Ignacio Uranga, un poema inédito

el cardio a 125 por minuto, sin nexos causales
aparentes con el THS explorado solo: lectores
luego específicos interprétanlo estrechamente
a lo sistémico nervioso vinculado, al plexo y
algo como alma arrugada por diversos duelos:
simulan duelos varios arrugando, triste el alma
hasta que danse miligramos a calmar... en píldoras 
inhibirán, habrán de inhibir lo triste en lo adentro:
un punto pretencioso que sutura, tan dulcemente
la facultativa joven, que mírame, amor, y veo: amor
hay en lo que veo cuando mírame la que faculta
y urde el punto sobre el tajo a unir las partes en que
fue tocado en lo sanguíneo un vaso: naturalmente
hemorragia a calmar, y más facultativos expectantes
del rojo en su fluir: tan sáfico tiémblame el cardio
en rayas dadas a leer: 115 la frecuencia en suba aun
tras prescriptas tomas de sustancias a estabilizar
el sáfico cardio, la facultativa escritura, los pálpitos
de límites que traspásanse: ha traspasado este cora-
zón el facultativo límite prescripto, aun tras propias
estipuladas tomas a calmar facultativas, pues búscase
calma, buscamos calmas que facúltennos ante la tala
de bellos avistajes coloridos y facultativos que léenos
en negro el cardio, técnico escrito en gramma erudita
y dícennos que lo sistémico, que el plexo, lo nervioso
afecciones afectando lo sistémico nervioso, el cardio
el plexo, y grammas tecnológicas dícennos que han
perfecto interpretado al corazón: no el THS en menor
dopaje fue el causal de nervios afectados en lo relativo
a lo sistémico central y aceleros pálpitos que lo soportable
exceden del que vive y pretende vida con el cardio intacto:
urde la ciencia palabras a calmar el pulso, aduce el número
alto es periférico pálpito en lo cardíaco incluso del que sábese
incansable buey y sin embargo niño aún: y grammas eruditas
dicen 130 el cardio e inducen directos agonistas en el centro
en lo central nervioso tristemente expuesto, pues sáfico tiembla
al punto el cardio, un sudor se expande como fuego bajo piel
y es miedo lo que hay, tal quien se halla a punto del apague
la voz se quiebra, íntegros tiémblanle lo psíquico, lo sárquico:
punta entre la sangre dulcemente la facultativa joven, cierra
naturalmente el tajo solo aproximado: no palabras, sólo ciencia:
continuó en su asedio el tajo, rojo fluir en su discurso lateral
abierto tajo por el que incluso agradecí el nuestro pan de cada día
el plato que abriome un tajo profundo hasta el vaso de lo sanguíneo:
informes de la ONU a la FAO a nivel mundial, un estudio presentado 
en la sede central de Roma: Graziano da Silva sostiene los insectos
son recurso desperdiciado: “Comer insectos” es la campaña de la ONU
la lucha contra el hambre en el mundo: 2.400 millones de personas-
un tercio de la población mundial- continuará en 2015 sin agua potable
informan UNICEF y OMS: doy gracias, Padre, hoy por esta hemorragia
por el violento plato, sí, que ábreme también los ojos, también el alma


Enlaces: Ignacio Uranga

Macky Corbalán

Ahora mismo, por ejemplo, estaría
donde llueve, o mejor donde el mar
se alza en bramidos sobre una costa
y estalla, contrariado por los límites.



8



Un único rayo de luz solar
hiende el pliegue brevísimo
de la cortina. Pone al descubierto
uno de los mundos invisibles: infinidad
de partículas desnudas incansables, 
bailarinas.

¿Cuántos mundos asesinados sin saberlo,
ahora y antes, antes y ahora y por siempre
bajo la indoblegable lógica de lo sólido?

Tomar en embeleso el cáliz de sangre que
nos está destinado, por purgar, ésta 
y aquella, culpas

La misma hendidura
en el amor. El mismo yerro.

Tiranías del cuerpo y su jauría.


