El poeta ocasional poesía argentina

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EL AMOR DE LA ALBAHACA

No es la anónima, la de las grandes plantaciones industriales,

destinada al secado por toneladas,

la que aflora etiquetada en todos los supermercados de este mundo.

Tampoco la singular, la noble albahaca que ciñó Virgilio

entre sus labios y humedeció la mano de Horacio entre los álamos.

Es la rastrera, común albahaca salvaje de los campos,

la única y la sola que nos mira siempre verde entre las ruinas,

la que saluda desde hace millones de años

entre las piedras. Allí, donde seguramente no es querida,

asoma sus muñones empecinada, con la sola ayuda

de unas gotas de lluvia casual, de a cada tanto:

un gramo de tierra le basta a la paciencia de la albahaca

para amar el rincón entre ladrillos rotos que, parece,

quieren expulsarla para siempre de su seno.

Persevera sola en su manchón de verde

entre lo estéril, lo que le niega el sustento

es aquello que más ama: más quiere agotarla,

más se empecina; más quiere secarla, más florece.

La indiferencia la abona y riega sus hojas

el desdén. A desplantes crece la pasión

de la sufrida albahaca. Y cuando aquello parece

(una vez cada año sucede que se ausenta)

alcanzan cuatro lágrimas celestes

para que resurja de la nada como antes,

otro milagro del amor, que no conoce

la muerte, ni el olvido ni el engaño:

raíz que persiste honda entre cenizas y polvo,

milagro que florece a solas, prodigio

sin correspondencia alguna, la albahaca

es el amor que no se calla ni seca,

por propia voluntad ni por ajena.

Hormigas

este camino viviente

que atraviesa el jardín

viene de un país

que no es el nuestro.

aunque todo el tiempo

atravesamos la superficie del otro reino

desconocemos sus selvas diminutas

el desolado desierto de una baldosa

la efímera catarata de una canilla abierta

los sucesivos abismos que abre una escalera.

abajo y alrededor de nosotros

otro mundo infinito se derrama.

nos inquieta que ese entrevisto dominio

se asemeje tanto a lo que vemos

desde la ventana de un vigésimo piso.

muy lejos y a nuestros pies

otros asesinatos heroísmos y maldades

tienen sus tiempos y ocupan sus lugares

de un modo que juzgamos mecánico:

el sentido de esos días que transcurren distintos

como mucho es un enigma

que enseguida desdeñamos.

su remoto parentesco nos asusta

cuando observamos a un niño

prestarle su atención más entera:

olvidará al crecer las veces

que fijó los ojos en el otro reino

aquel que como el nuestro

comenzó el mismo día.

Nadie sabe dónde estuvimos

toda la tarde llovió

y nadie sabe dónde estuvimos

de ahora en más
me quedaré en tu sombra

viviré el fin de las estaciones cuando

el insecto retorna a su estado de larva

listo para creer que cada uno que anda

por la calle es uno que yo conozco

pero yo me quedaré en mi cuarto

hecho de tu sombra

en una habitación oscura

donde la muerte es una desorientada mensajera

donde entraré en esa pobre tan mínima luz

sea como eso sea

Otros poemas de LUIS BENÍTEZ, aquí

De todo

Me han dado de todo:
tiempo de dudar, de aprender, de perderme,
me han dado una pasión sin aviso,
arrebato de presente, naranjos en flor,
nube de mariposas,
primavera y otoño mezclados.

Me han dado dos veranos, el mar,
la amistad encarnada, la palabra gorda,
puente, sonido, materia, vibraciones.
Me han dado de todo,
y lo que me han quitado también me lo han dado.

Me han dado caminos transversales,
atajos largos que terminaban en otro lugar.
Solsticios encimados.

Me han dado el amor como quién ofrece pan caliente
en una mañana de frío,
cobijo de vida, alegría por nada,
Camino, peso y huella.
me han dado la vida pura y fina,
vida extra virgen,
vida en polvo traslúcido que se pone dorado con el sol
y se pega a la piel.

Me han dado lucidez y confusión en simbiosis.
Desparpajo, que no sabía que podía,
que no sabía que quería.

