Ricardo Ruiz | Pluma o piedra en el vacío

sostener  
una idea 
mientras cae 
  
su caída 
cuidar 
  
a quienes 
por ella 
con ella 
caen 
  
pluma 
o piedra
en el vacío
 
iguales
cayendo
 
quienes
sin ella
no pueden
levantarse
sobre
la sombra
del caer
 
en nuestro
su cuerpo
de verdad
 
sostener
cuidar
esa idea
 
con ella
alzarse
otra
 
y
otra vez

 
//

del nuevo
oscuro desván
de la historia
de este régimen
 
desciende
 
elegido
por sus víctimas
 
ínclito
en su espejo
de odio
 
en tanto
sus edecanes sus dueños
trepan las escaleras
de sangre prometida
 
entonando
música de idiotas
para idiotas
 
ellos
cantando 
en tiempos sombríos
la lógica del crimen
del saqueo
 
sus facultades delegadas:
el decir de sus amos
 
nudo de lo real
 
la lucha
permanece 
en su condición
de plegaria
 
áspera
 
la voz de la calle
el canto del gallo 



//



al borde
de un río
o un lago
que sigue
siendo
un río
 
una ciudad
creciendo
desde sus pies
de agua
 
el presente
de una memoria
a descubrir
un laberinto
donde perderse
y encontrarse
 
en el amor
de la amistad
del amor
 
dando vueltas
al volver
y otra vez
dando vueltas
 
un libro
donde traducir
sobre lo escrito
lo dicho
sobre lo dicho
la pérdida
de sentido
de la pérdida
un giro
un puerto
la música
de un parque
 
y sus calles
que nos siguen
llevando
a cualquier parte
de todos nuestros días


//  

Ir y quedarse y con quedar

partirse.

Lope de Vega

 

 
a veces
escucho
el silencio
 
de aquel cielo
que compartimos
 
repito
tu nombre
abreviado
en un susurro
cambiando
otra vez una letra
del sol en vos
 
cuando huye el día
 
a encallar
en la noche
hace tanto tiempo
 
nuestros
corazones
marcando
las horas
de otro lugar
 
nuestro cuerpo
no tuvo frontera
 
de uno al otro
dos es infinito
ahora
decimos
nada
 
es otra vez
 
una playa
entre piedras
y arena
el sol
que se oculta
 
en sus grietas
caminamos
 
al costado
de un mar
de pájaros
 
en silencio
 
escuchando
del otro
lo que ya sabemos
 
no hay lugar
al que volver
 
juntos
 
de la mano
bordeando
el paisaje
de una vieja foto
 
dibujando
el mapa del olvido

---

De: "Parte de la trama", Barnacle, 2026

Otros poemas de RICARDO RUIZ, aquí

Aria Aber | El hambre bordea esta tierra

Primera nevada    

 

Qué fácil para la nieve convertirse en hielo, para la nieve 

        desaparecer la luz del raído 

 

marco de castaños alrededor del almacén 

        junto a los restos de achicoria silvestre, esculturas

raspadas, adelfilla sollozante. El hambre bordea

        esta tierra, mientras la nieve convierte todo en inmigrantes,

la nieve sala el terraplén donde las tortugas se bañan,

        cientos de ellas, literalmente, congeladas tiesas

como granadas de gas lacrimógeno arrojadas a través

        de una reja de alambre púa. ¿Pero quién en su sano

juicio querría trepar esa reja

        para vivir aquí, quién rezaría cada noche

buscando la gracia, para cruzar el velo oscurecido

        de mierda, y atestiguar las chimeneas,

collejas blancas, centáureas? ¿Quién merodearía por arroyos

        brillantes con petróleo, que nos democratizará a todos,

como la muerte, una vez

        que se haya ido? Sobre sacos de papas en la bodega

nevada y abandonada, se sientan y apiñan

        los refugiados embarrados, carentes, con ojos de ternero,

quitando mugre de sus cueros cabelludos, sus suelas peladas.

