T.S. Eliot / Attilio Bertolucci

Los hombres huecos    

El Sr. Kurtz ha muerto 

 (J. Conrad) 

"un penique para el viejo Guy" 

I 

Somos los hombres huecos  

Somos los hombres disecados 

Recostados uno en otro 

Rellena de paja la cabeza. ¡Ay! 

Nuestras voces resecas, cuando 

Juntos susurramos 

Son quedas y nada significan

Como viento en el pasto seco

O patas de raras en el vidrio roto

De nuestra seca bodega

Figura sin forma, sombra sin color,

Fuerza paralizada, gesto sin movimiento;

Aquellos que han cruzado

Con la mirada fija, al otro Reino de la muerte

Nos recuerdan -si lo hacen- no como violentas

Almas perdidas, sino sólo

Como los hombres huecos

Los hombres disecados.

II

Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños

En el reino de sueño de la muerte

Esos no aparecen:

Allí los ojos son

La luz del sol sobre una columna rota

Alli, hay un árbol que se agita

Y las voces son

En el canto del viento

Más lejanas y más solemnes

Que una estrella evanescente.

No esté yo más cerca

Del reino de sueño de la muerte

Vista yo también

Esos disfraces deliberados

Piel de rata, piel de cuervo, palos cruzados

En un campo

Comportándome como lo hace el viento

No más cerca

No ese encuentro final

En el reino del crepúsculo.

III

Esta es la tierra muerta

Esta es la tierra del cactus

Aquí se levantan las imágenes

De piedra, aquí reciben

La súplica de la mano de un muerto

Bajo el titilar de una estrella evanescente.

Asi es

En el otro reino de la muerte

Despertar solo

A la hora en que estamos

Temblando de ternura

Labios que besarían

Hacen ruegos a la piedra rota.

IV

Los ojos no están aquí

No hay ojos aquí

En este valle de estrellas moribundas

En este valle hueco

Esta quijada rota de nuestros reinos perdidos

En éste, el último de los lugares de encuentro

Vamos a tientas juntos

Y evitamos hablar

Reunidos en esta playa del rio crecido

Sin ver, a menos

Que los ojos reaparezcan

Como la estrella perpetua

Rosa multifoliada

Del reino crepuscular de la muerte

La sola esperanza

De hombres vacios

V

Aqui bailamos en torno al tunal

en torno al tunal, en torno al tunal 

Aquí bailamos en torno al tunal

A las cinco de la mañana

Entre la idea

Y la realidad

Entre el impulso

Y el acto

Cae la Sombra

                               Porque Tuyo es el Reino

Entre la concepción

Y la creación

Entre la emoción

Y la respuesta

Cae la Sombra

                              

                              La vida es muy larga

Entre el deseo

Y el espasmo

Entre la potencia

Y la existencia

Entre la esencia

Y el descenso

Cae la Sombra

                             Porque Tuyo es el Reino

Porque Tuyo es

La vida es

Porque Tuyo es el

Así termina el mundo

Así termina el mundo

Así termina el mundo

No con una explosión, sino un gemido.

The hollow men

I

We are the hollow men

We are the stuffed men

Leaning together

Headpiece filled with straw. Alas!

Our dried voices, when

We whisper together

Are quiet and meaningless

As wind in dry grass

Or rats' feet over broken glass

In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,

Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed

With direct eyes, to death's other Kingdom

Remember us -- if at all -- not as lost

Violent souls, but only

As the hollow men

The stuffed men.

II

Eyes I dare not meet in dreams

In death's dream kingdom

These do not appear:

There, the eyes are

Sunlight on a broken column

There, is a tree swinging

And voices are

In the wind's singing

More distant and more solemn

Than a fading star.

Let me be no nearer

In death's dream kingdom

Let me also wear

Such deliberate disguises

Rat's coat, crowskin, crossed staves

In a field

Behaving as the wind behaves

No nearer --

Not that final meeting

In the twilight kingdom

III

This is the dead land

This is cactus land

Here the stone images

Are raised, here they receive

The supplication of a dead man's hand

Under the twinkle of a fading star.

Is it like this

In death's other kingdom

Waking alone

At the hour when we are

Trembling with tenderness

Lips that would kiss

Form prayers to broken stone.

IV

The eyes are not here

There are no eyes here

In this valley of dying stars

In this hollow valley

This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places

We grope together

And avoid speech

Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless

The eyes reappear

As the perpetual star

Multifoliate rose

Of death's twilight kingdom

The hope only

Of empty men.

