El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Poema     Cuando ellos ya no estén, solo  quedarán sus plantas  abrazándose salvajes, creciendo  desconcertadas. Mi hermana y yo  nos habremos llevado todo: los secretitos  de la noche grabados en la mesa de luz, las cenizas que duermen en cofres de mármol, todos esos muebles gigantes como máquinas a vapor, las fotos —todas las fotos en blanco y negro en las que el pasado parece mentira—, los problemas suaves, de épocas sin distracción. Y así, cargadas, vamos a caminar por la costa varicosa de los años. Alguna dirá ¿qué harán los que vengan con la casa, con los dos plátanos altos de la vereda? ¿Se animarán a tirar todo abajo? Ese coraje no será nuestro. Empieza después de esta historia. Ahora, estamos de espaldas al futuro, no es que lo evitemos, juntamos fuerza. Soltamos al cielo palabras, un oráculo, una traición. Ofrendas lanzadas al mar cargadas de flores y preguntas, deseos y nuestros nombres tallados sobre todo lo que tuvimos: lo más be...

La mujer lapidada hasta la muerte al caer la noche    La mujer lapidada hasta la muerte al caer la noche  miró a lo largo de la llanura.    El sol estaba aporreado. La silueta urbana,  una quemadura de primer grado.  La noche invadía, y la oscuridad,  como un fantasma, chupó toda su sangre  empapando el cielo del ocaso.    La mujer lapidada hasta la muerte al caer la noche:  ¿podía estar buscando al hombre que escribió algo  en la arena, último testigo de todo esto? El único aquí era yo: una mano escribiendo sobre la pizarra de mis miedos. La gente, con piedras en sus manos, se había ido a casa. El pecado había sido eliminado. El anochecer, estregado. El cielo liberado. Sin embargo yo permanecía incapaz de volver a casa. Como el cuerpo allí afuera. Vi en sus cuencos una hilera de sangre como melaza. Y en sus ojos rotos las palabras. "He pecado". Oh, la mujer lapidada hasta la muerte al caer la noche. Pregunto: ¿Me recuerda...

La poesía de Cruz, en sus primeros libros, teniendo algunos poemas excelentes y aún primordiales, es todavía la lucha de un joven poeta con sus referentes: Teillier, Barquero, Cárdenas, entre los más identificables, haciendo de la así llamada “poesía lárica” su sustento: un mundo de provincia, de seres y enseres, nostalgia por un espacio singular, donde la infancia, el mundo rural, los espacios vitales de lo primigenio son experiencia, pero sobre todo, experiencia lectora: lectura de poemas que me hubiese gustado vivir y escribir. Lo que para una parte no menor de los poetas de los 90 fue la poesía de Rosamel del Valle, Eduardo Anguita o de la Generación del 38 sin más, en Cruz decantó en una asimilación y aprendizaje de referentes en aras de un “País de Nunca Jamás”. Pero Cruz, un poeta poseedor como pocos de una poderosa intuición autoconsciente de su escritura, muy pronto debió advertir que nada se podía sacar en limpio en la reiteración mimética de un modo de entender el poema como...

Lidia Rocha / poesía argentina Preferiría estar leyendo     “Los perros grandes son como mariposas”, dice.  ¿Y los pequeños? ¿como ballenas? ¿como elefantes? ¿como tortugas?  No es que no supiera que iba a llegar el invierno,  pero el otoño se prologaba con calorcito y dorados.  Podría haberse extendido un poco más.  Hace unos años arreglaron mi vereda  Los obreros acortaron las raíces de mi árbol,  del que llegaba hasta mi ventana todavía joven y repleto.  Le sacaba fotos cada año. Tendría que haber sospechado del otoño cuando abría los párpados de la noche con relámpagos y lluvia. Claramente una invitación al invierno. ¿Escucharon como lo llamaba? ¿Vieron cómo le abría las puertas? Mi padre al morir también abrió las puertas de mi noche Llamó a mi vejez. Llamó a mi muerte. Desde entonces me acosan con golpes y exigencias. No se puede confiar en el otoño Sigrid tiene un gran danés. “Los perros grandes son como mariposas”, piensa. ...

