El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

La ficción del recuerdo        Mi hijo sabe cuál es su recuerdo más antiguo,  desde los seis años insiste en contarlo  y en él navega,  aunque lo interrumpa el olvido.  En el auto sentado en la butaca  charlando de quién sabe qué. Tal vez cada recuerdo inaugure una partida. A mí me viene el color naranja, las piedras de ladrillo en la plaza, el paso vacilante y las manos de mi abuelo, el mito de que con él empecé a caminar. Después vino la historia, cifrada. Fotos en los recortes de un álbum, el sopor en las tardes de domingo sobre el mantel de hule con la retahíla de lo que voy a recordar.   Pero prefiero ser flecha en la bandada, que guía al pájaro migrante, abrir el caleidoscopio donde se cruzan tu ojo y el mío. Trazar esa ficción donde encontrarnos.   Entomología   Pequeña, reina del verde, cazadora de bichos, me ausento en el patio. - Hablen sus secretos, discutan, en el jardín yo mando. Ordeno mi mundo, lejos de palabras ...

¿Qué harías? ¿Qué harías si me despierto en medio de la noche? Aún pensaba en esa pregunta cuando iba por la ruta y la tormenta se desató. Y la que hiciste a continuación también resonaba como las pesadas gotas de lluvia. El asfalto no se distinguía de la banquina, y en el carril contrario un auto avanzaba a tientas con las balizas, a la deriva en la oscuridad. Estaba la curva, el camping de los metalúrgicos y la estación de servicios. Por suerte conocía el camino. Apagué las luces, detuve el motor y le hablé al agua y a la noche como a un dios al que quisiera apaciguar. Otros poemas de OSVALDO AGUIRRE,   aquí

METRÓPOLIS      Metrópolis es un cuadro delirante y oscuro, un cuadro oscuro y conmovedor, rojo y negro, parpadeante, un cuadro que pintó Georg Grosz, en Berlín, durante la Gran Guerra.    La Gran Guerra, la guerra del gas mostaza y las hazañas del Barón Rojo.    La guerra de las estatuas conmemorativas en las plazas de los pueblos franceses, las plazas adornadas con flores y placas con nombres de jóvenes que perdieron la vida. Metrópolis es un libro de Thea von Harbou y una película muda, una película de entreguerras de Fritz Lang, inspirada en el libro de von Harbou. Una película oscura y conmovedora: la historia de una autómata malvada, malvada como los futuros amigos de von Harbou, los grises aliados de los cristales rotos, malvada y hermosa como una replicante que anuncia el fin del mundo, hermosa la autómata y hermosa Thea von Harbou. Metrópolis es una pequeña ciudad del condado de Massac, Illinois, y es la ciudad de Lois Lane, valiente reportera...

al costado de la noche     un dedo de la mano  debajo de la almohada  señala un sueño  el dolor  la música  del sueño  que señala   uno por vez   aparecidos gotas de bruma en la lengua que los nombra el vuelo de un pájaro ciego el amor cayendo otros pesares   vuelven   al sueño laberinto lo que del sueño es angustia o espanto   uno por vez   los monstruos sobre el pecho tocan la cicatriz del aire que respira   mientras duerme   murmura un ruego quitapenas   un río que los lleve aguas abajo piedra contra piedra lavando el alma   despertándonos del nuevo oscuro desván de la historia de este régimen   desciende   elegido por sus víctimas   ínclito en su espejo de odio   en tanto sus edecanes sus dueños trepan las escaleras de sangre prometida   entonando música de idiotas para idiotas   ellos cantando   en tiempos sombríos la lógica del crimen...

Leído en Otra iglesia es imposible proveniente de Zoon Phonanta      Marginalia         A veces las notas son feroces,  asaltos virulentos contra el autor  en diminuta letra negra  desde los bordes de cada página.  "Si pudiera ponerte las manos encima, Kierkegaard, o Conor Cruise O'Brien", parecen decir, "cerraría la puerta y te sacudiría la cabeza con algo de lógica". Otros comentarios son más informales, desdeñosos: "Estupideces" "¡Por favor!" "¡JA!", ese tipo de cosas. Me acuerdo que una vez, alzando la vista de mi libro, con el pulgar como señalador, traté de imaginar qué clase de persona había escrito:  "No seas bobo" al costado de un párrafo de La vida de Emily Dickinson. Los estudiantes son los más humildes, simplemente dejan sus huellas esparcidas  al borde de la página. Uno garabatea "Metáfora" junto a una estrofa de Eliot. Otro señala la presencia de "Ironía" cincuenta veces en los párrafos de...

