El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Metamorfosis en la noche   Esta humedad sí que la comprendo  habiendo un cuerpo.  Son pocos los que se agrietan  al decir adiós.  Doblar un papel,  madera y vidas que crujen,  en un mismo altar.  Las ramas que no saben el camino  a la palabra quisieran recibirme con la quietud del viento dentro de casa. Dudar de mis manos, si no reparan sombras. La espera      El cuarto permite sólo unos pasos que repito en una dirección y en otra, como quien busca confirmar el tamaño de un cuerpo. En un espacio no mayor que éste quiere la escritura tener la medida exacta de la verdad. No hay más que un poco de madera: mesa, libros, suelo y lápices. Y un hombre solitario que a veces cruza una calle en la memoria. AITOR FRANCO (1986,  Bilbao, España) Fuente:  OcultaLit Enlace:  Aullido  |  Espacio Luke

UNA FOTO EN LA RUTA 40  desde el río senguer al genoa no se llega más  por más mate y conversación  que vayamos lavando  si habremos andado por esta ruta  pu lamngen  una vez nos dirigíamos a las cenizas marrones del Copawe  otra, nos desconoció el viento blanco  esta vez, volvimos abriendo la neblina  siempre esforzando la vista  para no perder la huella  las napas de la memoria  se distinguen en la tierra  acá los dinosaurios ennegrecidos en su propio aceite  acá las cenizas de los fuegos que encendió el de las patas de choike, el que tuvo que matar a su padre, el que se fue, enseñándonos la soledad de esperarlo aún acá el resoplido de los caballos de Orkeke y Casimiro en uno de sus viajes al Manzana Mapu y acá los sin memoria los que no levantaban más los brazos a kalfuwenufuchá kalfuwenukushe acá los hombres curtidos como para hacer lazos con sus tientos y sujetar otra vez al chupey toro al tremendo al hermoso bra...

Perdido    El ciervo se da vuelta y sigue tranquilamente  cuesta arriba sin mirar siquiera  hacia donde estoy yo, donde empiezo a cruzar  un campo nevado dentro de mi cuerpo y me pierdo  mientras una ceniza blanca cae del cielo y tapa mis huellas y no hay cómo encontrar el camino de vuelta.  La traducción difícil del amor Pasados cinco años de matrimonio, pensó que su corazón había logrado traducirlo. Pero fue como esa noche en el Ciclo de Cine Extranjero cuando de pronto en mitad de una película los subtítulos cambiaron a doblaje y por un instante pensó que entendía rumano. Iris  Muriós Lennon y Melíssa plantó bulbos.    Cuando surjan , dijo,  cuando florezcan,  vas a pensar en él,  Pero más que nada  me acuerdo de ella, de Melissa, que vuelve  en momentos imprevistos, una presencia, como los iris,   llamas azules saliendo de la tierra. Catedral Apoyo el caracol y espero que asome. Tengo mucho que apre...

Poema para vaciar la casa    Imposible fosilizar la casa  mantener los dientes sanos  contarlos uno a uno en su boca  imposible contener la sonrisa  incluso sabiendo que la casa  es otra  Deseo de que la casa anule  el mundo que la casa sea  el propio mundo  Que la casa sea un acuario sea un museo (do not disturb)  Si consiguiera atinar la extensión de su presente seré una recién llegada crónica ya es imposible pensar el mundo sin la mediación de la casa (habría sido necesario vaciar el asunto de la casa) No quiero querer más quiero de vuelta la imposible casa auténtica  (la casa me da saudade de hogar) Es necesario clausurar la casa dejar que el matorral la trague y crezca sin rodeos dentro de los autos cubra la mesa de cenar esconda la insistencia de los remiendos  nuestra casa castillo de cartas todavía guarda restos de cualquier cosa que se fue temprano.  JULIA DE SOUZA (1986,  São Paulo, Brasil) Fuente...

Meditación de Ícaro en pleno ascenso ¿Qué es lo leve? No mi cuerpo, no el cuerpo de mi padre: nos sostenemos en el aire con furiosos aletazos. El ansia de libertad nos dio estas plumas, el odio a la cárcel la fuerza en el pulmón, el ingenio nos hizo barcos en el aire, un océano de seis direcciones: cuatro inocuas y dos fatales: abajo el agua, arriba el fuego. La levedad, dice mi padre, es el camino a media altura. No le creo. No somos leves, no flotamos: ganamos el sustento con la fuerza del brazo y el sudor de la frente: hace mucho se nos negó el paraíso de volar por volar. Soy hijo de esclava. Allí abajo está el laberinto, sus tripas retorcidas por la mano de mi padre. En esas piedras flota el extravío. La locura terrestre es tener que elegir entre dos caminos exactamente iguales: por eso bato las alas con desesperación. ¿Pero qué es lo leve? No es leve el colibrí, incapaz de flotar sin su ración de néctar y su velocidad de pesadilla, no es leve la flecha que nos mata: la tensi...

