manos dos veces  y volver al mostrador  esperando que los clientes dejen propina y sean amables, el aire fresco del jardín frente a nosotros, y los perros atrás cagan en todas partes. Encorvados, somos dos extras en La noche del cazador. Busco un segundo cigarrillo, un pequeño nadador entre otros nadadores. Pronto vamos a volver a la cocina amarilla a terminar lo que queda del café. Y lo que venga a matarnos pondrá leche en mi taza y azúcar en la de ella. Problema Cuando tenía treinta y seis, Marilyn Monroe se llevó a la cama todas las píldoras para dormir. La hija de Marlon Brando se colgó en el cuarto tahitiano de la casa de su madre mientras...

"Una única gran conversación jamás interrumpida". Así describe el poeta su relación con Federica, la bella, la "ninfa" que tiene "un alma tan llena de almas", aquella para la cual los acontecimientos futuros existen ya, tiempo circular que roza lo eterno, pero que, como todo tiempo, se termina. Y lo curioso es que este libro es eso: una larga conversación, íntima, irónica y dolorosa, con quienes al leerlo entramos en el secreto de esa "habitual ironía" que esconde a duras penas el deseo de luz (pienso en la "tentación de la claridad" de la que hablaba Bayley). Confesión de moralista, con cierto airecito de Siglo de Oro en algunos giros (particularmente) perfectos de sus versos (pongo el adverbio de modo entre paréntesis como él mismo lo hace, sospecho que para subrayar la insistencia en su uso), que se siente traicionado por la vileza del mundo y que, se lamenta, hubiera deseado llegar con sus palabras a los solitarios, a los insatisfec...

Dorianne Laux En el patio de atrás       La gata pide su comida.  Me agacho y sirvo  estrellas marrones de soja en su plato,  acaricio su pelo oscuro.  Todavía no es de noche.  Puntitos de luz en el cielo del este.  Sobre el techo de mi vecino,   una luna transparente,   un trapo rosa de nubes.  Dentro de mi casa están los que me aman. Mi hija espolvorea la masa de las galletas. Y hay un hombre que me levanta el pelo en sus manos, lo cepilla hasta que saque chispas. Todo está como lo dejé. La cena hierve a fuego lento. Los cuencos de cristal esperan llenarse con caldo dorado. Ramitas de perejil en la tabla de picar. Quiero oler esta sopa densa,  el aire a mi alrededor oscureciéndose,  mientras las estrellas imprimen  sus formas simples sobre el cielo. Quiero quedarme en el patio de atrás mientras el mundo se inclina hacia el sueño, hasta que lo que amo me empiece a extrañar y me llame. On the Back Porc...

Los búhos        Bajo los tejos negros que los albergan,  los búhos se sostienen en fila,  al igual que dioses misteriosos,  se asoman con sus ojos rojos. Meditan.     Sin moverse permanecerán   hasta la hora melancólica   en la que, empujada por el sol oblicuo,  la oscuridad se establecerá.  Su actitud de sabio enseña que es necesario en este mundo que tema el tumulto y el movimiento; el hombre ebrio de una sombra que pasa, lleva siempre el castigo de haber querido cambiar de lugar. Les hiboux   Sous les ifs noirs qui les abritent, Les hiboux se tiennent rangés, Ainsi que des dieux étrangers, Dardant leur œil rouge. Ils méditent. Sans remuer ils se tiendront Jusqu’à l’heure mélancolique Où, poussant le soleil oblique, Les ténèbres s’établiront. Leur attitude au sage enseigne Qu’il faut en ce monde qu’il craigne Le tumulte et le mouvement ; L’homme ivre d’une ombre qui passe Porte toujours le châtiment ...

Modernidad              Yo soy feliz   con pocas cosas,   y además muy simples:   que la comida esté sabrosa,   que haya café en la casa   y también sal.              Y aunque las novedades electrónicas   no me conturban demasiado,   hay ciertos mecanismos   de la modernidad   que me estremecen   hasta casi las lágrimas.              Amo las planchas funcionando  equilibradas y eficientes  y, sobre todo, pago  sin un minuto de retraso  mi consumo de luz  en las lejanas oficinas de la Electricidad  para que nunca deje de sonar el timbre.  El timbre, ¡ah qué artilugio promisorio!  ¡Ah qué instrumento taumaturgo!  Porque detrás de cada timbre que resuena  se halla, sin duda, humanamente  palpitante y mágica  ni más ni menos ...

3     un cielo nublado  bajo el cielo  pasto amarillento  en el medio  un círculo de piedras  dentro del círculo  tierra endurecida    sobre la tierra  una excavadora  el brazo inmóvil  la pala vacía  23     una manzana  sobre los techos   un cielo negro  junto a las paredes  sombras confusas  tirado en la vereda apenas visible  un pañuelo 24 un cuarto en el piso a la derecha una lámpara en la pared a la izquierda un cuadro en el cuadro una bailarina  el torso extendido el brazo izquierdo elevado en curva el brazo derecho ausente De: "Paisajes", Barnacle, 2025 Otros poemas de JUDITH FILC , @ epoelpoetaocasional.blogspot.com/2015/10/judith-filc.html JUDITH FILC en “Paisajes” trabaja la forma breve y epifánica a partir de la escrupulosa observación del entorno. Las múltiples capas del sentido y el inevitable destrozo que propina el tiempo a la  ma...

  Inventario     Una piedra  dos casas  tres ruinas  cuatro sepultureros  un jardín  flores    una rata de albañal    una docena de ostras un limón un pan  un rayo de sol  un escenario marino  seis músicos  una puerta con felpudo  un señor condecorado con la legión de honor    otra rata de albañal    un escultor que esculpe Napoleones  la flor que se llama caléndula  dos enamorados en un gran lecho  un recaudador de impuesto una silla tres pavos  un eclesiástico un forúnculo  una avispa un riñón flotante una caballeriza para caballos de carrera un hijo indigno dos frailes dominicos tres langostas un traspuntín dos rameras un tío Cipriano una Mater Dolorosa tres padres chochos dos cabras del señor Seguin un tacón Luis XV una butaca Luis XVI un aparador Enrique II dos aparadores Enrique III tres aparadores Enrique IV un cajón suelto un ovillo de hilo dos h...

Luis Luchi Convidado de piedra     Coman, buen provecho.  Beban. A su salud.  Yo no pierdo detalle.  Cuéntenme cómo reaccionan las mujeres maestras en el arte de las caricias, tomo nota. Relaten para qué sirven las noches, mi archivo crece. Asómbrenme del vino que paladean las promesas que tienen los ideales infalibles; me disculparé de no acompañarlos. Yo soy el convidado de piedra, el que por vanidad o en un gesto de cobardía sin explicación mereció el decreto de una municipalidad le captaron un segundo, lo hicieron rígido. Por lo tanto: ¿qué planes maravillosos tienen para mañana por la mañana? Abierto día y noche Faro en la noche de riesgosos acantilados mostrador y mesa y un vaho astillado. Una roca musgosa con alma de botella y compañía calor de compañía humana que se recibe y que se da. Se interrumpen sabiamente. por lo que tendría que ser mejor, se explican los fracasos, la fuerza de los fracasos. El débil la debilidad de su poder el amante la cru...