Escoliosis    En la búsqueda de la forma  se me distrajo el cuerpo. Es eso,  nada más, asimetría.  La errata vertebral,  el calibraje óseo,  la rotación espinada. Es el hueso  mal conjugado. Es una forma de decir que a los doce años ya se ha cansado el cuerpo. Es la puntería errada de mis huesos, la desviada flecha. No es lo que debiera, mi esqueleto quiso escapar un poco de sí mismo. Se le dice escoliosis a esa migración de vértebras, a estos goznes mal nacidos, hueso ambiguo. A esa espina dorsal bien enterrada. A los doce años se me desdijo el cuerpo. Porque árbol que crece torcido, nunca. Porque mis huesos desconocen el alivio de la línea, su perfección geométrica. Me creció adentro una curva, onda, giro de retorcido nombre: escoliosis. Como si a la mitad del crecimiento dijera de pronto el cuerpo mejor no, olvídalo, quiero crecer para abajo, hacia la tierra. Como si en mi esqueleto me dudara la vida, asimétrica, desfasada de anclas o caderas, ...

Cuando ya se han ido todos  me quedo a solas con los poemas:  algunos míos, otros no.  Los poemas escritos por otros son los que más me gustan. Me quedo en silencio y la garganta se libera del ahogo. Me quedo. A veces quisiera que todos se fueran... En https://campodemaniobras.blogspot.com/2024/03/dalia-ravikovitch-recuerdas-seguramente.html

UNA cascada se derramaba por su hermoso pelo hasta sus pies. Llevaba una tela estoica sobre la espalda, acaso un cielo pálido. En su cabeza no había ningún maquillaje. Sólo una corona con zafiros que no se atrevían a brillar, y el ala incompleta de un cupido que el orfebre le había sugerido. Cuando quiso agregar la otra, ella se negó.  Cuánto habrás sufrido, yo pensaba.  Cuánto yo te amo, habré dicho.  Ojalá tu historia no hubiera quedado escrita en ese tapiz. Déjame que mi amor la reescriba. Déjame robarle la palidez a ese cielo que osadamente se rasca con tu piel. No, me respondía. No, una y otra vez. No. Déjame amarte. Silencio. Te amo, es lo que digo. Es lo que soy. Los dioses lloran conmigo. En sueños me dicen que soy el ala que te falta. En sueños te dicen que el mundo no es mundo sin tu canto. Ella, que estaba de espaldas, me iluminó con sus ojos. Soy yo el que tiene miedo, supliqué. He venido para ser tu ala. No llevo oro en el corazón, nunca mis manos se tiñeron...

  I       Amo mis huesos  su costumbre de andar rectos  de levantar un semicírculo  para abarcar el cielo  de encadenarse en filigranas diminutas  para favorecer el movimiento;  amo mis huesos con sus cuevas  sus salientes y sus curvas profundas. Si hubiera sido insecto, también habría amado mis antenas como amo ahora mis ojos con sus cuencas y mis manos inquietas y toda esta estructura en la cual vivo en la cual soy completa. Y le doy gracias al discutido Dios  de creación perfecta o imperfecta  de existencia absoluta o no existencia, le doy gracias  en uso de mi cuerpo y su esencia. Al menos, comprendo su intención:  sé que era buena La ciudad cerrada 1 Estremezcámonos:  la vida es movimiento. Moscas rondan y rondan por mi espacio  (este pequeño espacio  de cuatro paredes alquiladas). Nunca las tomo en cuenta  a no ser para darles el final golpe de gracia. Mis pies se asientan buscando ...

ALZAR  sombra si tapan los árboles de moras  liviana entre muros a la izquierda y derecha  donde cae el canalón como un mecanismo   tender sonidos sacudidas y perforaciones del agua  hoyos que con pico habrían adelantado desiertos  y ahí levantar habitaciones   “sombras nada más”   nos toca su reguero vertical y el desprendimiento   de sobra hasta llegar al otro lado  al cuidar las aguas jalar baldes recortar  sauces y dejar caminos de conciencia o batirse  entre dos fuegos de los que tienen todo y  de los que no tienen nada si estiran mangueras  transforman sectores de infierno al diseñar  caños reservas grifos o decorados de dolor  por otros medios ver  río arriba excrecencias de sequías  trae el agua alimenta una obsesión de regar  jardines tecnológicos o dar vida al mar solo una producción ideal del sentido al doblar mangueras al escuchar adentro  canción de resist...

Balada de un vagabundo      he aquí el sol, he aquí el sol  el sol apodado astro rey  hete aquí que hallé al gran culpable  de este mi vivir disparatado  de mi deambular así pirado  soltando mi agrio corazón desnudo lacrado  arrugado marchito de edificio vacío  en terreno baldío sepultado y al rato abandonado ignoro el barrio, el código postal, la calle, el documento de identidad no preguntes si ser portador del número equis de contribuyente me hace feliz ¿estaré en la encrucijada, cual espada filosa que el bien del mal separa? me meto en la ce del centro, en el guarda equipajes de la estación central bailaré desnudo en bolas desnudo flagrante in fraganti en el mar del cráter de la luna incluso sin saber dónde termina la mía y dónde empieza la tuya Voy a dar vueltas bajo la marquesina, perfumado suburbio, triste trópico, paraíso hojas de hierba de la hierba de romero dorada albahaca pasto del viaducto yo no voy a ir, ¿vos vas? no voy, du...