        Entre ellos, muda, está mi madre,

y acurrucada en su regazo estoy yo, enamorada de la luz

        de la primera nevada de mi vida, tan asombrada

y dudosa de la distancia que deseará recorrer

        la helada, y la forma que tomará entonces—

First snow                          

How easy for snow to turn to ice, for snow

   to disappear the light from the ragged

frame of chestnut trees around the warehouse

      by what’s left of wild chicory, scraped

sculptures, weeping dogbane. Hunger borders

      this land, while snow turns all to immigrants,

snow salts the embankment, where turtles wash ashore,

      literally hundreds of them, frozen hard

like grenades of tear gas thrown across

      a barbwire fence. But who of their free

will would ever want to climb that fence

      to live here, who would pray each night

for grace, hoping to pass through the darkened veil

      of shit, to bear witness to smokestacks,

wild champion, knapweed? Who’d loiter around cricks

      glistening with oil, which, once gone,

will, like death, at last, democratize

      us all? On potato sacks in the snowcapped,

abandoned warehouse, there huddle and sit

      the soiled refugees, bereft, cow-eyed,

picking dirt off their scalps, their shelled soles.

      Among them, wordless, is my mother,

and nestled on her lap is I, in love with the light

      of the first snow of my life, so awed

and doubtful still of what lengths the frost wills

      to go, and what shape it will then take-

---

ARIA ABER (1991, Müller, Alemania)

Fuente: Ezequiel Zaidenwerg

Traducción: Catalina Ponce / Enrique Winter

Enlaces: Sitio de Aria Aber (en inglés)

Imagen en Vogue

Fabio Cardarelli | Poemas vencidos

¿Cómo se genera un recuerdo? Fabio Cardarelli ha escrito sobre ese territorio que encuentra correspondencia con lo frágil y su significado, o dicho en otros términos: acerca del orden autónomo de un mundo que guarda entre sus pliegues la cualidad de lo que se puede romper (“La tragedia antes que el arte. / Primero el devenir, luego la historia. / La palabra, luego el hombre”).

“Poemas vencidos” indaga esa zona fértil, la mayor fabricación de letanías del cosmos, en la secreta convicción de que el corazón es un perro obediente y sanguinario donde se cifra un propósito; un día, un nombre, una sola frase (“La oscuridad en que se disipan. / La ciénaga que devora su dulzura”). Así reorganiza, en el testimonio de las evocaciones, la fuerza de un argumento: una lengua recobrada que exalta y divide en sus operaciones la magia y la sagacidad. Todo aquello que seguirá acechando a continuación de la última palabra escrita (“dni 20288130, / estaré vestido / para la ofrenda”).

                                                                                                                         Alberto Cisnero

Cuando se desmorona la noche,

y no encuentro

una palabra hermosa para levantarla

un sostén que valga el corazón de un muerto

una resurrección que corte la soledad y sus raíces

se me hace indispensable

comer

con fatal ansiedad

con la torpeza del recién nacido

fibras grasas huesos semillas

el cuerpo crudo de un animal abandonado

huevos de pájaros estériles 

     harinas  ángeles frituras

que martillen firme y duelan 

     saturen el camino donde retornan las palabras hermosas

hasta desconocerlas

hasta olvidarlas

 

así descanse 

en su finita paz de plomo

colmado breve de su tarea primitiva

de su intención elemental

mi pequeño

e insaciable

corazón.

Si ves,

no tengo herramienta precisa,

apenas una cúpula de aves

comiendo granos en el piso

que ante una leve brisa espantan.

Si ves,

lo que sujetan mis manos

se cuela en la inasible posesión de una palabra,

pero como las palabras

son de esas cosas que se gastan u olvidan

perderé esa fortuna.

Me quedará

el nombre de una mujer 

que se asiló en mi fe,

              el planteo sistemático e intrascendente

de volver a nacer,

 

y la duda perpetua

de si aquel mendigo

que veía 

en mi infancia

escarbando indiferente y manso  

                era Dios.

Cuando los brazos de la tierra suban a buscarme,

dni 20288130, recordaré a Pedro, dni 19538759,

hablaremos de aquellas flores

que se abrían bajo el rocío cuando habitamos

la casa del molino, soplaré su nombre, recuérdalo  

Ana, dni 21764932, que vivimos juntos el fragor de la infancia,

intentaras creer que no todo es

camino pedregoso moho ortigas

gas de estrellas fugaces

destellos de amor entre senderos, por entonces

habrá nacido Julia, dni 19733078, luego

Marcos, dni 20338170, y unos años después

Bernardo, dni 24256449,

serán, fueron, son

como abejas blancas posadas en

nuestros huesos vigorosos

burbujas

de luz

sobre tus blandos pechos

como vemos, todos merecemos filiación

orden

reglas

un número que nos ancle en el misterio

aprobar certezas

legitimar un alma

creer que estuvimos sobre esta tierra, pero

hay muertos que ya no crecen Carlos, dni 22764932,

cada mano aprieta el ramo pesado de la desolación

como un 

oropel de promesas inválidas te fuiste te fuiste

tan diminuto

del pregón obtuso del párroco Juan, dni 6442991, nacía

como un glaciar la tibia duda, ¿oraba por nuestra fe? 

