Meditaciones en la antesala
Liverpool no existe.
Eso sabe la mujer que se sienta tras los cristales del aeropuerto a ver pasar el río Mersey,
un río que se parece a la misericordia pero por el que no subirán los salmones: no llegarán al
arroyo, no atravesarán el túnel del oso, no desovarán sobre la obcecada obediencia de las
brújulas.
Porque Liverpool no existe, en el río Mersey flota la cáscara de nuez en la que navega su
diente de leche.
Flota la matrusca, embarazada de sí misma, flota una y otra vez, hasta su última muñeca,
mínimo relato de la infancia, infinito relato de la sublimación.
Flota el ala del albatros y sobrevuela la gaviota y la cera de Ícaro es ahora herruinbre en el
limo.
En la otra orilla del río Mersey flota el souvenir africano, esplendor de la piedra que hoy es
ruina, piel desnuda en tránsito que aquí se convierte en luminoso vértigo del ropaje.
Quién tuvo misericordia de los tobillos, quién de las pupilas de los ñus en las que habitaban
las gacelas, quién de los ríos que desbordan su cauce, y quíén se puso el abrigo y atravesó la
ciudad que no existe.
Guadalupe Grande (1965 / 2021, Madrid, España)
Fuente: http://www.academia.org.br/abl/media/REVISTA%20BRASILEIRA%2064-Poesia%20estrangeira.pdf
Imagen: www.poemad.com