E l color de la noche power metal en el espacio cóncavo que abre  el vidrio. En el espacio cóncavo que abre el vidrio cuando la luz proviene de  adentro, no de afuera. Una imagen que llega desde pero sale hacia  (defecto visual). Nubes plomizas como  las cañerías de un edificio costero. El flujo del agua corriendo  por el óxido. Por el óxido hasta el pico de la canilla. De la canilla  hasta la boca. Una araña del tamaño de un punto y coma trepa por los números del calendario. Se cae y trepa / Se cae y trepa / Se cae. El clima afecta la percepción del volumen. Subir la tele para dejar de escuchar lo que pasa afuera. Bajar la persiana para estar seguro de estar. De estar adentro.  L a programación televisiva marca el movimiento de los astros. En un quiz show, un hámster le lleva las preguntas al conductor del programa en un Porche automático de juguete. Es una forma de decir que es tarde. Las películas basadas en hechos reales no lo dejan dormir. Sigue e...

DIVORCIO 1      Él pediría en caso de divorcio   la mitad de todo dijo él.  Medio sofá  medio televisor  media casa de campo  medio kilo de mantequilla  medio hijo.  El piso era de él dijo él  porque estaba a su nombre.  El caso era que la amaba.  Ella amaba a otro  cuya esposa iba a pedir la mitad de todo.  Lo ponía en la ley de matrimonio.  Era tan evidente como que dos y dos son cuatro.  El abogado dijo que era correcto.  Ella destruyó la mitad de todo  y rasgó la declaración de impuestos en trocitos.  Después se fue al Hogar de la Mujer  de la calle Jagtvej con medio hijo.  Se burlaban del niño en la escuela  porque sólo tenía una oreja.  Por lo demás la vida también se podía aguantar así,  ya que no podía ser de otra manera.  TOVE DITLEVSEN (1917 / 1976, Copenhage, Dinamarca) Traducción: Francisco J. Uriz Recuperado del muro de Jonio González en Fa...

Conocí a Aníbal Cedrón en el invierno de 2002, cuando nos unió la misma desesperación por las ruinas en las que estaba sumida la Argentina después del estallido de 2001. Esa conmoción común, la sensibilidad por el sufrimiento de los otros y la necesidad de modificar desde nuestro lugar de artistas e intelectuales el destino maldito que trazaba el neoliberalismo sobre nuestra patria, nos unió en una amistad profunda. Empujado por una sensibilidad exquisita, en estado de conmoción permanente, Cedrón construyó una obra que nos retrata en nuestra condición de argentinos como pocos artistas lo lograron.  Fue en ese tiempo azaroso que me pidió nombrar uno de sus cuadros sobre el Cordobazo, la rebelión obrera y popular que fue el comienzo del fin a una de las tantas dictaduras que padecimos en el siglo XX. Lo llamó Donde arde la marea, definición que parecía referirse siempre al estado de rebeldía contra la injusticia, el estado natural de Cedrón no sólo en su vida como argentino, como mi...

Miryam Hache nació a fines de los 80 en Buenos Aires. Cursó estudios de fotografía, cine, letras y antropología. Participó de diversos grupos literarios y colaboró como crítica de cine y literatura con distintas revistas culturales y periódicos. Durante varios años llevó el portal feminista de crítica de ficciones Imaginaciones Fílmicas. Escribió varios libros de poesía y narrativa, todos aún inéditos. He visto a las mejores mentes de mi generación trabajando en un call center es el primer libro que publica. He visto a las mejores mentes de mi generación trabajando en un call center He visto a las mejores mentes de mi generación trabajando     en un call center. Destruidas y famélicas arrastrándose por las calles de un fin      de semana de furia y rabia por no disponer más que esos días para expulsar una libertad contenida sin tiempo (fuimos sin tiempo, somos sin tiempo). Y las he visto ser el fuego que nunca se apaga, aunque el flujo del capital les cierre las...