     ¿por la fe de Pedro?, dni 19538759, ¿por la miel 

     de tu arcón? ¿por el pan de todos? 

¿por la memoria que como un sudario

quedaron translúcidos los rostros? ¿por el cansancio

de las almas? ¿por los náufragos que habitaban en

los cuerpos movedizos? ¿por

quién oraba? pero

hay muertos que no vuelven a nacer mi querido José, 

     dni 21764442,

y es inteligente el dolor

sabe de quién alimentarse

todos merecemos ser reales

gozar entidad

tener destino

una letra un silbido a la distancia

un canto que nos llame desde cielos lejanos,

no el eco turbio de ese pueblo

cuando la casa del molino

nos mastica y traga, por eso

cuando los brazos de la tierra suban a buscarme,

dni 20288130,

estaré vestido

para la ofrenda.

---

FABIO CARDARELLI (1969, Villa Nueva, Córdoba, Argentina)

De: "Poemas vencidos", Ediciones Barnacle, 2026

Enlace: Círculo de Poesía

Mirta Rosenberg | Entre tantos avatares

Bestiario íntimo

Si alguien querría ser una tortuga

sería yo:

hacer de una sección cónica

mi propia sede prehistórica

alojada en la espina dorsal.

Ser tortuga

tiene algo de ideal:

desde joven luce arrugas

y en sentido literal

se hace mayor con los años

– a más edad

más tamaño.

Post-matrimonial,

sin lazos familiares

después de desovar,

igual a todas y cada una,

naturalmente hija de la luna,

sin embargo

no hay cisma

entre ella misma y sus lares.

Entre tantos avatares,

para mí

que estoy en mí

– puro apremio sin molicie –,

poco cuenta que sea lenta

su marcha en la superficie:

eso

me haría durar

y capaz de entrar al mar,

– que cubre dos tercios del mundo –

sabiendo que si me hundo

gano velocidad.

---

Otros poemas de MIRTA ROSENBERG, aquí

Vesna Goldsworthy | Como alguien que nunca ha caminado

Se queda tan quieto y espera 

 

Me quito las gafas  

Antes de que las líneas de tinta de sus extremidades  

Emerjan de la multitud 

Antes de que la sonrisa cierre sus ojos 

Bajo el reloj de Waterloo 

A medio camino entre 

Un Giacometti y una figura de porcelana  

Está tan delgado y espera 

Sin embargo, yo soy la frágil, la tan suturada 

Esta vez, ¿nos vamos...? 

Su pregunta se filtra en la salida del tren de las cuarenta y dos 

Por miedo a llegar temprano 

Soy yo la que llega tarde 

Quien da los últimos pasos 

Como alguien que nunca ha caminado 

Pero ¿cómo estás?, pregunto 

Y le tomo la mano un instante 

En lo que espero que se sienta como un apretón de manos 

No nos tocamos 

Después 

No nos tocamos

He stands so still and waits

I take my spectacles off

Before the ink lines of his limbs

Emerge from the crowd

Before the smile closes his eyes

Below the clock at Waterloo

Half way between

A Giacometti and a Meissen Chinaman

He stands so thin and waits

Yet I am the fragile, the much sutured one

This time, shall we ...

His question bleeds

Into the departure

Of the one forty two

For fear of being early

I am the one who is late

Who takes the last few steps

Like someone who hasn't walked before

But how are you, I ask

And hold his hand for a moment

In what I hope feels like a handshake

We do not touch

Thereafter

We do not touch Ver menos

---

VESNA GOLDSWORTHY (nacida Vesna Bjelogrlic, Belgrado, Serbia, 1961, reside en Reino Unido desde 1986)

Fuente: Fb Jonio González

Imagen en London Fictions

Clint Eatswood | Los gigantes pasos del tiempo

Me permito y de hecho accedí tras algunas deliberaciones conmigo, a publicar este texto de Clint Eastwood. No es un poema, pero parece, parece confabularse con la poesía, a soñar un poema.

El cuerpo que ya no es concurrido, solamente por algunos dolores y los recuerdos anclados en un lejano puerto.

"A los 96 años, Clint Eastwood destrozó nuestras cómodas ilusiones sobre envejecer, negándose a endulzar la dura verdad.

