El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

LAS naranjas que crecen    en la palma de mi mano  han perdido las hojas  como un antiguo libro  hojeado por el viento  caen palabras  como confeti  no tengo la llave  de esta lengua muerta  sigo las notas de un violín  llego a la puerta del tiempo  en el recodo del torrente está ahogado un pájaro mañana en mis ramas florecerán ojos que me conducirán como un bastón de ciego hacia tu casa PASEAMOS entre agaves y zarzas para ofrecernos en los labios moras el lecho del torrente está seco la clepsidra se ha roto quizá también tú tienes el cabello blanco nosotros no sabíamos que andábamos al atardecer para poderlo recordar como una brizna de hierba entre las páginas de un libro GLI aranci che crescono sul palmo della mia mano hanno perso le foglie come un antico libro sfogliato dal vento cadono parole come coriandoli non ho la chiave di questa lingua morta seguo le note di un violino arrivo alla porta del tempo nell’ansa del torre...

Gracias al perro      Tu mujer te dijo que va a regresar muy tarde esta noche  Menos mal que tu perro es piadoso  Y te pide que lo saques a pasear  El vaso de whisky te acompaña pero jamás dice lo que piensa  Menos mal que diste en la tele  Con el Superagente 86    Tu mujer va a regresar muy tarde esta noche  Menos mal que el documental no es malo  Los grandes misterios de los grandes naufragios  Desde el Titanic hasta un barco pirata  Menos mal que de tu barco sin rumbo  La blonda que conduce no habla  En noches así una botella se extingue Más rápido que la honradez En el anotador comprobás que hace un mes Que de los cincuenta besos que dio Tu mujer Todos fueron a dar al hocico de tu perro Las estadísticas te han revelado que para vivir Necesitamos un poco de amor Menos mal que a todos los cuchillos Se los llevó el afilador Menos mal que no se necesita un gran bolso Para salir de perdedor Un par de calzonci...

La gota del Príncipe Rupert      el enfriamiento rápido de esta extraordinaria gota de vidrio  la deja en un estado de tensión enorme…    Es deslumbrante. Es una lágrima que soporta  un auto, el desprecio del candelabro  presto a romper en llanto como niño, un nacimiento  extraño, frío antes de tiempo. Es una oreja  de vidrio sembrada por accidente en el agua más fría,  la gota trasparente, dura como piedra excepto por la cola  o el cuello que estallará como azúcar, pateará como un mortero  con sólo el roce infalible de una uña.  Es la perla en el fuego fatuo, farol dormido en el hielo, lumbre de San Telmo en tus ojos. Es la explosión de un collar en ruleta, el crac de huesos en un carámbano, el clic de tu alicate sobre el cuello de mi corazón, el dedo frotando el punto que dice ‘estás acá,’ hasta que de pronto ya no. Prince Rupert’s Drop the rapid cooling of this extraordinary glass drop leaves it in a state of enorm...

ANIMALES INDOCUMENTADOS      Existen animales   que no tienen nombre, no  disponen todavía.    La taxonomía zoológica   no los incluye aún   en sus registros.    Algunos son pequeños,  otros no tanto.  Por ahora  escapan, no irán muy lejos.    Acá hay uno que no pudo  ser identificado: no tiene nombre  ni pertenece a una categoría  definible.  Lo acabo de dibujar y hasta el momento tolera bien la falta. Pertenece al género de dibujos  anómalos que parecen animales. Pero él lo ignora. (La anomia y el olvido se parecen, comparten casi todo, pero no son lo mismo. No hay que confundir: Existen 160.000 especies de moscas conocidas e identificadas.   Pero siempre matamos la misma)     JOSÉ LUIS GRECO (1952, Ciudad de Buenos Aires, Argentina) Imagen: Jill Battaglia

IV        Llevo no sé cuánto insomnio  rezándole al techo    yo  la sin fe  la sin garbo  como nunca         en plegaria    que el ojo de dios (si es que existe)  perfore la mampostería y sea                      otra vez de nosotros el lugar tibio Éramos cachorros vehementes jugando a ignorar la escasez de origen Todo el resto era urgencia  no había qué comer ni con qué pagarlo igualito que ahora pero ahora            además lo precario hizo nido en mi escritura Cuando quiero dejarte por escrito nada  es como lo recuerda mi cuero Estoy convencida: envejecer es ir perdiendo poco a poco esa indolencia propia de los felinos ese ir y venir                de lengua en lengua buscando calor alguna pelea                la sangre que...