MACKY CORBALÁN (1963 / 2014, Cutral Có, Provincia de Neuquén, Argentina)
De: El acuerdo, Editora la mondanga dark, 2012

Clara Fernández Moreno

Mujer que llora

ella llora con ojos anegados como esos patios

por donde corren las grandes lluvias

o las paredes en que las tormentas resbalan

extendidamente

el ancho de una mano sobre su nivel

sus pestañas son breves aleros

donde el agua se acumula

resbala sobre las mejillas

toma la forma de la cara

cubre cada pliegue

baja sobre los labios

entre los labios y el mentón

hasta llegar al encuentro de garganta y nuca

está impregnada entre las ropas

las frentes de otros apoyadas en las suyas

no la calman

una voz cálida la desata

moja con lágrimas plomizas un pañuelo calado

llora ávidamente

estirando sus pelos

enjuta y apagada

con duelo

con lujuria

es que su llanto empieza en los tobillos

sube por las caderas

trepa

y le toma el pecho

hasta sentirlo fundido en láminas que se esparcen

como olas que poco a poco se acercan y mueren

a nuestros pies en la arena de las playas

y la arena las absorbe

hasta que queda fría y húmeda

se puede caminar

y las pisadas no se pierden

ella sigue llorando

va a caballo

va a pie

en la puerta

abriendo la puerta

por las escaleras

cada piso

el primero y el tercero

el segundo y el quinto

al firmar una carta

al bañarse

contra los pianos

junto a los retratos

tapando la voz de quienes le hablan de amor

con los puños en los ojos

con los zapatos plateados

con el otro vestido

en la enorme luz de la noche abierta

en el bosque entre estatuas

en el piso de las estrellas

llora por un modo de ser

una apostura

por un hombre que la mira entre mármoles con su vestido

griego

está apoyada en un ángulo

sus manos corren su frente

su brazo es un giro

su blusa es de satén

está brillante

tiene el corpiño mojado

está desnuda

está en el suelo

está vestida

no tiene ropa

tiene la camisa celeste

la espalda angosta

la voz quebrada

del que cruza y se va

del que parte y no vuelve

CLARA FERNÁNDEZ MORENO 
De: "El día de la vida", Ediciones del Dock, 2012

Valeria Cervero lee a Teresa Arijón

En el fondo de un pozo
cuya boca ha sido tapada desde afuera
sin un resquicio que permita la entrada de la luz
un hombre, solo, con una botella de agua.
Debe meditar, si puede, sobre la impermanencia de las cosas
pero en cambio elige adivinarse las uñas de los pies.
Ha fracasado en todo: ni el amor,
ni la pura poesía en estado salvaje,
ni el ideal paupérrimo de una vida dedicada al arte.
Tiene cuarenta años y no puede mirar hacia adelante,
tampoco hacia atrás. (El pasado
es una cortina de humo sobre todas las cosas;
su sola noción opaca los usos del presente,
en cierto modo lo desanda.)
En el fondo del pozo, el hombre,
que es chino y está a punto de morir pero no (y él lo sabe),
imagina que enciende un fósforo;
siente en la yema de los dedos la aspereza
de la pólvora: el fulgor repentino que lo fascinó en su infancia
es ahora, en el pozo, un sueño sin dimensión.
(Un fantasma sin cara, él mismo sin su aspecto.)
En el fondo del pozo el hombre podría ser cualquiera,
sumirse en la historia colectiva como quien cava una fosa común.
Ser víctima o verdugo: ha perdido los límites. Desconoce
el peso permanente que arrastra sobre sí.
Él quisiera dejarse deslizar por la vía más fácil:
hacer de sus sentidos afilados un aquí y un ahora.
Pero sólo conoce aquello que lo espera: el hambre, la sed.
Como un monje suicida o destinado a la automomificación,
el hombre –que antes tuvo una esposa, a la que amaba–
querría tener ahora, en el pozo, una campana.
Una campana de tañido minúsculo para anunciar que todavía sigue vivo.
En sus horas de miedo dice palabras sueltas, destajos de un poema
que no sabe o no quiere recordar. Pasa la yema del pulgar por los labios resecos.
Supone que sería más fácil dejar de respirar.
En el fondo del pozo el hombre quisiera ser juez de su propia vida
e inclinar el platillo hacia el lado de los inocentes,
los que sin más que su paciencia resignada esperan
las tramas infinitas.
Pero sabe que de algún modo es culpable
de estar allí sentado, solo,
en la extrema oscuridad.

