Las primeras voces
Entre la náusea de mi padre y el viento
sucedían las mañanas
siempre así
durante veinte años:
Aquél del nacimiento y éste
donde flota un respeto secreto
que dicta: Llora por tus muertos.
Entonces todo pasa en el vacío,
hasta el delicado gesto con que dejo ir estas líneas,
allí donde la madre pese a la ausencia
acomoda su frente nupcial.
hasta el delicado gesto con que dejo ir estas líneas,
allí donde la madre pese a la ausencia
acomoda su frente nupcial.
Entre la dicha y la oscura explicación
pavo real, el vacío.
Que esta mano de prisa, dedique su tiempo a recordar,
no significa que haya unido eso invisible.
Viene la noche y afuera pasan cosas:
¿movimientos reales,
sopor sus sueños?
Ya desde la niñez sucedían, siempre así:
manos, figuras flotantes, caras.
Fantasmas de un mundo sin palabras,
atadas al tiempo de su silencio.
Pictórico
De todas mis maneras de estar,
la primera
(pictórica por supuesto)
se realiza en el desierto.
Después,
miniatura de un siglo envuelto
en su nostalgia,
paseo las perras palabras
sin otro deseo que el de escuchar
la escritura de los meses.
En la opinión de los demás
no florezco más que lo que un loco puede florecer,
desterrado hasta de su boca.
Pese a esto,
camino de la mano de la sombra de mi muchacha
hasta cumplir la ilusión.
Las palabras,
siempre se publican solas.
(pictórica por supuesto)
se realiza en el desierto.
Después,
miniatura de un siglo envuelto
en su nostalgia,
paseo las perras palabras
sin otro deseo que el de escuchar
la escritura de los meses.
En la opinión de los demás
no florezco más que lo que un loco puede florecer,
desterrado hasta de su boca.
Pese a esto,
camino de la mano de la sombra de mi muchacha
hasta cumplir la ilusión.
Las palabras,
siempre se publican solas.
ALBERTO FRITZ (1962 /2022, Viedma, Río Negro, Argentina)Fuente: www.confinesdigital.com
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