Alberto Cisnero: En loor de un repentino aroma

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ayer me distraje un poco, con los colores ralos 
que se encuentran por todas partes entre la maleza  
del traspatio; de este altor, crecidos sin titubeos. 
hoy recuperé el tiempo perdido y la sensación  
de que antaño ya estuve ahí al leer varios poemarios,  
yambos aliterados, análisis, escaneos, ausencia 
de manchas oscuras. subrayé tres renglones. 
luego, para derogar el efecto, escuché música,  
discos de adrián y los dados negros. se añaden
y pierden cosas. sin heroísmos, por favor. ya van 
para tantísimas las generaciones que desconocen 
el gusto de la sangre de sus parientes en línea recta. 
sólo se trata de escribir los libros que omitieron 
tus antes. si escribís lo mismo que ellos, ponele 
por nombre lo que te plazca, no estás haciendo 
el barro. se escuchan ofertas.



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te quiero tanto y tanto. con lo mejor que hay en mí.
no con la generosidad del afecto que me profesás.
se puede vivir en cosas mejores que en un mundo
de ilusiones. todos nosotros escribimos tonterías
por la noche. dilapidamos hallazgos, destruimos 
mobiliario, conculcamos leyes. situados ya 
los infrascritos en la posición debida, procedemos 
a inmovilizarnos. y en ese momento, creemos 
disponer de bellas imágenes y un gusto selecto. 
habrá quien precise la ayuda de los síndicos 
dedicados al apoyo y manutención de literatos, 
complacer a un editor o incluso vender ejemplares 
y propagar su influencia en las jóvenes generaciones. 
el traje que me cubre guarda muchas salpicaduras. 
alguna vez también tuve una vida repleta 
de cuchitriles alquilados. por qué gratis, 
sin becas, subvenciones ni lauro. 
porque puedo.



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oigan las detonaciones que abaten a sus presas, 
lean aquesta política de privacidad 
para más detalles, lapsos en el buen gusto de la historia. 
vos qué leés: carlinoalfredo. estamos en camino, 
roncando entre el cieno, delante de las totoras 
cubiertas de rocío, hasta que ellas resuelvan 
brindarnos algún augurio. el verso medido, 
incluso el libre, no vale una tortilla santiagueña, 
akata mikuy. el estómago es anterior a cualquier 
complejidad teórica. con algunos provenimos 
de los mismos enquinchados. plenos de olores. 
ni tolerados ni anexados, componentes 
degenerativos e inadaptados. 
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ha estado lloviendo todo el día. desde lejos que uso las mismas palabras.
dondequiera que miro, dondequiera que voy. el agua benigna. un sueño
perdido y recobrado. o parecencias en loor de un repentino aroma
de flores. son flores, no hay duda. desde lejos cada palabra es una
palabra de más. faz ardida. desde lo múltiple al modesto incógnito. hasta
volver al río en que se pierden. si aceptase que la libertad reside en esos
equívocos misterios valdría menos que un perro. el cielo que en la noche
se derrumba está también dentro del río. haciendo mugre las dos caras
de una hoja de papel