El poeta ocasional: Resultados de búsqueda para gerardo gambolini

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Amuleto

Si una bandada de cuervos cruzara por tu ventana

lo verías como un augurio de mala suerte.

En un cuarto donde conoces todo de memoria,

lo familiar es tu escudo contra la oscuridad.

Por eso, cuando escribes que te molesta mi vida —

los amantes, la falta de trabajo, el dar vueltas —

supongo que quieres que vaya.

Lo que yo llamo suerte, tú lo llamas un plan hábil.

Lo que tú llamas suerte, yo lo llamo un hombre desesperado.

Traducción: Gerardo Gambolini

Como si cualquier cosa pudiera

Un artículo de hace dos años es lo que inaugura

mi hoguera esta noche. ¿En qué andaba metida? ¿Qué he hecho?

No es como si el mundo me increpara con un «¡Haz esto!» o

un «¡Haz esto!». Y no es como si aprender una cosa

suponga desaprender otra. El hogar es tumbarse

cuando a una le apetece tumbarse, un cuenco de porvenir

junto al lecho y una ventana a la altura de la mano

de modo que al abrirse, como un diario, las jornadas y todo su cortejo

se escabullen suavemente, ah cuán suavemente, del dormitorio.

Traducción: Jordi Doce

Lucky Charm

If a brood of crows should cross your windows

you would take it as a portent of bad luck.

In a room where everything is known by heart

the familiar is your guard against the dark.

So when you write that you’re bored by my life —

the lovers, lack of work, the moving round —

I figure that you want me to come home.

What I call luck, you call a well-made plan.

What you call luck, I call a desperate man.

As if anything could

A paper from the year before last is the start of

my tonight fire. Where was I? What have I done?

It’s not as if the world was shouting, ‘Do this!’ or

‘Do this!’ at me. And it’s not as if learning one thing

means unlearning one thing else. Home is to lie

when you need to lie, a bowl of tomorrow left

by the bed and a window at the height of your hand

to open, like a diary, so the days and all their equipage

slip lightly, oh so lightly, from the room.

VONA GROARKE (1964, Edgerworthstown, Irlanda)

Traducción: Gerardo Gambolini / Jordi Doce

Enlaces: Poetry Foundation | The Manchester Review | Emma Gunst

Imagen: Los Ángeles Review of Books

Eccles Street, Bloomsday, 1982

Partida, despojada de sus fantasmas,
la mitad que quedaba de Eccles Street
estaba vacía, aquel día de días
en que mis pies
me llevaban sin saber
a una cita a ciegas, o un encuentro arreglado.

Una presión invisible, un calor invisible
fijaban las coordenadas azules
de una ciudad helénica
desde Phoenix Park hasta Merrion Gates,
donde, desconectados, a un paso
de la sabiduría, o del amor eterno,

un millón de ciudadanos trabajaban, almorzaban,
o soñaban con Joyce por un instante
y se sentían completamente reales,
los pares del destino, los amos de la elección,
como ocurría conmigo, en Eccles Street,
antes de que tú y yo nos encontráramos

en el designio más grande. . . . La coincidencia
regida invisiblemente, la cita casual
eclipsada por las infinidades griegas
que actúan entre nosotros como sentido común,
encarcelándome, dejándome en libertad
de soñar y vagar

en un mito demasiado joven para tener forma.
Yo mismo lo construía, con la puerta en ruinas
del burdel de Bella Cohen,
con otros sótanos, otras putas
desabrochando sus blusas
constantemente, mientras el tráfico se amontonaba

y los semáforos se ponían en verde y rojo
en planos de realidad cambiantes —
Y tú, una estudiante de último año,
leías sobre Joyce en la Biblioteca Nacional,
o estabas entre la gente, mi amor inadvertido,
en la inauguración de Stephen’s Green.

Pasó una hora, en Eccles Street —
Dos borrachos, en los portales del Mater,
bebían y cantaban canciones republicanas.
Vi una fila de taxis esperando
y pasto de verdad que había crecido
en las veredas míticas, ya inmortales,

verde como la vida, aún por investigar.
Yo había venido, esa misma mañana,
desde los muelles de Ringsend y la iglesia de Sandymount,
por el arco de la odisea,
con mi anhelo invisible
de romper el círculo, de liberarme,

como tú tenías el tuyo, hasta que un día
en la ciudad prefigurada,
donde cada paso es un paso del destino
y el reconocimiento sólo llega más tarde,
nos encontramos, tú y yo,
levamos anclas, por fin, y partimos.

Otros poemas de HARRY CLIFTON, aquí

Poemas y traducciones de Gerardo Gambolini, aquí
Imagen: theguardian.com

L’Albatre

Esta dama en su blanca bata de baño que ella llama un peignoir
es, por el momento, la amante de mi amigo,
y las blancas patas delicadas de su blanco perrito
no son más delicadas de lo que es ella,
y ni el mismo Gautier hubiera desdeñado sus contrastes en blancura
cuando está sentada en un sillón
entre dos velas indolentes.

Roma

-del francés, de Joachim du Bellay

“Troica Roma resurges” —Propercio

Oh, tú, recién llegado, que buscas a Roma en Roma
y no hallas ninguna cosa en Roma que puedas llamar romana.
Los arcos envejecieron y se han vuelto vulgares los palacios;
sólo el nombre de Roma guardan estos muros.

Mirad cuánta soberbia y cuánta ruina puede acontecer:
una que tuvo al mundo sometido,
que todo conquistó, ahora conquistada;
porque Ella es presa del Tiempo y el Tiempo todo lo consume.

Roma que eres sólo un monumento póstumo de Roma,
Roma que sólo has conquistado la villa de Roma,
el Tíber solamente, de paso en camino al mar,

restos de Roma. ¡Oh tú, mundo, mimo inconstante!
Lo que en ti permanece firme el Tiempo lo derriba
y a aquello que es fugaz el Tiempo veloz aventaja.

L’Albatre

This lady in the white bath-robe which she calls a peignoir,
Is, for the time being, the mistress of my friend,
And the delicate white feet of her little white dog
Are not more delicate than she is,
Nor would Gautier himself have despised their contrasts in whiteness
As she sits in the great chair
Between the two indolent candles.

Rome

-del francés, de Joachim du Bellay

“Troica Roma resurges” —Propercio

O thou newcomer who seek’st Rome in Rome
And find’st in Rome no thing thou canst call Roman;
Arches worn old and palaces made common
Rome’s name alone within these walls keeps home.

Behold how pride and ruin can befall
One who hath set the whole world ‘neath her laws,
All-conquering, now conquered, because
She is Time’s prey, and Time conquereth all.

Rome that art Rome’s one sole last monument,
Rome that alone hast conquered Rome the town,
Tiber alone, transient and seaward bent,
Remains of Rome. O world, thou unconstant mime!
That which stands firm in thee Time batters down,
And that which fleeteth doth outrun swift Time.