Azucena Salpeter: Eso dijo y no dijo la mujer que limpia.

La mujer que limpia dijo     

hay trapos infinitos como mundos 
y abrió sus manos 
estos son para los muebles 
las hilachas de los dedos para los armarios 
donde se resguarda el té de jengibre de lo secreto
estos que lavo con lejía y dejo clarear con lunas
son para los platos de los días aciagos
los gruesos y tontos para los pisos que soportan malogros de pasos
las franelas profundas como uvas
son para el vidrio de la neblina
también hay trapos de pañuelos viejos
creo que sirven para el luto de la frente o la rodilla
nadie sabe para qué sirve la tristeza
por el contrario
los huérfanos sabemos qué son
las tiras de sábanas que se cortan con los dientes
con ellas vendamos la fiebre de los pechos
los padres muertos
la herida de Moisés
sí
hay trapos celestiales
por supuesto
pero el trapo verdadero el que no existe
el que intento con mis manos
es un andrajo
donde al final caemos como en una madre anónima
y enseguida partimos igual que un velero llamado garza chifladora
o poema
algo así como la alfombra de siete colores de Aladino
eso dijo y no dijo la mujer que limpia.

Otros poemas de AZUCENA SALPETER, aquí

Robert Creeley: El tigre

El tigre    

hoy vimos un tigre
de dos cabezas que salió
de un salto del

bosque de la esquina
de Main y Bailey. No
nos asustamos. La

guerra había terminado
quince minutos antes, habíamos
parado en un bar

a festejar, pero ahora
estábamos ahí, fascinados
por otro miedo.



The Tiger

Today we saw a tiger / with two heads come / bounding out of the / forest by the corner of  / Main and Bailey. We / were not afraid. The // war had stopped fifteen / minutes previous, we / had stopped in a bar // to celebrate, but now / stood, transfixed,  by another fear.

Traducción: Ezequiel Zaidemberg
Otros poemas de ROBERT CREELEY, aquí
Imagen: WBFO

Alberto Cisnero: En loor de un repentino aroma

6     



ayer me distraje un poco, con los colores ralos 
que se encuentran por todas partes entre la maleza  
del traspatio; de este altor, crecidos sin titubeos. 
hoy recuperé el tiempo perdido y la sensación  
de que antaño ya estuve ahí al leer varios poemarios,  
yambos aliterados, análisis, escaneos, ausencia 
de manchas oscuras. subrayé tres renglones. 
luego, para derogar el efecto, escuché música,  
discos de adrián y los dados negros. se añaden
y pierden cosas. sin heroísmos, por favor. ya van 
para tantísimas las generaciones que desconocen 
el gusto de la sangre de sus parientes en línea recta. 
sólo se trata de escribir los libros que omitieron 
tus antes. si escribís lo mismo que ellos, ponele 
por nombre lo que te plazca, no estás haciendo 
el barro. se escuchan ofertas.



14



te quiero tanto y tanto. con lo mejor que hay en mí.
no con la generosidad del afecto que me profesás.
se puede vivir en cosas mejores que en un mundo
de ilusiones. todos nosotros escribimos tonterías
por la noche. dilapidamos hallazgos, destruimos 
mobiliario, conculcamos leyes. situados ya 
los infrascritos en la posición debida, procedemos 
a inmovilizarnos. y en ese momento, creemos 
disponer de bellas imágenes y un gusto selecto. 
habrá quien precise la ayuda de los síndicos 
dedicados al apoyo y manutención de literatos, 
complacer a un editor o incluso vender ejemplares 
y propagar su influencia en las jóvenes generaciones. 
el traje que me cubre guarda muchas salpicaduras. 
alguna vez también tuve una vida repleta 
de cuchitriles alquilados. por qué gratis, 
sin becas, subvenciones ni lauro. 
porque puedo.



18



oigan las detonaciones que abaten a sus presas, 
lean aquesta política de privacidad 
para más detalles, lapsos en el buen gusto de la historia. 
vos qué leés: carlinoalfredo. estamos en camino, 
roncando entre el cieno, delante de las totoras 
cubiertas de rocío, hasta que ellas resuelvan 
brindarnos algún augurio. el verso medido, 
incluso el libre, no vale una tortilla santiagueña, 
akata mikuy. el estómago es anterior a cualquier 
complejidad teórica. con algunos provenimos 
de los mismos enquinchados. plenos de olores. 
ni tolerados ni anexados, componentes 
degenerativos e inadaptados. 