Teresa Arijón (1960, Buenos Aires, Argentina).
De "Poemas y animales sueltos", Buenos Aires, Pato-en-la-cara, 2005
"Óstraca" (poesía reunida), Buenos Aires, Curandera, 2011.

Enlaces relacionados con Teresa Arijón:

http://ia700706.us.archive.org/9/items/PoemasYAnimalesSueltos/PoeyAniPato.pdf
http://blogdelamasijo.blogspot.com.ar/2013/02/teresa-arijon-poemas-de-su-libro.html
http://ustedleepoesia2.blogspot.com.ar/search/label/Teresa%20Arij%C3%B3n
http://campodemaniobras.blogspot.com.ar/2011/01/teresa-arijon-tres-poemas.html
http://www.youtube.com/watch?v=jJi0vFdfO34
http://www.youtube.com/watch?v=aCQP9pN1RhA

Valeria Cervero: 1972, Buenos Aires, Argentina. Publicó "Cadencias", 2011; "Escondidas", libro-álbum
ilustrado por Vivi Chaves, Ediciones del Eclipse, 2013; "El agujero negro
de lo dicho" (plaqueta), Colección Semilla, en prensa. Edita el blog
"mordiscos" (www.vc-mordiscos.blogspot.com).

Enlaces relacionados con Valeria Cervero:
http://poetasaltuntun.blogspot.com.ar/2010/11/valeria-cervero.html
http://elpoetaocasional.blogspot.com.ar/2011/08/valeria-cervero.html
http://aromitorevista.blogspot.com.ar/2013/01/valeria-cervero-tres-poemas.html

Mercedes Roffé

...por la ventana entra una revelación

                                                                                             Remedios

Varo

El encuentro

                   

si  me esperas

                            te diré

quién eres

                            ábreme

no estoy del todo

                            muerta

soy tú

Cazadora de astros

                                                                        

me doblo                soy mi doble

soy lo doble de mí    mi fuego

     

a la caza de lunas

se me escapa la noche

 el terror       —esa

urgencia—

me condena a lo insomne     

a lo blanco     
mudo         sordo de mí

Rompiendo el círculo vicioso

Mi sino

llevar en el alma un bosque

blanco, estéril



en los ojos, la nada



y en las manos, el aro que me ahorque



un nido en la cabeza me conmina

a nacer en mí



un cuervo, mientras tanto

espera que amanezca

que se rompa el hechizo que conjugan

su mirada y la mía

La llamada

                                                                                                          

voy

encendida en mi propio miedo

fuego soy

no importa lo que acecha

Nacer de nuevo                                  

   

                                                      

con los pechos

                   con  los ojos

me beberé esa luna     

insomne

ese espejo de luna

                   en

el grial

Mercedes Roffé (1954, Buenos Aires, Argentina)

Cinco Poemas para Remedios Varo del libro "La ópera fantasma" (España/México, Vaso Roto, 2012)

Sor Juana Inés de la Cruz

Fuente: www.cuentosyfabulas.com.ar

Procura desmentir los elogios que a un retrato de la poetisa inscribió la verdad, que llama pasión

Éste que ves, engaño
colorido,

que, del arte ostentando los primores,

con falsos silogismos de colores

es cauteloso engaño del sentido;



éste en quien la lisonja ha pretendido

excusar de los años los horrores

y venciendo del tiempo los rigores

triunfar de la vejez y del olvido:



es un vano artificio del cuidado;

es una flor al viento delicada;

es un resguardo inútil para el hado;



es una necia diligencia errada;

es un afán caduco, y, bien mirado,

es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Juana
Inés de Asbaje /Sor Juana Inés de la
Cruz (1648-51, San Miguel de Neplanta / 1695, Ciudad de
Méjico, Méjico)

Enlaces: Biblioteca virtual Miguel
de Cervantes

Marina Kohon traduce a Louise Glück

Un jardín de verano    

 

1

Varias semanas atrás descubrí una foto de mi madre

sentada al sol, su rostro sonrojado como por el logro o el triunfo.
El sol brillaba. Los perros
estaban durmiendo a sus pies donde el tiempo dormía también,
calmo y estático como en todas las fotografías.