V

Here we go round the prickly pear

Prickly pear prickly pear

Here we go round the prickly pear

At five o'clock in the morning.

Between the idea

And the reality

Between the motion

And the act

Falls the Shadow

For Thine is the Kingdom

Between the conception

And the creation

Between the emotion

And the response

Falls the Shadow

Life is very long

Between the desire

And the spasm

Between the potency

And the existence

Between the essence

And the descent

Falls the Shadow

For Thine is the Kingdom

For Thine is

Life is

For Thine is the

This is the way the world ends

This is the way the world ends

This is the way the world ends

Not with a bang but a whimper.

Eliot a los doce años (De una fotografía)

Hoy un viento caliente recorre la tierra,

no árido ni seco como será más tarde,

arrastrando las hojas de cobre en un sonido

que imita al del infierno prepara el purgatorio

y su sueño otoñal. Ahora es marzo 

con el sol que te hace entrecerrar 

los ojos hondos, sus sombrías violetas,

sobre los que se encrespa el pelo despeinado

cuanto permite, o manda, la etiqueta 

de la Nueva Inglaterra, exiliada en las costas

meridionales: y jamás de frente

la querrás combatir. Pero vencerla ―

si hoy la amarga boca adolescente tal

propósito y empeño sugiere mientras contra

el muro de ladrillos el fotógrafo

finge tu ejecución y las rodillas

languidecen culpables por la cálida

estación y la edad ― y ya vencida

y vacía a la orilla del tiempo abandonarla,

reluciente, querrá decir vivir y escribir 

hasta el enero cruel, invierno de los huesos.

Eliot a dodici anni (Da una fotografía)

Oggi un vento caldo corre la terra, 

non arido non secco come sarà più tardi,

trascinando foglie di rame in un suono 

che imita l’inferno prepara il purgatorio 

e la sua sonnolenza autunnale. Questo 

è marzo con il sole che ti fa 

stringere gli occhi fondi, brune violette 

su cui s’aggrondano i capelli scomposti 

quanto permette, o esige, l’etichetta della 

Nuova Inghilterra esule su rive 

meridionali: e tu mai di petto 

vorrai combatterla. Vincerla — 

se oggi l’amara bocca adolescente tale

proposito e impegno significa mentre 

contro il muro di mattoni il fotografo 

finge la tua esecuzione e i ginocchi 

illanguidiscono colpevolmente al tepore 

della stagione e dell’età — e vinta 

abbandonarla vuota sulle rive del tempo, 

e lucente, vorrà dire vivere e scrivere 

sino al gennaio inclemente, all’inverno delle osa.

T.S. ELIOT / ATTILIO BERTOLUCCI

Traducción del inglés: Gerardo Gambolini

Traducción del italiano: Pablo Anadón

https://epoelpoetaocasional.blogspot.com/2022/10/ts-eliot-sobre-un-fondo-de-atenuados.html

Fotograma de la película Un día en la vida de Oblomov, de N Mijalkov

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Andrew Motion: La verdadera forma

En el ático     

Aunque ahora sabemos 

que tus ropas nunca 

se necesitarán, las guardamos 

arriba en un baúl cerrado. 

 

A veces me arrodillo allí, 

tocándolas, intentando revivir 

cuando las llevabas, recordar 

la verdadera forma del brazo y la muñeca. 

 

Mis manos se introducen entre

las mangas huecas, invisibles,

vacilan, luego invocan

patrones de recuerdo:

una festividad verde; un bautizo rojo;

todas tus vidas truncadas,

desvaneciéndose a lo largo de veranos sombríos,

penetrando como polvo en mi cabeza.

In the attic

Even though we know now

your clothes will never

be needed, we keep them,

upstairs in a locked trunk.

Sometimes I kneel there

touching them, trying to relive

time you wore them, to catch

the actual shape of arm and wrist.

My hands push down

between hollow, invisible sleeves,

hesitate, then take hold

and lift

patterns of memory:

a green holiday; a red christening;

all your unfinished lives

fading through dark summers

entering my head as dust.

ANDREW MOTION (1952, Londres, Reino Unido)

Traducción: José María Álvarez Amorós

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Stephen Spender: Agazapados edificios con su aire extraño detrás de los árboles,

El paisaje cerca de un aeródromo    

Más hermosa y suave que cualquier polilla 

Con antenas zumbantes cubiertas de piel tanteando 

 su inmenso camino 

a través del crepúsculo, el avión con sus motores 

 detenidos 

se desliza sobre suburbio,las mangueras fijas 

 en lo alto 

para indicar el viento. Dulcemente, plenamente, cae, 

alterando apenas las corrientes de aire marcadas.