MUSEO      Una guadaña de piedra entre otras  quieta en el extremo más alejado del hielo.  Las constelaciones rotan,  muchos de nosotros perecemos,   muchos de nosotros somos concebidos,  una y otra vez los cometas evitan chocar entre sí,  muchas antenas son aplastadas,  los perros esquimales recorren el polo Sur,  se levantan grandes sepulcros, al este y al oeste, temblando bajo la luz de pequeñas lámparas se dedican libros de poemas, y hace muy poco dividieron un átomo y la hija del presidente entonó una canción... Varias cosas han ocurrido desde entonces. Una guadaña de piedra entre otras permanece quieta en el extremo más alejado del hielo. MUSEUM A stone axe among others Quiet on the far side of the glass The constellations rotate, Many of us perish, Many of us generated, Over and over comets narrowly avoid collision, Many dishes are smashed, Eskimo dogs walk on the South Pole, Great tombs are raised, east and west, Shiver...

agua y pan a la sombra      vivir y morir: esto es lo que hago  es todo y suficiente    no me ha sido asignada otra cosa    prolifero   aquí y allá   diversifico mis criaturas  -mirlos y rosas blancas en el Iíbano-    pero  también voy hasta el desierto imperturbable y lo lleno de flores  hasta la cresta escarpada de los montes     donde  las fuertes tobillos de las cabras no llegan hasta las hondas fosas oceánicas: algas verde-azuladas praderas sumergidas de posidonias y luego:   soplo   y todo  se borra en un instante como el mundo lo hará en su momento justo no soy  ni más ni menos sabia que un átomo de hidrógeno vivir y morir: esto es lo que hago es todo y suficiente MARÍA ROSA MALDONAD O (1944, Barcelona, España. Reside desde 1949 en la ciudad de Buenos Aires, Argentina) Fuente: Facebook Aníbal Cristobo Enlaces:  Revista Colofón  |  ...

HOJAS CAÍDAS V NIEVE TEMPRANA   En los años venideros dirán:  “Cayeron como las hojas  en el otoño de 1939”.  Noviembre ha llegado al bosque,  a los prados donde cogíamos el ciclamen.  El año se desvanece con escarcha blanca  sobre la juncia marrón de los prados brumosos,  donde las huellas de los ciervos eran negras en la mañana.  Hiela en las sombras;  arces desaliñados cuelgan sobre el agua;  la intensa luz dorada del sol brilla sobre el mermado arroyo.  Truchas somnolientas se mueven entre columnas de marrón y oro.   Las hojas amarillas de los arces se arremolinan sobre ellas, las hojas brillantes de los álamos, Las aterciopeladas hojas verde olivo del aliso, las hojas escarlata del cornejo, lo más conmovedor de todo. Por la tarde tenues celajes flotan sobre las montañas; las nubes de tormenta los siguen; Una lluvia fina cae sin viento. El bosque se llena de resonante silencio. Cuando la lluvia cesa las nubes se a...

OPINIÓN DEL NORTE      “No dejo de sorprenderme  que en tantas habitaciones llenas de buenos pensamientos  bellamente estucadas con azucenas,  los elegantes colegios se atrevan mostrar  su oreja en carne muerta,  líquen sobre un declive de zinc  donde las cuadrillas en el subsuelo de la casa  no guardan el debido respeto a las calderas, a los bronces  traídos por mis abuelos especialmente desde Hamburgo.  En lugar de jarrones, cuchillos, peines convalecientes y flecos  —simples cagaditas de mosca al fin—  reivindico la vida que conduce a Miguel Angel, a Rembrandt, a las nieves sobre la parte de barbarie que nos atañe. La arena de los médanos debería escupirse, ¿no les parece? esos cardos y arroyos que no engañan a nadie, basura colonial cerca del quinteto de cuerdas en el living y los labios que palpan la temperatura del té, un poco ahumado,                       ...

espero en el Purgatorio:  mi número de orden es millonario.    Vocifero a uno de la Mesa de Entradas,                      más o menos visible,                        que vuelvo más tarde.    También a la vida le aviso  En la sala de espera mal interpretan mi nombre. Fin de un desencuentro, aunque el final parece más lento que la propia espera. Me llamo como me llamo y espero volver con el nombre puesto de la anestesia del pasado (lo digo solemnemente) Enseguida vuelvo anuncia un cartel  pegado en la puerta. Al zapatero le pasa lo mismo. para Alberto Mateu ® PEDRO DONANGELO Imagen: Ali Yanya

Retrato de una dama         Has cometido — fornicación: pero fue en otro país  y, además, la muchacha ha muerto.  — Marlowe, El judío de Malta [IV, 1] I  Entre el humo y la niebla de una tarde de diciembre  dejas que la escena se arme sola —como ha de parecer—  con un “He reservado esta tarde para usted”;  y cuatro velas tenues en la sala oscurecida,  cuatro círculos de luz dibujándose en el techo,  un atmósfera de tumba de Julieta  preparada para todas las cosas a decir, o no decir. Fuimos, digamos, a escuchar al polaco de moda transmitir los Preludios, por el cabello y los dedos. “Tan íntimo, este Chopin, que creo que su alma debería resucitar sólo entre amigos, dos o tres, que no tocaran la frescura manoseada y cuestionada en las salas de concierto.” — Y la charla así va derivando entre deseos vacíos y lamentos elegidos con cuidado sobre un fondo de atenuados tonos de violines mezclados con débiles cornetas, y comienza...