Saqué el polvillo del rostro de mi madre.
Ciertamente el polvillo cubría todo; me parecía la persistente
confusión de la nostalgia que protege todas las reliquias de la infancia.
En el fondo, una variedad de muebles de jardín, árboles y arbustos.

El sol bajó en el cielo, las sombras se agrandaron y oscurecieron.
Cuanto más polvillo sacaba, más crecían esas sombras.
El verano llegó. Los niños
se inclinaban sobre el cerco de las rosas, sus sombras
se fundían con los sombras de las rosas.

Una palabra vino a mi cabeza, nombrando
este movimiento y cambio, estos borrones

que ahora eran obvios-

Aparecía y rápidamente desaparecía.
¿Era ceguera u oscuridad, peligro, confusión?

El verano llegó, luego el otoño. Las hojas cambiando,
los niños, puntos brillantes en una mezcla de bronce y siena.

2

Cuando me recuperé un poco de esos acontecimientos,

coloqué la foto como la había encontrado
entre las páginas de un antiguo libro,
muchas de sus partes habían sido escritas
en los márgenes, algunas veces en palabras, pero más a menudo
en vivaces preguntas y exclamaciones

que significaban “estoy de acuerdo” o “me siento inseguro, confundido-”,
La tinta se desvanecía. Aquí y allá no podía decir
qué pensamientos le venían al lector
pero a través de las manchas como moretones podía sentir
la urgencia, como si hubieran caído lágrimas.

Tomé el libro por un tiempo
era Muerte en Venecia (traducido)
Había anotado la página en caso de que, como creía Freud,
nada fuera un accidente.

Así la pequeña fotografía
fue enterrada otra vez, como el pasado es enterrado en el futuro.
En el margen había dos palabras,
unidas por una flecha: “esterilidad” y más abajo “olvido”-

“y a él le pareció que el pálido y adorable
convocante allí afuera, le sonreía y llamaba con un gesto”

3

Qué quieto está el jardín.

Ninguna brisa ondula el cerezo silvestre;
el verano ha llegado.

Qué quieto está
ahora que la vida ha triunfado. Las rústicas
columnas de los sicomoros
soportan los inmóviles
estantes de follaje,

el césped debajo
frondoso, iridiscente-

Y en el medio del cielo,
el dios presuntuoso.
Las cosas son, él dice. Son, no cambian;
la respuesta no cambia.
Qué silencioso está, tanto el escenario
como el público, el respirar
parece una intromisión.

Él debe estar muy cerca;
no hay sombras en el pasto.

Qué quieto está, qué silencioso,
como una tarde en Pompei.

4

Beatrice llevó a los niños al parque en Cedarhurst.

El sol brillaba. Aviones
pasaban una y otra vez por encima, pacíficos, porque la guerra había terminado.

Era el mundo de su imaginación;
lo verdadero o falso no tenía importancia.

Recién lustrado y brillante-
así era el mundo. El polvillo
no había irrumpido aún sobre la superficie de las cosas.

Los aviones pasaban, una y otra vez, con rumbo
a Roma y a París- no podías llegar allí
a menos que volaras por sobre el parque. Todo
debe atravesarlo, nada puede detenerse-

Los chicos se daban las manos, se inclinaban
para oler las rosas.
Tenían cinco y siete años.

Infinito, infinito-esa
era su percepción del tiempo.

Ella se sentó en un banco, un poco escondida entre los robles.
A lo lejos, el miedo se aproximaba y partía;
de la estación de trenes venía su sonido.

El cielo era rosa y naranja, más viejo porque el día había terminado.

No había viento. El día
proyectaba sombras de roble sobre el pasto verde.

LOUISE GLÜCK (1943, New York, 2023, Cambridge, Estados Unidos de Norteamérica)
Traducción: Marina Kohon

A Summer Garden


1



Several weeks ago I discovered a photograph of my mother
sitting in the sun, her face flushed as with achievement or triumph.
The sun was shining. The dogs
were sleeping at her feet where time was also sleeping,
calm and unmoving as in all photographs.

I wiped the dust from my mother’s face.
Indeed, dust covered everything; it seemed to me the persistent
haze of nostalgia that protects all relics of childhood.
In the background, an assortment of park furniture, trees and shrubbery.