Me han dado tiempo de asentamiento,
tiempo para crear, sonreír en soledad,
mirar el horizonte y callar.
Me han regalado una media noche para bautizar
y un temblor de alma.
Humedades, calor, abundancia de estar, torbellinos y luz.
Me han dado de todo.

Fosforescentes

Es larga la vida ahora.
Antes moríamos cuando se caían los últimos dientes,
alrededor de los 30 años,
ahora llevamos sobrevidas con nuestros muchos dientes,
pudiendo masticar demasiada comida
y permanecer en el ciclo
despertar/dormir, producir/producir,
lograr/dejar pasar, comer/defecar,
inventarle sentido a las cosas.
Hace poco que vivimos tanto.
Debe ser por eso la sensación
de que estamos tiempo demás en esta tierra.
Estoy en el aeropuerto, no lugar por excelencia.
El plástico lujoso, la luz fosforescente,
los perfumes mezclados y la música electrónica,
arman una puesta en escena del devenir.
Ese tiempo demás, ese exceso ajeno
me empoderan de algo que no capto.
Y se atraen,
se aparean
soledad y libertad
en un combo onanista.
De repente me apuntan todas las luces blancas
del aeropuerto-shopping-baño:
en este piso brillante y apátrida me vuelvo inmune, heroica.
Pero llego a mi país natal y me traicionan los códigos,
la comunidad local me aplasta unos 5 cm
aproximadamente.

CECILIA ARELLANO
De: " A través", Barnacle, 2024

Cantante, compositora y autora argentino-brasileña. Sus obras, búsquedas e influencias están atravesadas por su biografía; natural de Argentina, la dictadura de este país la llevó a Brasil. Estudió Ciencias Sociales en la USP, Brasil. Diplomada en Canto en el Conservatorio Real de la Haya, Holanda. Desarrolló gran parte de su actividad musical a lo largo de 14 años en Suiza y Holanda. Crea espectáculos de artes combinadas. Investiga sobre la palabra escrita y sonora: puentes entre el habla y el canto, la musicalidad de lo oral, la retórica de la música, el cuerpo que viste palabra. Es profesora titular en la Universidad Nacional del Litotal, ISM, coautora del libro “La voz popular” 2da. edición (2019) y autora de “Apego” (2022), mención en Dramaturgia del Concurso Municipalidad de Santa Fe.

Publicó los discos “Choro para Carmen”, “Canções Assim”, “Encantaria”. Los últimos “Apego” (Premio FNA) y “Ancestral” son de composiciones propias. Se presenta con sus espectáculos en Argentina, Brasil, Francia, España y Suiza (Opera de Lyon, Burghof Theater, Festpielhaus St Pölten, T. Colón, T. Argentino de La Plata y T. La Ribera entre otros). Trabajó con el director y dramaturgo Rafael Spregelburd de quién también estrenó en el CTC del Teatro Colón y en Suiza la ópera “Envidia”. Colabora con diversas agrupaciones musicales en Europa y América Latina, imparte seminarios de canto e interpretación. Cantante invitada del grupo Anima, Premio Funarte, Brasil. Sus creaciones abordan también el exilio y memoria.

Proustianas A la recherche du temps perdu En busca del tiempo perdido Marcel Proust (1912-1921)Les regrets que j’en éprouvais, tandis que je restais seul à rêver un peu à l’écart, me faisaient tant souffrir, que pour ne plus les ressentir, de lui-même par une sorte d’inhibition devant la douleur, mon esprit s’arrêtait entièrement de penser aux vers, aux romans, à un avenir poétique sur lequel mon manque de talent m’interdisait de compter .(p. 189 – Combray - Du côté de chez Swann (1912) –collection Maxi poche – Éditions Bookking International, 1993)

Marcel

Las voces que ve
—cuando por fin se duerme—
no lo acarician.
Lo estremecen.
Ruidos duros (lentos).
Combate desigual:
él es uno solo.
Ellas rebotan una y otra vez
contra las paredes del sueño.
Duplicación (desdoblamiento)
sin pausa.
Quién sabe
pueda empujar esas paredes
trascenderlas.
Mirar una voz
—sólo una—,
esa.

Y sentirse acariciado.