De:"Akata mikuy, Barnacle, 2020 

13



ha estado lloviendo todo el día. desde lejos que uso las mismas palabras.
dondequiera que miro, dondequiera que voy. el agua benigna. un sueño
perdido y recobrado. o parecencias en loor de un repentino aroma
de flores. son flores, no hay duda. desde lejos cada palabra es una
palabra de más. faz ardida. desde lo múltiple al modesto incógnito. hasta
volver al río en que se pierden. si aceptase que la libertad reside en esos
equívocos misterios valdría menos que un perro. el cielo que en la noche
se derrumba está también dentro del río. haciendo mugre las dos caras
de una hoja de papel

De: "El movimiento obrero granizado", Barnacle, 2019

Otros poemas de ALBERTO CISNERO, aquí

Florencia Fragasso: Construyó su casa en un hueco que cavó en la intemperie de los otros

Cáscaras

Los cuadraditos laminados en oro

están ahí para quedarse:

no se descascara el dorado a la hoja

de Viena fin de siglo

diecinueve,

no se despegan las piezas

porque, aunque cueste creerlo,

no es un rompecabezas lo que forman.

En ese fondo móvil de oro y ondinas

estaba ambientado el cuento

que mi papá nos contaba cada sábado

–o sábado por medio–

en el living de Bánfield

–mis piernas cortas

despatarradas

en el sillón–

FLORENCIA FRAGASSO (1975, Provincia de Buenos Aires, Argentina)
De: "Melliza", Gog & Magog, 2018
Enlaces: Op.cit. / Espacio Murena

Billy Collins: Un silencio apilado durante la noche

Silencio     

Hay un súbito silencio de los espectadores 
cuando un jugador no se mueve en la cancha 
y hay un silencio de la orquídea. 

El silencio del florero 
antes de estrellarse contra el suelo, 
el silencio del cinto cuando no golpea al niño. 

La quietud del vaso y del agua en él, 
el silencio de la luna 
y la calma del día lejos del rugido del sol. 

El silencio cuando te tengo abrazada a mi pecho,
el silencio de la ventana sobre nosotros
y el silencio cuando te levantas y te vas.

Y hay un silencio de esta mañana
que he roto al usar mi pluma,
un silencio apilado durante la noche

como nieve cayendo en la oscuridad de la casa—
el silencio antes de escribir una palabra
y el peor silencio, ahora.

Silence

There is the sudden silence of the crowd
above a player not moving on the field,
and the silence of the orchid.

The silence of the falling vase
before it strikes the floor,
the silence of the belt when it is not striking the child.

The stillness of the cup and the water in it,
the silence of the moon
and the quiet of the day far from the roar of the sun.

The silence when I hold you to my chest,
the silence of the window above us,
and the silence when you rise and turn away.

And there is the silence of this morning
which I have broken with my pen,
a silence that had piled up all night

like snow falling in the darkness of the house—
the silence before I wrote a word
and the poorer silence now.

Otros poemas de BILLY COLLINS, aquí
Traducción: Adam Gai
Imagen: Wall Street Journal

Ejercicio de memoria para gente sobrante

recala el día, así de vaporoso y sin beneficio
alguno.

Todo igual, alude
el tic de lo absoluto.

Anoto que el personaje pregunta por alguna taberna

o restaurante.

El de pantalones
rojizos no contesta,

alza los ojos al cielo,
pensativo,
observa
el abismo que estruja el aire.

Paseantes del fin
de semana.

Aquí, basta con pararme frente a un espejo

para observar el cielo completo.

® PEDRO DONANGELO
Imagen: Alberto Breccia

Sobre un cuento de A. Chejov

Xaime Martínez

Junta de Valladolid

Mas detenido el látigo en su vuelo,

la conquista del mundo habrá de congelarse.

Sanguíneas calles de Valladolid, oro sanguíneo naciendo en tierra

de los encomenderos, la teología es una vasija rota o eso gritan,

la guerra justa es justa al comienzo del verano o eso gritan,

treinta proposiciones muy jurídicas,

algo vibrando en el principio de las cosas

y pese a todo no habrá resolución posible.

Podrán vibrar los adoquines y las tristes mercancías en las panzas

de los barcos y los tratados de derecho internacional y las túnicas

negras de los dominicos,

tensos como la cuerda tensa de otro arco,

como la cuerda tensa, el mundo

sólo podrá romperse o disparar,

y pese a todo no habrá resolución:

ambos tendrán que ser declarados vencedores.