The sun moved lower in the sky, the shadows lengthened and
darkened.
The more dust I removed, the more these shadows grew.
Summer arrived. The children
leaned over the rose border, their shadows
merging with the shadows of the roses.

A word came into my head, referring
to this shifting and changing, these erasures

that were now obvious—

it appeared, and as quickly vanished.
Was it blindness or darkness, peril, confusion?

Summer arrived, then autumn. The leaves turning,
the children bright spots in a mash of bronze and sienna.



2



When I had recovered somewhat from these events,
I replaced the photograph as I had found it
between the pages of an ancient paperback,
many parts of which had been
annotated in the margins, sometimes in words but more often
in spirited questions and exclamations
meaning “I agree” or “I’m unsure, puzzled—”

The ink was faded. Here and there I couldn’t tell
what thoughts occurred to the reader
but through the bruise-like blotches I could sense
urgency, as though tears had fallen.

I held the book awhile.
It was Death in Venice (in translation);
I had noted the page in case, as Freud believed,
nothing is an accident.

Thus the little photograph
was buried again, as the past is buried in the future.
In the margin there were two words,
linked by an arrow: “sterility” and, down the page, “oblivion”—

“And it seemed to him the pale and lovely
summoner out there smiled at him and beckoned...”



3



How quiet the garden is;
no breeze ruffles the Cornelian cherry.
Summer has come.

How quiet it is
now that life has triumphed. The rough

pillars of the sycamores
support the immobile
shelves of the foliage,

the lawn beneath
lush, iridescent—

And in the middle of the sky,
the immodest god.

Things are, he says. They are, they do not change;
response does not change.

How hushed it is, the stage
as well as the audience; it seems
breathing is an intrusion.

He must be very close,
the grass is shadowless.

How quiet it is, how silent,
like an afternoon in Pompeii.



4



Beatrice took the children to the park in Cedarhurst.
The sun was shining. Airplanes
passed back and forth overhead, peaceful because the war was over.

It was the world of her imagination:
true and false were of no importance.

Freshly polished and glittering—
that was the world. Dust
had not yet erupted on the surface of things.

The planes passed back and forth, bound
for Rome and Paris—you couldn’t get there
unless you flew over the park. Everything
must pass through, nothing can stop—

The children held hands, leaning
to smell the roses.
They were five and seven.

Infinite, infinite—that
was her perception of time.

She sat on a bench, somewhat hidden by oak trees.
Far away, fear approached and departed;
from the train station came the sound it made.

The sky was pink and orange, older because the day was over.

There was no wind. The summer day
cast oak-shaped shadows on the green grass.


Source: Poetry (January 2012).

Catalina Boccardo lee a Carlos Drummond de Andrade

Mundo grande 

No, mi corazón no es mayor que el mundo.
Es mucho menor.
En él no caben ni mis dolores.
Por eso me gusta tanto narrarme.
Por eso me desnudo,
por eso me grito,
por eso frecuento los periódicos, me expongo crudamente en las librerías:
necesito de todos.
Si, mi corazón es muy pequeño.
Sólo ahora veo que en él no caben los hombres.
Los hombres están aquí afuera, están en la calle.
La calle es enorme. Mayor, mucho mayor de lo que yo esperaba.
Pero tampoco en la calle caben todos los hombres.
La calle es menor que el mundo.
El mundo es grande.
Tú sabes cómo es de grande el mundo.
Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.
Viste los diferentes colores de los hombres.
los diferentes dolores de los hombres,
sabes qué difícil es sufrir todo eso, amontonar todo eso
en un sólo pecho de hombre, sin que él estalle.
Cierra los ojos y olvida.
Escucha el agua en el cristal,
tan calma. No anuncia nada.
Entre tanto se escurre en las manos
¡tan calma! Va inundando todo.
¿Renacerán las ciudades sumergidas?
¿Los hombres sumergidos, volverán?
Mi corazón no sabe.
Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.
Sólo ahora descubro
cuán triste es ignorar ciertas cosas.
(En la soledad
desaprendí el lenguaje
con el que se comunican los hombres).
Otrora escuché a los ángeles,
las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.
Nunca escuché la voz de la gente.
En verdad soy muy pobre.
Otrora viajé
por países imaginarios, fáciles de habitar,
islas sin problemas, no obstante exhaustivas y convocando al suicidio.
Mis amigos fueron a las islas.
Las islas pierden a los hombres.
Sin embargo algunos se salvaron y
trajeron la noticia
de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,
entre el fuego y el amor.
Entonces, mi corazón también puede crecer.
Entre el amor y el fuego,
entre la vida y el fuego,
mi corazón crece diez metros y explota.