En un discurso reciente, explicó cómo el cuerpo cambia con el tiempo. Los huesos se vuelven menos flexibles, los movimientos se hacen más lentos y la luz brillante puede molestar los ojos. Incluso respirar puede requerir más esfuerzo. Y eso era solo el comienzo.

Llevó su inconfundible dureza a un tema que la mayoría prefiere evitar. No ofreció frases consoladoras sobre que los años de oro están llenos de una serenidad infinita.

En cambio, pintó un cuadro crudo e implacable de lo que pasa cuando un ser humano se acerca a un siglo de existencia.

"La luz te lastima los ojos, e incluso respirar puede sentirse como un trabajo pesado", compartió Eastwood, describiendo la fricción constante de un cuerpo físico que se desvanece.

"Tu cuerpo simplemente ya no coopera como antes, y cada paso requiere una estrategia".

Pero como señaló, el deterioro estructural del esqueleto y los músculos es solo la superficie del problema.

El verdadero peso de la vejez extrema es emocional y psicológico. Una vez que cruzas a tus noventa, tu mundo social sufre una transformación profunda y a menudo dolorosa.

Miras a tu alrededor y te das cuenta de que la mayoría de las personas que te conocían de joven, que compartían tu historia, tus chistes internos y tus luchas de vida, han desaparecido.

El círculo de caras conocidas se reduce casi a nada, el teléfono deja de sonar y el ritmo de los días se hace tan lento que casi se arrastra. La píldora más amarga de tragar no es el dolor físico; es la ausencia repentina de alguien que de verdad quiera escucharte.

Cuando el momento presente se vuelve silencioso y aislado, la mente humana busca refugio en el pasado. Eastwood explicó que navegar entre viejos recuerdos no es señal de debilidad mental, sino una búsqueda vital de continuidad.

Por eso las personas mayores repiten tan seguido las mismas anécdotas, agregando pequeños detalles y volviendo una y otra vez a los mismos temas. No lo hacen para presumir o dominar la conversación. Lo hacen para anclarse a una realidad donde eran activos, amados y relevantes.

"Te descubres repitiendo historias, agregando detalles, no para convencer a nadie, sino solo para sentir que sigues conectado a algo", admitió Eastwood. "Intentas transmitir cosas a la generación más joven, incluso cuando puedes ver el aburrimiento en sus ojos".

Vivimos en una cultura que trata la longevidad como un trofeo, felicitando a la gente solo por sobrevivir, mientras ignora por completo la soledad aplastante que acompaña esa supervivencia.

Alabamos lo brillante, lo rápido y lo hiperconectado, dejando absolutamente ningún espacio para el ritmo lento y repetitivo de los muy viejos.

Clint Eastwood puede ser un gigante del cine, pero sus palabras hablan por cada anciano anónimo que vive a la vuelta de la esquina o se sienta en nuestra mesa familiar.

Ellos son las bibliotecas vivientes de nuestra historia, cargando historias que dieron forma al mundo en el que caminamos hoy. Cuando elegimos ir más despacio, dejar a un lado las distracciones y escucharlos de verdad, algo mágico sucede. Cerramos la brecha entre generaciones.

En última instancia, las arrugas en sus rostros no son solo señales de envejecimiento: son un hermoso mapa de una vida vivida al máximo, y es un privilegio sentarnos a su lado y escuchar el viaje."

---

En Así pensaban los sabios

Dónde me encuentras...

                 

   EL POETA OCASIONAL

Laura Wittner | Buscando recuperar el estado de flotación

RESPONDIÉNDOLE A CARVER DIEZ AÑOS DESPUÉS     

El cuerpo no pesa lo suficiente sobre el colchón 

el deseo de dormir se diluye 

en el deseo de todo. Este hartazgo 

no se puede glosar. 

Ni siquiera es hartazgo. 

Para que el cuerpo logre algún reposo 

la mente tiene que salir al aire gélido 

en estampida, pero estampida silenciosa 

como todo lo iluminado por la luna. 

CASA EN EL BOSQUE

Afuera, restos de agua

cuelgan de las piñas que cuelgan de las ramas.

Varias formas ovales proponiendo desprenderse:

todo baja.

Acá, un silencio excelente. Ráfagas breves

de gotas de último momento sobre techos y vidrios.

La nube, que termina de exprimirse

y manda optimistas latigazos.

Un calor raro, sobreinducido,

para marearnos por la noche,

ahora, con el alerta de las naranjas y el café,

casi nos hace estallar de expectativas.