Javier Vindel Autorretrato                Hombre-lobo soy  que exhuma entre las piernas de una mujer su luna llena  y antólogo confeso de películas para adúlteros;  huérfano de dos tuercas y un tornillo,  trajino por las calles un organillo de ciego que tañe cuando quiere  y una estrella de mar en vez de corazón;  secretario privado del rayo y sus arpegios de tormenta  si atestiguo el óxido del desafuero;  Quijote del bolígrafo, porque en un certamen de metáforas en bikini  mi Dulcinea hallo,  también me gusta el futbol de orfebrería, Beethoven  y el rock de alto voltaje;  jardinero exclusivo de la rosa náutica, trafico polen de sueños, y a mucha deshonra; cazador furtivo del marfil de las páginas en blanco, busco la piedra filosofal en el almácigo de las palabras y su crucigrama sin fin; alérgico a la hipocresía y a su carátula de mapache viéndome la cara, hace ratos firmé, sobre acero ...

Naturalizada    ¿Puedo arrancarme la tierra como si fuera un corcho?  Derramo todo durante el almuerzo. Mi padre nunca aprendió a nadar.  Sé que ya he dicho demasiado.  Mira, van apareciendo las maravillas. Mira, los chicos  ven Vice de nuevo. Brillos y citas pegajosas.  Les gusta entender. Les gusta jugar al abogado del diablo.  Mi padre juega fútbol. Hace mucho calor en Gaza.  No es lugar para una trenza de niña. Bajo  ese ascensor de hospital. Cuando esto termine.  Cuando esto termine, no habrá más que silencio. Los colegas me felicitarán por el alto al fuego y estiraré mis dientes hasta convertirlos en un país. Como si no llevara a Al Jazeera al baño. Como si no rezara en árabe entrecortado. Está bien. Les gusto. Les gusto en un museo. Les agrado cuando escupo a mi padre de mi boca. Hay un silbido. Hay un misil golpeando la tierra como un puño. Dibujo un mapa de Pantene en la cortina de la ducha. Rompo un Clonazepam con los dien...

  Un paseo por el Louvre      Es el error fatal de abrigar esperanzas:    Siempre que voy al Louvre a iluminarme  me asalta un ataque de furor.    No perdono la belleza  que es como una perra cariñosa  saltando de alegría a mi lado.  Y querría apalearla hasta la muerte, por un repugnante juego de la inteligencia, por el trino ambicioso de mi corazón. Y me pongo a contar fábulas idiotas, de las que no tengo fotos ni pruebas. Todo para que el asno ascienda. A menudo me arrepiento, -sala tras sala del Louvre de este arranque atrabiliario, de esta flor de mi crimen, de estos estúpidos augurios. Maldiciendo por los pasillos del museo, enfermo de esperanza. PEDRO ALCARRIA (1975, Barcelona, España) Enlaces:  Vallejo&Co  |  Zenda libros Imagen en manuellopezazorin

Las cosas claras      mi voz está en su sitio  el corazón sabe algo más porque me duele    por eso digo:  terrible oficio  es repartir equivocadamente los abrazos  y que el alma viva entre perros hambrientos    uno de mis errores  fue creer que todos éramos hermanos    y ahora  no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia  hay que olvidarse de las viejas sonrisas  y andar con el dolor a cuestas para que sirva definitivamente nunca dije mi lágrima fue grande sufrí no me quisieron cada uno conoce su dolor y sabe de qué manera hablarle a la desgracia que venga la vida y me golpee de nada vale cerrar los ojos un hombre dormido es un dolor que descansa es duro el amor cuando se niega un día sin embargo recuesta sus abrazos apoya su misterio en mi cabeza y me lleva a vivir al primer piso de un incendio no comparo simplemente doy mi fruto y espero la semilla más humilde puede brotar el fuego o la hermosu...

Alan Talevi Viajero del espacio (fragmentos) ¿Por qué un hombre gasta              siete años en apartarse tanto como pueda? Así hacen todas las cosas del cosmos: escapan las lunas los planetas aun los sistemas solares                      fugan hasta sentir El tirón de un campo gravitatorio ancla invisible  cordón  umbilical            Son pocos los cadetes que consiguen  su matrícula espacial.                        Deben mostrar visión perfecta       (20 de 20) dos ojos absoluta mente simétricos idénticos gemelos con la curvatura          adecuada la exacta          viscosidad del cristalino. Él   quiso especializarse en caminata lunar aprender a andar de nuevo bajo otra f...