Retomarán los ánades salvajes

su vuelo como un látigo en la mente del poeta

y la viruela y nuevas epidemias de viruela y el tifus y la gripe y

la difteria

devastarán campos y bosques de la América lejana

y un niño nacerá que llevará por nombre Garcilaso el Inca

y alguien preguntará si mereció la pena,

este parar y este detenerse

si mereció la pena ver el mundo desde lejos

con su belleza simple, con su horror colapsado.

Alguien dirá que sí, que estuvo bien.

Y yo seré aquel hombre que te besó en la frente.

XAIME MARTÍNEZ MENÉNDEZ

1993, Oviedo, España

Fuente: Zenda

Imagen: La Vanguardia

Charles Simic: Luego la besé en la nuca con delicadeza

Repollo




Estaba a punto de partir el repollo en dos,
pero hice que se lo pensara dos veces cuando le dije:
«El repollo es un símbolo del amor misterioso».

O por lo menos eso dijo un tal Charles Fourier,
que además de eso dijo otras cosas raras y maravillosas,
tanto que la gente le llamaba loco a sus espaldas.

Luego la besé en la nuca
con delicadeza,

y entonces ella partió el repollo en dos
de un solo tajo.



Cabbage



She was about to chop the head
In half,
But I made her reconsider
By telling her:
“Cabbage symbolizes mysterious love.”

Or so said one Charles Fourier,
Who said many other strange and wonderful things,
So that people called him mad behind his back,

Whereupon I kissed the back of her neck
Ever so gently,

Whereupon she cut the cabbage in two
With a single stroke of her knife.

Otros poemas de CHARLES SIMIC, aquí
Extraído del Facebook de Martín López-Vega
De: "El mundo no se acaba", Vaso Roto Poesía, 2013
Traducción: Jordi Doce
Imagen: Aaron Clamage

Novedades Barnacle, libros homogéneos y comerciales

Como siempre, en vísperas de algunas novedades de Barnacle, recibo los libros editados. Mi profundo agradecimiento.

Los nuevos títulos son:

• Ad Orbis, de Sharon Vidal Rakauskas


• Adentro y afuera, de Marcelo Leites


• El movimiento obrero granizado, de Alberto Cisnero


• La cáscara del huevo, de Germán Arens


• Noción de ritmo, de Pablo Seguí 

Invito a los editores independientes a compartir los textos de sus autores en El poeta ocasional. El blog recibe el reconocimiento de poetas y lectores del género y se difunde en grandes ciudades de países de habla hispana y entre hispanoparlantes de regiones de habla inglesa.

El correo electrónico para enviar adjuntos es prdonangelo@gmail.com.

Muchas gracias

Darío Canton

29

De verdad               
sólo ahora te descubro 
cuerpo 
venido conmigo   
tantos años.   

Sólo ahora              
en que al verte     
en el espejo            
sentado allí            
mirándome a los ojos   
he sabido qué buscabas. 
Mi cuerpo               
el callado             



32                  



La siesta de esta tarde 
se confunde             
con las siestas dormidas 
otras tardes:           
idéntico bochorno       
pesadez                 
sopor que me invade     
y me somete             
---soy padre, hijo, abuelo
arena, aire, agua       
la vida entera siesta   

DARÍO CANTON (1928, 9 de Julio, Provincia de Buenos Aires, Argentina)
De: "Poemas familiares, Crisis, 1974
Enlaces: Darío Canton / Eterna cadencia
Imagen: Brecha

Forugh Farrokhzad

Sobre la tierra







Nunca he deseado

convertirme en una estrella en el espejismo del cielo

o como el espíritu de los selectos

convertirme en compañera callada de los ángeles

Nunca me separé de la tierra

Nunca me relacioné con la estrella

Estaba encima de la tierra

con mi cuerpo que como el tallo de una planta

absorbe el viento, el sol y el agua

para vivir



Fecunda de deseo

Fecunda de dolor

Sobre la tierra estaba

para que las estrellas me alabaran

para que la brisa me acariciara



Miro por la portezuela

No soy más que el eco de una canción

No soy eterna

No busco más que el eco de una canción

en un grito de gozo más puro

que el sencillo silencio de una tristeza

No busco el nido

en el cuerpo que es rocío

sobre el lirio de mi cuerpo



En la pared de mi cabaña que es la vida

con la caligrafía negra del amor

los transeúntes

han dibujado recuerdos:

el corazón traspasado por la flecha

la vela volcada

pálidos puntos silenciosos

en las letras agitadas de la locura

Un labio llegó a mi labio

Una estrella se engendró

durante la noche que se sentaba

sobre el río de los recuerdos

¿Por qué deseo una estrella?



