El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Creeley como terapia      Publicó un aviso en la sección Salud  del periódico local:  “Cure sus crisis mentales con Creeley”  Y sabés qué  doce personas pagaron c/u 175 dólares  para asistir a un taller durante ocho semanas  ¡Suma suficiente para hacer algunos arreglos en la casa!  Los hacía sentarse cómodamente las sillas en un círculo cada uno de ellos sosteniendo en su manos la Poesía Completa de Robert Creeley 1975-2005 luego los hacía abrir el volumen en una página cualquiera                                                         leer en voz alta                                                              y discutir       ...

   La viuda negra      Quizá la vida  es el momento  al despertar  en una hora muerta  entre la medianoche  y la madrugada.   Una palabra  se disuelve al llegar a la boca  porque se abren los ojos y es otra la casa, los objetos en su dimensión, ya no se necesita más que un cigarrillo, encender la luz, fue un momento de estupidez. Se extraña a quien no se conoce, aun cuando está allí. Un café, hay películas durante toda la noche. No se puede salir con esta tormenta que sacude los árboles, un huracán magnífico batiendo la calle, los cristales, alzás tu copa hacia la ventana empañada. Tu copa sin somníferos, quisieras dormir como él, absorber su pesadez, su contundencia. Qué se puede hacer con esta lluvia, lavar su copa, limpiar lo que tocaste, tenés que dejar el cuarto antes de que él despierte, nunca dirá que te recuerda, que no entiende qué pasó pero denunciará la falta del dinero, del reloj. Las mejores presas se enc...

Nocturno      El pasillo estrecho sin escuadras como quiso   el albañil italiano que a ojo moldeó una ruta  llena de plantas hace casi imposible tu paso   con la camilla. Cada vuelta cada avance ruego   que la proa de este amasijo de fierros y sábanas  hospitalarias ancle en el living abarrotado  de platos colgados en la pared. Que se detenga  y te dejen en la cama pero tampoco ese deseo  será cumplido. Las medidas exiguas de la puerta  no permiten el giro de la camilla. Te tendrás  que conformar con un campamento en el comedor  entre el tapiz cubano y el reloj de cuerda del abuelo  detenido en aquella hora. Suelto los billetes de la propina. El martirio de la travesía ya terminó  exhaustos nos desplomamos sin gracia pero rotundos. Toda la casa a oscuras los muebles que reconozco  al tacto las baldosas frescas algunos ladridos. Tu murmullo  acompaña el sueño se interrumpe con la luz ...

Por Luis Benítez      Recientemente Ediciones Richeliú, de Buenos Aires, publicó el cuarto tomo de la serie  Documentales: Entrevistas a escritores argentinos, que recopila las opiniones y los pareceres de una selección de autores de dicha nacionalidad. Gracias la recopilación en sus páginas de las entrevistas realizadas por Rolando Revagliatti (1), antes publicadas en diferentes medios de comunicación, es posible para el lector acceder a este interesante material de consulta. En Documentales IV poetas y narradores se explayan acerca de una gran variedad de temas, que van desde las peculiaridades de la obra propia hasta sus criterios en cuanto a la ubicación en el panorama de las letras contemporáneas, sus preferencias y rechazos literarios, los movimientos estéticos a los que han pertenecido o corresponden en la actualidad, así como su paso por el acontecer político y social en que se gestaron sus trabajos. Simultáneamente, los entrevistados proveen precisa informac...

El pulpo, a la gallega      La infelicidad es sin dudas  una enfermedad contagiosa  Los infelices y los pobres  deberían apartarse los unos de los otros  para evitar mayores sufrimientos  La Móvil Figura se dejará ver  tan solo en el mundo que vendrá  después de ella  una verdadera rebelión de la ligereza  (contra la ley) asolará el mundo Rebelión vana pero divina cadenas que se convierten en doradas filigranas redes múltiples finamente tramadas en una misma sed (y pensar que en ellas se sustenta la vida de los elegidos...) Eros es una esmaltada cobertura de Ananque una faja coloreada como la Vía Láctea su perfecta miniatura: la ternura el deseo las palabras susurrantes... No queremos solo una vida sin fin Queremos una vida serena e infantil despreocupada... Mi locura pánica surgió en la plena luz del mediodía A partir de entonces nuestros amores (nacidos como juegos pueriles) estuvieron enmarcados por un segundo bautismo de s...

Parada de autobús      De vuelta del entierro, sentado arriba en el autobús,  veo reflejada en el cristal delantero,  a la mujer que pasa de largo, veo su traje verde  y blanco, a cuadros, los zapatos rojos.  El autobús arranca, un mediodía de verano en Berlín  y la mujer reflejada en el cristal delantero  sigue simplemente adelante, a través de la luz del sol, sobre el borde del tejado, cielo arriba.   No la volveré a ver nunca más. Nunca he dicho que sea fácil vivir. Tampoco he creído nunca que morir puede ser una cosa sin importancia.  La historia del arte del boxeo  Cuando Arthur Cravan en 1915 apareció en el ring con 8 poesías estaba ya perdido Pero perdido estaba de todas maneras y sólo por ta buena memoria de su enemigo Jack Johnson (un terrible zurdo) se conservaron sus poemas es decir los encontramos en una revista de boxeo y nos alegramos como en la antigua Grecia de la armonía de cuerpo y espíritu pues Cravan tenía r...

