El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Este poema se vive todos los días. Uno más en la antología de poemas de autores falsos, también falsamente atribuidos a mi firma y a mis secretos. Un poema de nadie, es decir, de mi propio fantasma que creyó ser poeta. Le encomendé a mi amigo de la infancia que no me incluyera en la lista de amigos como los de Joan Margarit. Intento convertir que me quedo aquí en cimiento de hormigón contra los vendavales de la nostalgia y me inquieto cuando mi perro no está a la vista. Busca el rincón más sombrío para escudarse del calor del verano. Yo también me escondo, pero en la soledad.  Pedro Donangelo RETIRADA No conocía este placer de obediencia a una ley. Me quedo aquí, adonde la vida me ha traído. Recorro la ciudad y me siento extranjero. No comprendo a los amigos que se han hecho tan viejos como yo y ya no sé de qué conversar con ellos. Cada nueva pareja de mis hijos me resulta más extraña. No recordaba haber deseado con tanta urgencia la soledad. Son señales. El animal las conoce y las...

CONOCÍ al escritor holandés Cees Nooteboom hace muchos años en Buenos Aires, en una curiosa velada donde también estaba Rüdriger Safranski, un erudito alemán especializado en el Romanticismo. Yo no sabía quiénes eran, lo que me permitió manifestar mis propias opiniones sin cuidarme de decir lo que quería decir. En algún momento de la cena contradije a Nooteboom y, acostumbrado como estaba a que nadie lo objetara, se desconcertó. Y eso le cayó bien. Algunos años después, fue invitado al FILBA y, enterado de que yo trabajaba en Ñ, me pidió para que lo entrevistara. Fue tapa. Y, por último, junto con Miguel Balaguer, le organizamos una lectura en la que estuvo con Jorge Aulicino y un escritor suizo. La noche terminó en una cena terrible, en la que Ángel Faretta lo increpó porque Nooteboom no era católico. Esa misma semana, hubo una recepción para él en la Embajada de Holanda. A medida que se fueron yendo los invitados, Cees le dijo al embajador: "Ahora traé las bebidas buenas"....

Una pista de hielo entre las calles     I País de ramitas    Las palabras aparecen   y desaparecen por todas partes. Ahora el más   rojo sol sobre las casas es un incendio  que habla. En algún punto de estas  calles desoladas, las cosas se niegan  a instalar  su entera luz,  la intensidad  del secreto tiene  el aire de cualquier ausencia. En cuclillas, atento,  yo todavía espero  una pintura en la tela del aire. Con un dedo  vuelvo a marcar el círculo luminoso  de un mundo.  En mis ojos de veinte años, todo  ilumina el país de ramitas  de su esperanza.  II Noche de otoño en verano No pasa  una luna  en tus labios apenas  entreabiertos. Mirando fijamente el rostro  de una piedra te ilumina. Como una música,  ahora  se desliza un rumor  de hojas que corre  por todas partes. Una mano empuja  una nube hermosa en el viento. III U...

En route     Sola en Siena, compré una botella de elixir,  Elisire di S. Caterina.  La basílica estaba cerrando, aunque las luces *  aún brillaban en la capilla lateral,  la capilla de mármol donde está la cabeza de Catalina,  momificada, dentro de una caja festoneada,  detrás de una reja, bajo llave, lejos de su cuerpo aún enterrado en Roma.  Permanecí allí de pie unos pocos minutos. tratando de entender. ¿Era ella arte o realidad? Cerca de mí, un hombre se pasaba los dedos por el cabello. Respirando. Compuesto orgánico volátil mal iluminado  junto al relicario dorado.  Parecía el momento apropiado para tomar decisiones.  Paciencia, urgencia, perdón, aceptación.  Los elixires deben guardarse en relojes.  Hecho de bergamota y vapores,  éste se esparce furtivamente por el amanecer  y quema cuando lo bebo como si fuera aguardiente. * La autora se refiere a la basílica de San Domenico, donde se encuentra l...

  El corazón del daño     ¿Y qué es  El corazón del daño ? Una obra narrativa hermanada (por acoso y exactitud) con las de Clarice Lispector, la Nathalie Sarraute de Infancia o Marguerite Duras. Una lección de escritura. La madre como motor de la escritura en su dureza y en su ausencia. La escritura como lengua materna inhabitable. Una obra magistral. Carlos Pardo,  Babelia,  El País María Negroni, cuya escritura a lo largo de toda su vida ha levantado un mundo en el que se reconoce y se explica, en el que se refleja y se comprende. Es un mundo hecho de edificios en el que se percibe el cuidado de las elecciones y las afinidades, donde ella entra e indaga, determinando las diferencias, reconociendo las semejanzas, para finalmente situarse ante ese mundo siempre inacabado, siempre abierto a otros nuevos, y a que sus elementos puedan ser dispuestos de otro modo, sacando y volviendo a colocar, para que la imagen sea lo más precisa posible, lo más fiel pos...

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