Arrullados por el descenso, los viajeros a través del mar

y a través de tierra femenina gozando de sus fáciles miembros

en millas de suavidad, dejan ahora que sus ojos acostumbrados a mirar

penetren a través del crepúsculo en las afueras de esta ciudad

aquí donde la industria revela un borde raido.

Aquí pueden ver lo que se hace.

Más allá de la parpadeante luz de la torre de control

y el campo de aterrizaje, observan las avanzadas

del trabajo: chimeneas como descarnados dedos

  negros 

o figuras aterradoras y locas, y agazapados

 edificios

con su aire extraño detrás de los árboles, como rostros

 de mujeres 

destrozados por la pena. Aquí, donde pocas casas

gimen con una débil luz detrás de sus postigos,

ellos reparan en la inquietante sensación de queja,

 cual perro

dejado afuera, y temblando ante la luna extranjera.

En la última curva del amor, pasan sobre campiñas

detrás del aeródromo, donde los chicos juegan todo el día

tajando la hierba muerta: cuyos gritos, como pájaros salvajes

se asientan sobre techos próximos,

aunque pronto son ocultados bajo la ruidosa ciudad.

Luego, al aterrizar, oyen tañer la campana

llegando a través del paisaje de la histeria,

hasta donde, más ruidosa que todas esas baterías

y torres ennegrecidas contra ese cielo moribundo,

se yergue la Religión, la iglesia bloqueando el sol.

The Landscape Near An Aerodrome

More beautiful and soft than any moth

With burring furred antennae feeling its huge path

Through dusk, the air-liner with shut-off engines

Glides over suburbs and the sleeves set trailing tall

To point the wind. Gently, broadly, she falls,

Scarcely disturbing charted currents of air.

Lulled by descent, the travellers across sea

And across feminine land indulging its easy limbs

In miles of softness, now let their eyes trained by watching

Penetrate through dusk the outskirts of this town

Here where industry shows a fraying edge.

Here they may see what is being done.

Beyond the winking masthead light

And the landing-ground, they observe the outposts

Of work: chimneys like lank black fingers

Or figures frightening and mad: and squat buildings

With their strange air behind trees, like women's faces

Shattered by grief. Here where few houses

Moan with faint light behind their blinds,

They remark the unhomely sense of complaint, like a dog

Shut out and shivering at the foreign moon.

In the last sweep of love, they pass over fields

Behind the aerodrome, where boys play all day

Hacking dead grass: whose cries, like wild birds

Settle upon the nearest roofs

But soon are hid under the loud city.

Then, as they land, they hear the tolling bell

Reaching across the landscape of hysteria,

To where larger than all the charcoaled batteries

And imaged towers against that dying sky,

Religion stands, the church blocking the sun.

---

Otro poema de STEPHEN SPENDER

Fuente: "Poemas 1928-1953", Editorial Losada, 1967

Traducción: William Shand y Alberto Girri

Enlaces: Poets | Perros en la playa

Imagen en npg.ork.uk

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Jane Draycott

La gota del Príncipe Rupert     

el enfriamiento rápido de esta extraordinaria gota de vidrio 

la deja en un estado de tensión enorme… 

 

Es deslumbrante. Es una lágrima que soporta 

un auto, el desprecio del candelabro 

presto a romper en llanto como niño, un nacimiento 

extraño, frío antes de tiempo. Es una oreja 

de vidrio sembrada por accidente en el agua más fría, 

la gota trasparente, dura como piedra excepto por la cola 

o el cuello que estallará como azúcar, pateará como un mortero 

con sólo el roce infalible de una uña. 

Es la perla en el fuego fatuo, farol dormido

en el hielo, lumbre de San Telmo en tus ojos.

Es la explosión de un collar en ruleta, el crac

de huesos en un carámbano, el clic de tu alicate

sobre el cuello de mi corazón, el dedo frotando el punto

que dice ‘estás acá,’ hasta que de pronto ya no.

Prince Rupert’s Drop

the rapid cooling of this extraordinary glass drop

leaves it in a state of enormous tension…

It’s brilliant. It’s a tear you can stand a car

on, the hard eye of a chandelier

ready to break down and cry like a baby, a rare

birth, cooled before its time. It’s an ear

of glass accidentally sown in the coldest of water,

that sheer drop, rock solid except for the tail

or neck which will snap like sugar, kick like a mortar

under the surefire touch of your fingernail.