¡Oh vida futura! Nosotros te criaremos.

De: Sentimento do mundo, 1940

Traducción de Rodolfo Alonso

Enlaces relacionados con Drummond de Andrade: 

http://www.escritores.org/biografias/171-carlos-drummond-de-andrade
http://www.poesiasemanal.com/poesiasemanal/andrade.html
http://www.materialdelectura.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=107&Itemid=1
https://elpoetaocasional.blogspot.com.ar/2010/07/carlos-drumond-de-andrade.html

Catalina Boccardo: 1961, Buenos Aires. Publicó "El jardín santo", Ediciones  en Danza, 2011 y "Territorios", Editorial del Dock, 2012. Tiene inéditos dos libros "Laguna naineck" y "Bailar". Edita el blog "Intercuerpos" en www.intercuerpos.blogspot y www.adestiempolanada.blogspot.com
Enlaces relacionados con Catalina Boccardo:

http://intercuerpos.blogspot.com.ar/

https://elpoetaocasional.blogspot.com.ar/search/label/Catalina%20Boccardo
http://unadepoetas.blogspot.com.ar/2012/03/catalina-boccardo-busco-los-extremos-de.html

Circe Maia: Ruido del mar

El ruido del mar     

Hay un tejido, una red luminosa 

que tiembla en la arena, por abajo del agua. 
Se ve a través del verde transparente 
como una temblorosa trama. 

Cuando la ola rompe su espuma

quedan burbujas sueltas, chiquitas
sobre la piel del agua:
brillan intensa, nítidamente
en seguida se apagan.

Por la suave curva de las olas

sobre su lento avance
sobre su amplio movimiento seguro
la luz resbala.
Se deslizan los resplandores
por los movedizos toboganes del agua.

Ruido del mar, qué golpe derramado

qué entreverada voz y qué sonido
tan confuso y oscuro
cuando todo en derredor está tan claro.

Todos los límites
firmes y recortados
todo con su color tan decidido
los colores tocándose
uno al lado del otro, sin mezclarse.
Y parece que cada uno: limpio
y liso azul, rojo tejado
verdor brillante
diera un sonido puro e inaudible
y todos un acorde fuerte y claro.
Pero el ruido del mar no se comprende,
se desploma continuamente, insiste
una y otra vez, con un cansancio
con una voz borrosa y desgranada...

Y  no se sabe

qué es qué quiere o qué pide
el turbio ruido oscuro
cuando todo en derredor está tan claro.

CIRCE MAIA (1932, Montevieo, Uruguay)

Enlaces: Eterna Cadencia | Hablar de poesía | La comparecencia infinita | Otra iglesia es imposible

Imagen en ECURED

Moya Cannon

Manos     

Para Eamonn y Kathleen

 

Fue en algún lugar sobre la costa noreste de Brasil, 

sobre Fortaleza, una ciudad de la que nada sé, 

salvo que está llena de gente 

cuyas vidas son un misterio 

mayor que el río Amazonas; 
fue ahí, mientras el avioncito del monitor de vuelo 

se desplazaba al ecuador 

y viraba al este hacia Marruecos, 

cuando empecé de nuevo a pensar en las manos, 

en lo extraño que es que nuestras vidas

–la vida de la francesita pelirroja a mi izquierda,

la vida del niño argentino a mi derecha,

mi vida y las vidas de todos los pasajeros dormidos

que están siendo rápidamente transportados en la oscuridad

sobre el oscurecido Atlántico–,

todas esas vidas ahora estuvieran siendo sujetadas

por las manos del piloto,

y pienso en otras manos que pueden sostener nuestras vidas,

las manos del cirujano

a quien tendré que volver a ver cuando llegue a casa,

las manos de la inteligente enfermera de cabello negro

que desenrolló de mi cuello el cordón umbilical,

las suaves manos de mi madre,

las manos de esos otros

que me quisieron

hasta que parece casi

como si esto fuera lo que es la vida humana:

ser pasado de mano en mano,

ser, improbablemente, llevado sobre un océano.