Coronando actividades mudas,

motores y fluidos que sabrán lo que hacen:

lo hacen, supongo, por nosotros.

PASEO

Buscando recuperar el estado de flotación

que existió una, dos veces como mucho

en cada relación o actividad

la persona sale de su casa,

testea el aire, elige la postura y se lanza hacia delante

para un rato después encontrarse circulando

entre escenarios de los que espera demasiado:

muy verdes hojas de hiedra sobrecrecida

como trapos colgando de un alambrado de uno treinta,

luces amarillas de un fulgor desconcertante

que en su disposición son molde

de lo que se llama planetario,

graffitis modernos con pintura plateada

el tren que justo entonces pasa por encima,

en fin,

           todo tipo de cosas sugerentes

que algo tendrían que entregar

si el cable de este razonamiento

no se hubiera cortado en algún punto.

---

De: "Lluvias", Bajo la luna poesía, 2009

Otros poemas de LAURA WITTNER, aquí

Imagen en rosario3

Fayad Jamis | Heredero de la ceniza del amanecer

El ahorcado del café Bonaparte

Para no conocer los abismos del humo

para no tragarse los periódicos de la tarde

para no usar unos espejuelos cubiertos de sangre o telaraña

El que estaba sentado en un rincón lejos de los espejos

tomándose una taza de café no oyendo el tocadiscos

sino el ruido de la pobre llovizna

El que estaba sentado en un rincón lejos de los relámpagos

lejos de los leones morados de todas las guerras

hizo un cordón con una hoja de papel

en la que estaban escritos el nombre del Papa el nombre del Presidente

y otros dos mil Nombres Ilustres

y a la vista de todos los presentes

se colgó del sombrerero que brillaba sobre su cabeza amarilla

El patrón del café salió bajo su capa negra en busca de un policía

Armstrong cantaba sin cesar la luna había aparecido

como una gata furiosa en un tejado

Tres borrachos daban puñetazos en el mostrador

y el ahorcado después de mecerse dulcemente durante un cuarto de hora

con su voz muy lejana

comenzó a pronunciar un hermoso discurso:

«Maintenant je suis pendu dans le Bona

La lluvia es el cuarzo de mi miseria

Los políticos roen mi bastón

Si no me hubiera ahorcado moriría

de esa extraña enfermedad

que sufren los que no comen

En mis bolsillos traigo cartas estrujadas

que me escribí yo mismo

para engañar mi soledad

Mi garganta estaba llena de silencio

ahora está llena de muerte

Estoy enamorado de la mujer que guarda las llaves de la noche

Ella se ha mirado en mis ojos sin saber quién he sido

Ahora lo sabrá leyendo mi historia de hollín en los periódicos

Sabrá que me llamaba Louis Krizek

ciudadano del corazón de los hombres libres

heredero de la ceniza del amanecer

He vivido como un fantasma

entre fantasmas que viven como hombres

He vivido sin odio y sin mentira

en un mundo de jueces y de sombras

La tierra en que nací no era mía

ni el aire en que reposo tampoco

Tan sólo he poseído la libertad

es decir el derecho a sufrir a errar

a ser este cuerpo frío

colgado como un fruto

entre los que cantan y ríen

entre una playa de cerveza

y un templo edificado para adorar el miedo

La mujer que guarda las llaves de la noche

sabrá que me llamaba Louis Krízek

y que cojeaba un poco y que la amaba

Sabrá que no estoy solo que conmigo

va a desaparecer un viejo mundo

definitivamente borrado por el alba

Así como la niebla a veces aplasta

las flores del cerezo

la muerte ha aplastado mi voz»

Cuando el patrón volvió con un policía de lata y azufre

el ahorcado del Café Bonaparte

ya no era más que el humo tembloroso de un cigarro

bajo el sombrerero

sobre una taza con restos de café.

---

FAYAD JAMÍS BERNAL (1930, Zacatecas, México / 1988, La Habana, Cuba)

Enlaces: Poeticus | Islíada

Claudio Rodríguez | A pesar de todos los pesares

Lo que no es sueño     

Déjame que te hable en esta hora 
de dolor con alegres 
palabras. Ya se sabe 
que el escorpión, la sanguijuela, el piojo, 
curan a veces. Pero tú oye, déjame 
decirte que, a pesar 
de tanta vida deplorable, sí, 
a pesar y aun ahora 
que estamos en derrota, nunca en doma, 
el dolor es la nube, 
la alegría, el espacio, 
el dolor es el huésped, 
la alegría, la casa. 
Que el dolor es la miel, 
símbolo de la muerte, y la alegría 
es agria, seca, nueva, 
lo único que tiene 
verdadero sentido. 
Déjame que con vieja 
sabiduría, diga: 
a pesar, a pesar 
de todos los pesares 
y aunque sea muy dolorosa y aunque 
sea a veces inmunda, siempre, siempre 
la más honda verdad es la alegría. 
La que de un río turbio 
hace aguas limpias, 
la que hace que te diga 
estas palabras tan indignas ahora, 
la que nos llega como 
llega la noche y llega la mañana, 
como llega a la orilla 
la ola: 
irremediablemente.