ELOGIO DEL HASTÍO      Ángel de la esperanza y los calendarios, ¿conoces la desesperación? ANNE SEXTON     Frente a mí el desayuno se derrite   como el espacio del recinto que lo contiene.     Los árboles me han dejado de hablar.     Gasto tiempo en nimias distracciones:   Me convierto en barro,   en docenas de raíces que tejo y destejo.  Exploro bajo la arcilla y cosecho cuarzos lilas, ópalos transparentes ante mi asombro. Como pececillo ansioso el tiempo escapa de mis muslos ciego, líquido y sediento.                              ¿Cuánto más mis vértebras sin danza y fuego? Erróneas como el miembro extirpado que palpita o las desgarradas alas de una mariposa, ante la palabra vuelo se enervan. A muchos kilómetros, una ola que muere en la orilla trae consigo la voz del mundo. QUEBRANTO Es mi corazón un gran molusco que ...

PLANTA         Tengo una planta en el balcón     que a cada lluvia devuelve  otra de semillas:  Un tupido cielo de estrellitas negras  esparcidas ahora sobre el  suelo inerte e inútilmente húmedo   de mi balcón.  Cuando me acerco,  una vez las lluvias,  la miro, supongo que buscando   algún silencio que la explique,  pero ella se mantiene (in)diferente,  detenida en la quietud  de su maceta bordó,  tan bordó como el suelo que ignora   y desde el cual yo escribo,  casi triste (1)  ¿germinado?  alejado de su verdad vegetal sin propósito   creyendo en la vida   después de las plantas,  en las lluvias   después de uno.  (1) Por aproximación. Remite a ciertos episodios soleados, a siestas infantiles y a la contemplación visual en soledad de la figuras geométricas que suelen dibujar las baldosas de los patios. CONCE...

Esperaba Esperaba un sinfín de cosas esperaba envejecer esperaba no tener miedo de un sinfín de cosas esperaba que un sinfín de cosas pasaran Y he envejecido y las cosas no han pasado están donde estaban mirándome fijamente con benevolencia He pasado yo entre sus fijas miradas y mi cuerpo visto por ellas empezó él mismo a ver Justo cuando nevaba por primera vez con la última nieve. NICOLAE PRELIPCEANU (1942, Suceava, Rumania) Traducción: Joaquín Garrigós Fuente: Casa del Tiempo N° 98 Enlaces:  Barcelona Review  |  Emma Gunst Imagen en Facebook

Apóyate en el agua            Apóyate en el agua y no te separes de ella  No puedes resistir por mucho tiempo. Retuerzo mi cuerpo   aferrándome a los dedos del agua y   visto un traje tejido con pelos de agua  me agacho y me cubro el rostro  Inclinémonos juntos  Caigamos abrazándonos el uno al otro  Después de que yo salte  será tu turno de saltar  Cuando lance el sedal  por favor muerde el anzuelo y aparece  haré lo mismo la próxima vez  Suplícale al agua que hable consigo misma más de lo que tú lo haces Cuando está borracha balbucea así que me llevo la lluvia a casa El agua entra por la ventana Estás a punto de apoyarte en ella pero el agua se apoya aun más en ti LEAN ON THE WATER Lean your body on the water and cling to it Can’t bear it any longer. I twist my body holding on to the fingers of water and wear a coat woven with water’s hair I crouch and cover my face Let’s be slant togeth...

Enlace:  Hablar de poesía

COTIDIANO     Como sucede con los cuadros que cuelgan  en las paredes  cada mañana sorprendes  una leve inclinación de tu adentro  Cada mañana crees corregir este desnivel  Pero entre la primera posición y la segunda  queda siempre un residuo  una brizna de polvo que se acumula  Sobre esta oscura aritmética se edifica tu alma  a Rietze Mersedus DESTINO Una vez al año, al inicio de las lluvias la isla es invadida por una ola de cangrejos que bajan de los montes a aparearse                                        y desovar en el mar Se les puede ver enfebrecidos escalando muros acortando caminos                 por entre los zaguanes de las casas Días después los minúsculos recién nacidos abandonan el agua e inician un penoso reflujo Muchos mueren destrozados por los automóviles o en los malva...