Ciudad Capital, agua de río
Qué será de lo público como una multitud que brilla
en la ciudad y en los puentes agrestes de rocío y césped de comedores.
Qué será de lo privado en un espíritu que bebe su vaso de vino desde la altura que dejan las luces del centro, giro de una provincia que va como siempre hasta la vuelta sobre sí, tan corta y respirada.
Qué será de mi amor en los puertos y en los claros oscuros que caen otra vez y otra, para que descanses sobre esta calle y la casa del bosque con un frío de alientos en la madrugada de un caballo fugado. Porque el borde de lo sagrado y del agua a unas cuadras de aquí, serán altura para darte, altillo, secreto mirador de una avenida que concluye al río
Será secreto a voces, con un público que ingresa,
salida al balcón y a los días que van con los vecinos, con los herrajes, los llamadores y el silencio de las llanuras construidas y penetradas. Multitudes rodeadas en los verticales rígidos. Río extendido, a pasos de aquí, sobre los infinitos de la luz y sus reservas, conquistas que fueron una provincia, un parador de noche, un campo de indios y malevos con copas en su arteria, en su avenida, en sus pendientes de las lluvias eternas. Oh, Ciudad Capital, agua de río.
De: "Publicos y privados", Melón Editora, 2013Imagen: www.centrocultural.coop
Sobre la lógica del vidrio
Apañado se fija un cristal sobre la calleque deja ver el sitio donde se mira el otroen la figura lógicaen la transparencia de la humedad perdidaque oculta lo real como un pájaro frío.
No queda el otroy no habrá altura o brillo necesariopara quien mire el sentido real.
Casi sin ángeles sobre esa ventanitase muere una vez,y cuando se pierde el otrose confunden oscuros los espejos,y los pájaros fríos se fijan en el parque.
La diferencia cae ahora sobre un cristal destruido por el cuerpocon un ángel que subió a la mujerdejando los sonidos sobre una superficie transparenteque dibuja la figura del perdido.
Hacia otro lado,entre caballos y desiertos de arenaleonas en el bordeen un filo donde brillan los ojos del estanquecomo dos instantáneas de sombras que se matan.
Hacia el parque de los perdidos,animales fijos,espejos en el fondoy mujeres que se bañan.
La fuente no ha ido hacia el estanque,ni la leona ha reflejado al otro
JUANO VILLAFAÑE (Quito, Ecuador, 1952). Reside en ArgentinaDe "Deconstrucción de la mañana", Atuel/Poesía 2006Imagen: martiresdexibalba.blogspot.com
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