CLAUDIO RODRÍGUEZ (1934, Zamora / 1999, Madrid, España)
Fuente: Ezequiel Zaidenwerg
Enlaces: Zenda Libros | A media voz

Terrance Hayes | En los barrotes que hay entre nosotros

Lo que parece    

Querido Ol’Dirty Bastard: a mí también me gusta fuerte, 

no tengo particular interés por Duke Ellington 

en una fiesta de cumpleaños. Cada vez me interesan menos 

los contornos de los contornos porque las formas 

cambian y nada es más duradero que sentir. 

Mi tío usó la plata que le di 

para comprar unos frasquitos de algo que parecía caramelo 

después de la fiesta en que mi abuela se puso a cantar 

con un vestido que evidentemente estaba hecho 

para un rey de África Occidental. Mi lema es

Nunca confundas lo que es con lo que parece.

Mi generosidad, por ejemplo, es sobre todo una forma

de vanidad. Una bandana sirve de pañuelo,

pero como bandana un pañuelo no sirve para una mierda.

Esto parece apenas una nota al pie en mi informe

sobre la fiesta. Decimos es la posta para indicar que algo

es realmente de verdad, aunque lo puedan tapar las casas

ahí arriba de las colinas que hay entre nosotros, las manos

en los barrotes que hay entre nosotros. Esa foto

de mi abuela con mi tío

cuando era bebé no es la posta. Sí lo es

lo que se siente al ver a los recolectores de basura deambular

por las avenidas antes del amanecer, una lluvia lenta y descuidada

que se toma su tiempo en llegar a la costa. El pan sin sal

no es la posta, tampoco la bouillabaisse. Bakku-shan

se dice en japonés de una mujer hermosa

sólo si se la mira desde atrás. Como decía,

mi lema es Nunca confundas lo que parece

con lo que es, de lo contrario terminás como ese negro

Otelo (¿pero Otelo era negro?). ¿No mentís

sobre quién sos a veces y después te das cuenta

de que esa mentira era verdad? No sos consciente de tu poder, Hermano

Bastard, como el rey que vaga por su reino

en busca del rey. Y está bien.

Nadie te va a decir que sos el rey.

De todos modos, nadie quiere un rey.

What it Look Like

By Terrance Hayes

Dear Ol' Dirty Bastard: I too like it raw,

I don't especially care for Duke Ellington

at a birthday party. I care less and less

about the shapes of shapes because forms

change and nothing is more durable than feeling.

My uncle used the money I gave him

to buy a few vials of what looked like candy

after the party where my grandma sang

in an outfit that was obviously made

for a West African king. My motto is

Never mistake what it is for what it looks like.

My generosity, for example, is mostly a form

of vanity. A bandanna is a useful handkerchief,

but a handkerchief is a useless-ass bandanna.

This only looks like a footnote in my report

concerning the party. Trill stands for what is

truly real though it may be hidden by the houses

just over the hills between us, by the hands

on the bars between us. That picture

of my grandmother with my uncle

when he was a baby is not trill. What it is

is the feeling felt seeing garbagemen drift

along the predawn avenues, a sloppy slow rain

taking its time to the coast. Milquetoast

is not trill, nor is bouillabaisse. Bakku-shan

is Japanese for a woman who is beautiful

only when viewed from behind. Like I was saying, 

my motto is Never mistake what it looks like

for what it is else you end up like that Negro

Othello. (Was Othello a Negro?) Don't you lie

about who you are sometimes and then realize

the lie is true? You are blind to your power, Brother

Bastard, like the king who wanders his kingdom

searching for the king. And that's okay.

No one will tell you you are the king.

No one really wants a king anyway.

 

---

TERRANCE HAYES (1971, Columbia, South Carolina, Estados Unidos de NA)

Fuente: <zaidenwerg@substack.com>

Imagen en youtube