It’s the pearl in a will-o’-the-wisp, the lantern asleep

in the ice, the light of St Elmo’s fire in your eyes.

It’s the roulette burst of a necklace, the snap

of bones in an icicle’s finger, the snip of your pliers

at the neck of my heart, the fingertip working the spot

which says ‘you are here’ until you are suddenly not.

---

                                  

JANE DRAYCOTT (1954, Londres, Inglaterra, Reino Unido)

Traducción: Carlos Llaza
Fuente: Buenos Aires Poetry
Enalce: Sitio de Jane Draycott
Imagen: Jemimah  Kuhfeld

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T.S. Eliot: Sobre un fondo de atenuados tonos de violines

Retrato de una dama      

Has cometido —

fornicación: pero fue en otro país 

y, además, la muchacha ha muerto. 

— Marlowe, El judío de Malta [IV, 1]

I 

Entre el humo y la niebla de una tarde de diciembre 

dejas que la escena se arme sola —como ha de parecer— 

con un “He reservado esta tarde para usted”; 

y cuatro velas tenues en la sala oscurecida, 

cuatro círculos de luz dibujándose en el techo, 

un atmósfera de tumba de Julieta 

preparada para todas las cosas a decir, o no decir.

Fuimos, digamos, a escuchar al polaco de moda

transmitir los Preludios, por el cabello y los dedos.

“Tan íntimo, este Chopin, que creo que su alma

debería resucitar sólo entre amigos,

dos o tres, que no tocaran la frescura

manoseada y cuestionada en las salas de concierto.”

— Y la charla así va derivando

entre deseos vacíos y lamentos elegidos con cuidado

sobre un fondo de atenuados tonos de violines

mezclados con débiles cornetas,

y comienza.

“No sabe cuánto significan mis amigos para mí,

y qué raro, qué raro y extraño es encontrar,

en una vida hecha de tantos, tantos fragmentos

(y eso por supuesto no me gusta... ¿lo sabía? ¡Usted no es ciego!

¡Es tan perceptivo!),

encontrar un amigo que tenga esas cualidades,

que tenga y ofrezca

esas cualidades de las que vive la amistad.

Cuánto significa para mí decirle esto...

sin esas amistades... la vida, ¡qué cauchemar!”

Entre el devaneo de los violines

y los solos fugaces

de cornetas entrecortadas,

un sordo tambor en mi cerebro

empieza a martillear absurdamente

su propio preludio,

caprichoso y monocorde,

que es al menos una clara, definida “nota falsa”.

— Tomemos aire, en un trance de tabaco,

admiremos los monumentos,

discutamos los últimos sucesos,

pongamos en hora nuestro reloj con un reloj de la calle

y sentémonos un rato a tomar nuestra cerveza.

II

Ahora que las lilas están en flor

tiene un jarrón de lilas en la sala

y gira con los dedos una lila mientras habla.

“Ah, amigo mío, usted no sabe, usted no sabe

lo que es la vida, debería retenerla entre sus manos”;

(girando lentamente cada tallo)

“La deja fluir de usted, la deja fluir,

y la juventud es cruel, y no tiene remordimientos

y se ríe de las cosas que no puede ver.”

Yo sonrío, por supuesto,

y sigo tomando el té.

“Pero con estos atardeceres de abril, que por alguna razón

me traen a la memoria mi vida enterrada, y París en primavera,

me siento inmensamente en paz, y encuentro que el mundo

es espléndido y joven, después de todo.”

La voz prosigue como el terco disonar

de un violín roto, en una tarde de agosto:

“Siempre estoy segura de que usted

entiende mis sentimientos, segura de que siente,

de que tiende su mano, al otro lado del abismo.

Usted es invulnerable, no tiene talón de Aquiles.

Seguirá avanzando, y cuando haya triunfado

podrá decir: en este punto muchos fracasaron.

¿Pero qué tengo yo, qué tengo yo que ofrecerle,

amigo mío, qué puede usted recibir de mí?

Sólo la amistad y la comprensión

de alguien que se acerca al final del camino.

Yo estaré sentada aquí, sirviendo el té a los amigos...”

Tomo el sombrero: ¿cómo compensar cobardemente

lo que ella me dijo?

Me verán en el parque, de mañana,

leyendo los chistes y la página deportiva.

Observo en particular:

una condesa inglesa sube al escenario,

matan a un griego en un baile de polacos,

otro estafador de bancos que confiesa.