Idea fija (*)   Ninguna mujer quiere ser fruta al alcance de la mano,  dice mi noviecita encantadora, pero yo no hago discriminaciones  y me gustan todas las frutas, estoy tentado a enumerar cada tipo  aquí mismo, dentro y fuera de estación,  porque incluso el mero decir los nombres me da placer,  tanto como decir tu nombre.  No soy el único apasionado--- también toda mi familia, somos un poco chiflados al respecto, podemos pasar horas hablando sobre el melón o discutiendo sobre cuántas cajas comprar cuando hay Peach-O-Rama en el mercado Metropolitan. Una vez hasta viajé medio día en mi coche para llegar a Pence Orchards donde me encontré con Bert Pence y le saqué fotos, Él me vendió tres cajas de duraznos a precios de mayorista. Fue tan bueno conmigo, como lo fue aquel durazno Freestone de finales del verano que arranqué mientras caminaba de vuelta por el huerto en el calor de agosto a las puertas de entrada, que no se parecían en nada a las Puer...

N o llega tu ángel, Ifigenia que descubra tus bellos ojos cubiertos por la venda que desate tus manos delicadas y libere tus pies de las argollas para que bailen sobre los talones. No llega tu ángel, Ifigenia que frene el puñal sobre tu pecho que busque un cabrito para el sacrificio. Ifigenia, no llega tu ángel ¿me dejas serlo?   Q ue vuele la palabra que transfigure ligera la existencia que sobrevuele el macizo léxico de la prosa realista y descriptiva que golpea nuestra mente y frena nuestra lengua y nuestra alma. La palabra es brisa es movimiento aire de esa lluvia negra lacia y limpia como los manantiales de montaña roja como la sangre tibia y húmeda flexible como la sonrisa y el rictus versátil etrusco. ANTONIO BARNÉS VÁZQUEZ (1967, Sevilla, España) De: "El corazón de la libélula", Ediciones de la Agencia literaria Kolaval, 2020 Enlace:  Yo leído en Virgilio Imagen: Correcíon y estilo

A gitamos los brazos      a un espejismo de barcos: seremos rescatados después de la bengala. El tiempo de socorrer es distinto de todos los otros tiempos. ¿Se habrán dado cuenta de que faltamos? Las bengalas se humedecen, la sal dispersa los barcos. Todo lo borra el viento. Coseremos nuestras ropas al mástil de cualquier balsa. Somos huérfanos del mundo, náufragos atados a su verdad. P ermanezcan sentados, ordena el hombre y su voz se apaga. La sortija baila burlona y desquiciada. El pelo desparramado cae en ondas que rozan un armazón de hierro. El viaje aplaza el tiempo de madurar las frutas y en los cestos las moscas consumen los despojos. Aún son niños. Que giren. Dejarse girar no es poca cosa. Y el pelo, ese bochorno en la madera pintada de caballo. Vivir no es otra cosa que moverse, pregona el hombre y enciende las estrellas. D e ella me quedó un reloj pulsera. Lo usaba solo para las ocasiones. Su muñeca delgada, casi una rama. Lo heredé muerto. De mi abuelo, un rel...

El verso      Mi abuelo  cantaba una canción  que preguntaba  "¿O preferirías ser un pez?"  En la misma canción  aparece la misma pregunta  pero con una mula y un cerdo,  pero la que yo escucho a veces en mi cabeza es la del pez. Sólo ese verso. ¿Preferirías ser un pez? Como si el resto de la canción no hiciera falta. Mi Chevy '75      Ahí afuera en el jardín está mi pickup Chevy '75 pintada de rojo con el techo blanco carrocería suave, carburador reconstruido, cubierta nuevas tablero nuevo, asiento de cuero negro alfombras nuevas, y espejos nuevos. En un jardín sin tiempo - la pickup crea su propia espacio-tiempo. 1975. No puedo manejar simultáneamente en 1975 y en 2012, pero lo hago porque cuando la camioneta avanza entro en el resbaloso territorio que llaman Kilómetros Por Hora y soy solamente alguien en algo rojo.   Otro poema de RON PADGETT ,  aquí De: "Cómo ser perfecto", Kriller71 Ediciones, 2018 Traducció...

Tentaciones en el cine (Mirando Seven Year Ich)        Señor:    devuélveme la luz       a cualquier precio.    Mira:   una noche                                 descendí a la noche de un cine. La imagen que allí se apareció era más bella que la virgen: irradiaba tanta luz que causó la envidia de la copa                                                 –su vestido. Dos gardenias (sentadas junto a mí) se marchitaron. ¿Por qué los pies brillaban más que el charol de los zapatos? Los subtítulos decían: Si roca de cristal no es de Neptuno, Pavón de Venus es, cisne de Juno. Pero aunque el ángel era custodiado por arcángel de saco y sombrero, el Diablo –disfrazado de viento– metió sus dedos         ...