II

El cielo feroz de estos días
se descuelga interminablemente.
No habrá vida después de mañana
cuando todas las músicas
por fin hagan silencio.
Marcel transcurre
en el tiempo del arte.
No hay cielo feroz ni presencia mezquina.
La frase de la sonata de Vinteuil
y las marinas confusas de Elstir
lo atrapan.

III- Inalcanzable

Gilberte se escondía de mí, de mi llanto, de la triste estela que dejaba a mi paso. Gilberte venía siempre luego, tarde, cuando el rocío ya se había secado. Gilberte no era sapo de mi pozo.
¿O era yo quien no sabía alcanzarla?

Swann

Lo que tenés
—que me enamora—
es
—al mismo tiempo—
perdición

(Silencios
en una partitura)

Gilberte

(Lo blanco del día presagia desdicha. Ya no puede medir la distancia entre ella y el silencio que los separa. Un silencio que Gilberte no calmará).
Ese nombre dejaba en el aire una promesa pequeña.
Salías desde adentro del aire, con tu gorro de piel, corriendo hacia mí, empujada por mi deseo.
Gilberte, cómo no amar tu esencia pequeña, tu desdén, tu ignorancia, si sólo yo sabía que el ruido/crujido del comienzo de tu nombre me extasiaba, y luego era la b de la segunda sílaba, como el beso que hubiera querido darte —¿hubiera querido?—, para terminar en un eco apenas pronunciado, resonancia de una boca entreabierta. Silenciosa.
Y así como tu nombre anticipaba tu presencia, así tu imagen se escapa. Humo que me rehúye.

II

El pelo de Gilberte derrite la nieve,
encandila a Marcel.

(Quien /La que// escribe//Alguien/ también vio/ Yo
-la que escribe- /también vi/
los Champs Elysées
incendiados
desnudos.
Despojos de un verde que ya no es).

La sonrisa de Gilberte
—la que alejaba las nubes—
esa
se perdió para siempre.

ALICIA WAISMAN

De: "Suite francesa 1857-1968, Barnacle, 2024

Nació y vive en Buenos Aires. Escribe poesía desde la adolescencia. Es Licenciada en Ciencias Antropológicas y profesora de francés, lengua que habla, traduce y enseña.
Participó del taller Aníbal Ponce y luego, de los primeros años del taller Mario Jorge De Lellis, en los ’70. Posteriormente trabajó sus textos con Liliana Díaz Mindurry.
"Ser Hablada" fue publicado por la editorial Ruinas Circulares, en cuyos V concurso obtuvo mención. En 2013 fue jurado de ese mismo concurso.

Durante los últimos años participó de diversas lecturas en diferentes ciclos virtuales y presenciales: Mis poetas contemporáneos, sostenido por Gustavo Tisocco, Transpolar, organizado por Fernando Caniza, Libera la palabra y 7x7 del Centro PEN, y en pandemia, de: Poesía a las 5 de la tarde, reunión virtual de poetas y escritores organizada durante dos años por Patricia Saragüeta.

Junto con Nouha Homad tradujo al francés “Tigre, tigre” de Jorge Paolantonio, Imaginante editorial, 2016, que recoge versos de diferentes poemarios del autor, quien fuera invitado y participara en el 32° Festival de poesía de Trois-Rivières, Québec, Canadá.
También tradujo al francés la plaqueta “Una mujer en el camino y otros poemas” de Enrique Solinas, Ediciones de La Garza Mora, 2018, con la que el autor participó del 34° Festival de poesía de Trois-Rivières, Québec, Canadá.
Está asociada al Centro PEN de Argentina cuyos ciclos de lectura de poesía co-organiza y co-conduce (“7x7”, “Libera la palabra”, “Palabras cruzadas”). Los poemas dedicados a Emma Bovary que forman parte de Suite Francesa (1857-1968) fueron seleccionados y publicados en la antología Mujer y Escritura – 35 autoras argentinas de hoy por Fundación La Balandra.
Tiene además dos libros inéditos, "Piedra en el zapato" y "El oficio de los vivos".

VIENDO EN PARTICULAR

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EL AMOR DE LA ALBAHACA

Hormigas

Nadie sabe dónde estuvimos

Desencuentro

De todo

Fosforescentes

La casa resiste

Marcel

Swann

Gilberte

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