Mantengo la compostura, el dominio de mí mismo,

excepto cuando un organillo, mecánico y cansado,

reitera una gastada tonada popular

con aroma a jacintos del jardín,

evocando cosas que otros han deseado.

¿Están bien o están mal estas ideas?

III

Cae la noche de octubre; regreso igual que antes

excepto por una leve sensación de incomodidad,

subo la escalera y giro el picaporte

y siento como si hubiera subido a gatas.

“Así que se está yendo al extranjero... ¿Y cuándo vuelve?

Pero esa pregunta no tiene sentido.

Difícilmente sepa cuándo volverá,

hallará tanto que ver...”

Mi sonrisa cae de golpe entre los adornos.

“Quizás me pueda escribir.”

Mi aplomo se reaviva por un instante;

esto es lo que esperaba.

“Me estuve preguntando con frecuencia últimamente

(¡pero el principio jamás sabe el final!)

por qué no hemos llegado a ser amigos.”

Yo me siento como alguien que sonríe, y al volverse

observa de repente su expresión en un espejo.

Mi aplomo se desvanece; estamos verdaderamente a oscuras.

“Porque todos lo decían, todos nuestros amigos,

¡todos estaban seguros de que nuestros sentimientos

nos unirían tanto! Yo misma apenas si lo entiendo.

Ahora debemos dejárselo al destino.

Me escribirá, al menos.

Quizás no sea demasiado tarde.

Yo estaré sentada aquí, sirviendo el té a los amigos.”

Y yo debo adoptar una forma diferente cada vez

para hallar expresión... bailar, bailar

como un oso bailarín,

chillar como un loro, parlotear como un mono.

Tomemos aire, en un trance de tabaco —

¡Bien! ¿Y si ella muriera una tarde,

una tarde gris y neblinosa, un anochecer amarillento y rosa;

si muriese dejándome sentado pluma en mano

con la niebla que baja a los tejados;

dudando, por un buen rato,

sin saber qué sentir o si comprendo

o si soy sagaz o necio, tarde o muy temprano...

no llevaría ella la ventaja, al fin y al cabo?

La música concluye con una “cadencia moribunda”,

ya que hablamos de morir —

¿Y tendría yo derecho a sonreír?

Portrait of a lady

Thou hast committed —

fornication: but that was in another country

and besides, the wench is dead.

—Marlowe, The Jew of Malta [IV, 1]

I

Among the smoke and fog of a December afternoon

You have the scene arrange itself —as it will seem to do—

With “I have saved this afternoon for you”;

And four wax candles in the darkened room,

Four rings of light upon the ceiling overhead,

An atmosphere of Juliet’s tomb

Prepared for all the things to be said, or left unsaid.

We have been, let us say, to hear the latest Pole

Transmit the Preludes, through his hair and finger-tips.

“So intimate, this Chopin, that I think his soul

Should be resurrected only among friends

Some two or three, who will not touch the bloom

That is rubbed and questioned in the concert room.”

—And so the conversation slips

Among velleities and carefully caught regrets

Through attenuated tones of violins

Mingled with remote cornets

And begins.

“You do not know how much they mean to me, my friends,

And how, how rare and strange it is, to find

In a life composed so much, so much of odds and ends,

(For indeed I do not love it ... you knew? you are not blind!

How keen you are!)

To find a friend who has these qualities,

Who has, and gives

Those qualities upon which friendship lives.

How much it means that I say this to you—

Without these friendships—life, what cauchemar!”

Among the windings of the violins

And the ariettes

Of cracked cornets

Inside my brain a dull tom-tom begins

Absurdly hammering a prelude of its own,

Capricious monotone

That is at least one definite “false note.”

—Let us take the air, in a tobacco trance,

Admire the monuments

Discuss the late events,

Correct our watches by the public clocks.

Then sit for half an hour and drink our bocks.

II

Now that lilacs are in bloom

She has a bowl of lilacs in her room

And twists one in her fingers while she talks.

“Ah, my friend, you do not know, you do not know

What life is, you should hold it in your hands”;

(Slowly twisting the lilac stalks)

“You let it flow from you, you let it flow,

And youth is cruel, and has no remorse

And smiles at situations which it cannot see.”

I smile, of course,

And go on drinking tea.

“Yet with these April sunsets, that somehow recall

My buried life, and Paris in the Spring,

I feel immeasurably at peace, and find the world

To be wonderful and youthful, after all.”

The voice returns like the insistent out-of-tune

Of a broken violin on an August afternoon:

“I am always sure that you understand

My feelings, always sure that you feel,

Sure that across the gulf you reach your hand.