Este es mi canto

agradable placentero

Antes no fue más que esto

FORUGH FARROKHZAD

1934 / 1967, Teherán, Irán

Traducción: Clara Janés

Fuente: Aires de libertad

Enlace: La Tribu

Rita Kratsman: Dedalus discutía con Bloom

EL esmog cuelga sobre el Riachuelo: acquamorta
remanente de una ciudad productiva
una nave cualquiera alimentaría el sueño
de una tierra de trópicos
si te largás a nadar es bueno que sepas que nadie
se aleja ni vuelve
la niebla puede unificarse con tu ojo aunque
igual verías lo que hay que ver
el peso de un cuerpo en el fangal
estaría amortiguado por el ritmo alborotado
de la calle más cercana y en la palabra sujeta
a ese efecto se lee miedo
¿alcanzará el héroe a construir un refugio seguro?
Dedalus discutía con Bloom
acerca de cómo morir y enterrar a los muertos
ningún pez se animaría a remontar ese curso
y el agua, pasando por los bordes sucios
ahora

Otros poemas de RITA KRATSMAN, aquí
Enlace: La ficción del olvido / La infancia del procedimiento

Daniel Calabrese: No hay vacío, el exceso de materia no deja sitio para respirar

Cuidado con la realidad

Esto es un paisaje real.                     
Las cosas suceden como debajo del agua,
los sonidos, tu voz, aquellos motores
que arrastran sus cargas pesadas en la ruta, 
la respiración del semáforo, una luz,
la hiedra apretando la noche, 
otras luces redondas en la plaza,
el aura densa de todos los objetos, como ungidos, 
y las columnas, bajo la humedad de un cielo 
donde retumba cada paso.

Es un lugar tan real
que todo se muestra como si existiera dos veces.

No hay vacío,
el exceso de materia no deja sitio para respirar 
y entonces, cualquiera,
bajo la luz quebrada de estas ramas,
en este fondo cálido de pantano citadino, 
cualquiera, digo, se vuelve un pez.

Es un paisaje demasiado real,
aunque un vidrio nos separe de los roces cotidianos, 
aunque estemos sentados frente
al mundo que, en cualquier momento,
se desintegra con apenas un corte de luz.

DANIEL CALABRESE (1962, Dolores, Provincia de Buenos Aires, Argentina).

En 1982 es reclutado por el Ejército Argentino con motivo de la Guerra de las Malvinas y movilizado al teatro de operaciones. Finalizado el conflicto se radica en la ciudad de Mar del Plata, donde ingresa a la universidad e incursiona en la música como miembro de la Bristol Jazz Band (guitarra) y en el teatro como compositor de música incidental y autor de la obra Una de película (1986), estrenada en el teatro Mi País. Allí publica su primer libro (1989) y participa activamente en el medio, colaborando con el suplemento de cultura del diario La Capital. Al año siguiente es distinguido con el Premio Alfonsina​ por su obra poética.

En 1991 se radica en Santiago de Chile y funda el sello RIL editores, donde se desempeña como director de publicaciones y director de la colección Poesía. Es fundador y director de Ærea, anuario hispanoamericano de poesía.

Traducido parcialmente al italiano, al inglés y al japonés, ha publicado en Barcelona, Kioto y Buenos Aires y participado en festivales y encuentros de literatura, entre los que se puede citar el 16 World Congress of Poets en Maebashi (Japón, 1996), Encuentro Iberoamericano de Escritores (Chile, 1998), Festival Internacional de Poesía de Rosario (Argentina, 1999), Festival Internacional de las Letras de Monterrey (México, 2004), Festival Chile-Poesía (Santiago, 2007), Festival Internacional de Poesía de Granada (Nicaragua) (2010 y 2017),​ Recital Internacional de Poesía en el marco de la FILSA (Chile, 2011), Festival Internacional de Poesía de Uruguay (Montevideo, Florida, 2018), entre otros.

Con su obra Ruta Dos obtuvo en 2013​ el Premio Revista de Libros de El Mercurio por decisión unánime del jurado integrado por los premios nacionales de literatura Óscar Hahn y Raúl Zurita, junto al académico César Cuadra. (En Wikiwand)

Enlaces:Academia. edu / Círculo de poesía

Imagen: Revista Descontexto