El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Mis textos publicados por Barnacle Ediciones. 2025

Horacio Warpola / poesía mexicana III.     No es que te haya olvidado, es que decidí mejor pensar en otras cosas. Incluso cuando borrarte del mundo virtual no bastaba con desvanecerte de la tierra. Había 351 mensajes nuevos en tu bandeja de entrada de Gmail, eran 275 notificaciones de Facebook, 16 personas habían comenzado a seguirte por Twitter; lo demás era basura: recados, despedidas y llanto. Como si dejarte un post o un tweet hiciera que el dolor se encoja; tal vez un consuelo para los que no pudieron decirte unas últimas palabras con la pútrida esperanza de que fueras a responder con un «me gusta». Fue muy complicado eliminarte, envié un mail extenso a los administradores para explicarles que habías muerto, y que los muertos no están en Facebook, ya no escriben en sus muros. Respondieron al día siguiente enviando una clave y un pésame. Pensé en el hombre que reenviaba el mail, pensé en todas las personas que han muerto y siguen flotando en internet, perdidos entre ...

Dorianne Laux / poesía estadounidense Música suficiente     En ocasiones, cuando hacemos un viaje largo y ya hemos hablado bastante y escuchado música suficiente y parado dos veces, una para comer, una para contemplar el paisaje, caemos en este ritmo de silencio. Se balancea hacia atrás y hacia adelante entre nosotros como una cuerda sobre un lago.  Tal vez lo que no decimos sea  lo que nos salva. Enough music Sometimes, when we’re on a long drive, and we’ve talked enough and listened to enough music and stopped twice, once to eat, once to see the view, we fall into this rhythm of silence. It swings back and forth between us like a rope over a lake. Maybe it’s what we don’t say that saves us. Otro poema de DORIANNE LAUX ,  aquí De: "What We Carry" (BOA Editions, Rochester, 1994) en "Poetas norteamericanos en dos siglos", vol. II, selección y versiones de Jonio González, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2020. Imagen en Saint Mary's

Primero nos dieron sus lenguas.  Dijimos que no pasa nada, que podemos hacerlas nuestras.  Entonces dijeron que primero debíamos destruir las nuestras.  Y dijimos que no pasa nada, porque con las suyas nos convertimos en los primeros.  Los primeros en comprar sus aviones y sus máquinas de guerra.  Los primeros en comprar sus coches y su ropa.  Los primeros compradores de lo mejor que fabrican con lo mejor que tenemos.  Pero cuando dijimos que podíamos superarlos  haciendo lo mejor con lo mejor que tenemos lo nuestro con lo nuestro nos dijeron que no, que teníamos que comprárselo a ellos aunque hubiéramos sacado lo mejor de lo mejor. Ahora nos obligan a comprar lo mejor que ya han usado y cuando dijimos que podíamos defendernos y fabricar lo nuestro nos recordaron que conocen todos los secretos de nuestras armas. Sí, nos obligan a comprar lo mejor que ellos ya han usado. De segunda mano, lo llaman. En swahili se llaman mitumba. Armas mitumba. Coche...

T:S:Eliot: No con una explosión, sino un gemido Los hombres huecos     El Sr. Kurtz ha muerto   (J. Conrad)  "un penique para el viejo Guy"  I  Somos los hombres huecos   Somos los hombres disecados  Recostados uno en otro  Rellena de paja la cabeza. ¡Ay!  Nuestras voces resecas, cuando  Juntos susurramos  Son quedas y nada significan Como viento en el pasto seco O patas de raras en el vidrio roto De nuestra seca bodega Figura sin forma, sombra sin color, Fuerza paralizada, gesto sin movimiento; Aquellos que han cruzado Con la mirada fija, al otro Reino de la muerte Nos recuerdan -si lo hacen- no como violentas Almas perdidas, sino sólo Como los hombres huecos Los hombres disecados. II Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños En el reino de sueño de la muerte Esos no aparecen: Allí los ojos son La luz del sol sobre una columna rota Alli, hay un árbol que se agita Y las voces son En el canto del viento Más lej...