Moya Cannon (1956, Dunfanaghy, Irlanda)
Traducción: Jorge Fonderbrider

Imagen: www.centrecultureirlandais.com

Hands

 For Eamonn and Kathleen

It was somewhere over the north eastern coast of Brazil,

over Fortaleza, a city of which I know nothing,

except that it is full of people

the life of each one a mystery

greater than the Amazon river,

it was there, as the toy plane on the flight monitor

moved over the equator

and veered east towards Marrakech,

that I started to think again of hands,

of how strange it is that our lives –

the life of the red-haired French girl to my left,

the life of the Argentinean boy to my right,

my life, and the lives of all the dozing passengers,

who are being carried fast in the dark

over the darkened Atlantic-

all of these lives are now being held

in the hands of the pilot,

in the consciousness of the pilot,

and I think of other hands which can hold our lives,

the hands of the surgeon

whom I must meet again when I return home,

the hands of the intelligent, black-haired nurse

who unwound the birth-cord from my neck,

the soft hands of my mother,

the hands of  those others

who have loved me,

until it seems almost

as though this is what a human life is,

to be passed from hand to hand,

to be borne up, improbably, over an ocean.

Enlaces: Eterna Cadencia

El poema comienza siempre con una circunstancia

giro la perilla, 

el segundo paso
del inicio del día.

El primero
fue la devastación de mi cara
frente al espejo,
como lo dije en la primera versión.

El comprimido intenta demostrar
la magnificencia
de una vida ordinaria,

y para colmo,
hurgo los bolsillos vacíos.

Una nube de vapor
navega hacia el exterior
por el ventiluz.

El canto de un pájaro
la atrae.

© PEDRO DONANGELO

Imagen: Detalle de Woman in a blue dress, de Modigliani

Félix Lope de Vega

Fuente: poemasparajulia.blogspot.com

Soneto 126

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste,

humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor süave,

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño:

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Féliz Lope de Vega (1562 / 1635, Madrid, España

Marcela Morel

Soles, pajarera
la materna vista tierna
de las casas derrumbadas.

Corazones en el Centro

furgoneta, daban vueltas a la chacra,
la comanda un tío bueno:
el que " nunca tuvo hijos ".

Salvada caricia,

moneda del día,
¿quién paga? La misma
cordura que luego, jangada
de imágenes sacras, aquellos burlesques
devuelven al tío, Avenida Corrientes.

Sueños en hilera se aproximan,

¿quién paga el pulso, el devenir idiota,
la mañana?

Constante boliviana con las frutas,

pimentones y corpiños,
¿y el azar? Surco exacto entre los pelos,
quintaesencia.

¿Quién paga  a los ajenos muertos,

tatuaje del recuerdo y el arroz yamaní
integral? 

Calla el verso, costo impuesto

de un marido, libertades infligidas
a los días.

La música, salvando el habla

con el miedo del que olvida
sin deseo ante el azar.

La lluvia cava el lodazal del sueño,

un parpadeo entre las hojas de los libros
previos.

Y escalada de ojo abierto,

sonidos alternan en la sombra
tu presencia ingrata.

Silencio diera al concentrar

la palabra macerada,
el letal deterioro de la noche
y los días.

Dípticos

Caireles fragmentan

en rayos la mirada.

Tibias carnes gimen,

las tres de la mañana.

Perduran: el viento,

la sal medieval.

Arfando el agua

mecida en sueños.

La noche clara,

... la callada.

Un mateo en extinción

circunvala monumentos.

... estúpida existencia,

... burguesa duración.

Las cortinas

mistongas, mal colgadas.

La vela

se apaga.

Ni Platón

con sus palabras.

Diera al verso

ritmo ajeno.

Corto vuelo.
... el pelechar.

Soliloquio del insomne,

la mentira matinal.

Suspicacia permitida:

humo, incienso, Paraná.

Recuerdo es un ave.

Se posa, se va.

MARCELA MOREL (1968, Buenos Aires, Argentina)