Kayo Chingonyi | Un poco de elegancia brillante

Un poco de elegancia brillante     

Para los de cara de pocos amigos con zapatos elegantes que adornan 
las paredes de los salones de baile. Tengo poca paciencia. 
Digo bailar, no para ser vistos, sino para ser libres; tus pies 
están hechos para cosas mejores. Siente cómo se disipa la amargura 
que llevas dentro, como le sucedió a un niño de seis años que, como Bojangles, 
se ganaba la vida tocando en los jardines de cerveza de Richmond, 
para deleite de una multitud que 
hoy no lo linchaba, sino que se reía de la rapidez del niño 

.
Sumérgete en la espesura, la pureza emergente
reducida a carne y hueso, nervio y tendón.
Tus brazos cruzados entienden la música. Canaliza
un abarrotado Savoy Ballroom y deslízate por
el polvoriento suelo como tu yo de los veinte con traje zoot
, la pluma de avestruz en tu sombrero,
la arrogancia en tus pasos del polvo ocre
de una aldea de África Occidental. Baila para los tiempos.

Te han acosado los detectives de la tienda
por una señora en un autobús, por la mirada de disgusto
en el rostro de un niño demasiado joven para entender
por qué odia, pero solo que debe hacerlo. Baila
por Sammy, muerto y sin un centavo, y por los
miles que aún se ganan la vida a duras penas como bailarines callejeros
que, aunque bailan para ganarse la comida,
se mueven como si solo existieran ellos y los tambores, hablando.

Some Bright Elegance

For the screwfaced in good shoes that paper

the walls of dance halls, I have little patience.
I say dance not to be seen but free, your feet
are made for better things, feel the bitterness
in you lift as it did for a six-year-old Bojangles
tapping a living out of beer garden patios to
the delight of a crowd that wasn’t lynching
today but laughing at the quickness of the kid.

Throw yourself into the thick, emerging pure
reduced to flesh and bone, nerve and sinew.
Your folded arms understand music. Channel
a packed Savoy Ballroom and slide across
the dusty floor as your zoot-suited, twenties
self, the feather in your hat from an ostrich,
the swagger in your step from the ochre dust
of a West African village. Dance for the times

you’ve been stalked by store detectives
for a lady on a bus, for the look of disgust
on the face of a boy too young to understand
why he hates but only that he must. Dance
for Sammy, dead and penniless, and for the
thousands still scraping a buck as street corner
hoofers who, though they dance for their food,
move as if it is only them, and the drums, talking.

KAYO CHINGONY (1987, Mufulira, Zambia)

Fuente: Scottish poetry library (en español)

Enlaces: Aullido | Festival de poesía de Medellín

Imagen en Civitella Raineri