You are invulnerable, you have no Achilles’ heel.

You will go on, and when you have prevailed

You can say: at this point many a one has failed.

But what have I, but what have I, my friend,

To give you, what can you receive from me?

Only the friendship and the sympathy

Of one about to reach her journey’s end.

I shall sit here, serving tea to friends....”

I take my hat: how can I make a cowardly amends

For what she has said to me?

You will see me any morning in the park

Reading the comics and the sporting page.

Particularly I remark An English countess goes upon the stage.

A Greek was murdered at a Polish dance,

Another bank defaulter has confessed.

I keep my countenance, I remain self-possessed

Except when a street piano, mechanical and tired

Reiterates some worn-out common song

With the smell of hyacinths across the garden

Recalling things that other people have desired.

Are these ideas right or wrong?

III

The October night comes down; returning as before

Except for a slight sensation of being ill at ease

I mount the stairs and turn the handle of the door

And feel as if I had mounted on my hands and knees.

“And so you are going abroad; and when do you return?

But that’s a useless question.

You hardly know when you are coming back,

You will find so much to learn.”

My smile falls heavily among the bric-à-brac.

“Perhaps you can write to me.”

My self-possession flares up for a second;

This is as I had reckoned.

“I have been wondering frequently of late

(But our beginnings never know our ends!)

Why we have not developed into friends.”

I feel like one who smiles, and turning shall remark

Suddenly, his expression in a glass.

My self-possession gutters; we are really in the dark.

“For everybody said so, all our friends,

They all were sure our feelings would relate

So closely! I myself can hardly understand.

We must leave it now to fate.

You will write, at any rate.

Perhaps it is not too late.

I shall sit here, serving tea to friends.”

And I must borrow every changing shape

To find expression ... dance, dance

Like a dancing bear,

Cry like a parrot, chatter like an ape.

Let us take the air, in a tobacco trance—

Well! and what if she should die some afternoon,

Afternoon grey and smoky, evening yellow and rose;

Should die and leave me sitting pen in hand

With the smoke coming down above the housetops;

Doubtful, for quite a while

Not knowing what to feel or if I understand

Or whether wise or foolish, tardy or too soon...

Would she not have the advantage, after all?

This music is successful with a "dying fall”

Now that we talk of dying"

And should I have the right to smile?

---

Otros poemas de T.S. ELIOT, aquí

Traducción: Gerardo A. Gambolini
Fuente: Patricia Damiano

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Christopher Middleton

Chinche de agua    

Quienes conocen la verdad lo llaman daimon y saben que está fuera de ellos.

Plutarco

  

Admitimos que el chinche barquero  

según sube corriente arriba, deja una sombra,  

  

de cinco lunares, en el fondo soleado,  

una sombra ribeteada de colores, como desprendida  

  

limpiamente de un prisma. Así labra,  

contra corriente, un reguero solitario.  

 

El chinche barquero, de frente, corriente arriba, 

en su elemento, ha de ceder, para después correr 

el riesgo, y atravesar en un arrebato 

el caudal de la corriente adversa, directo como lluvia.

O corretear por entre el barro. No le

duele haberse visto arrastrado entretanto

ni nota un lugar al que haber de dirigirse:

éxito, placer, el chalé bajo los robles,

bollos de crema cada tarde para el té.

Ni tampoco el barquero se interesa

por la historia como caudal de fusilería; no son pies

como los arrancados por las minas; ni un reguero

de ingenio acompaña a sus empeños, pues

carece de profesión con la que poder engañarse.

Y justo entonces -imaginad esta postal,

y dando la vuelta a la esquina del viejo café

una figura con sombrero de paja: vigorosa se distiende

la figura, hora de comer

que absorbe a Alejandría, y quizá cerca

se arrastre torpe Cavafis bajo el sombrero,

entre océano y desierto, envuelto en sus ropas,

se vadea por entre la temperatura, como la de entonces,

mediodía ácido, estival jornada en Alejandría,

Y así las gotas de sudor le bajan por la espalda.

Y Lehnert, el fotógrafo, viajó también,

de Bohemia a Sfax, y se detuvo en Constantina,

exploró los souks, retrató el norte del Sahara,

capturaba largas sombras de camello sobre la arena,

perfiles guerreros, tatuajes de filigrana

en barbillas y pómulos de las chicas del burdel,

para terminar en Egipto veinte años después,

y no saber nunca quién fue, en realidad, quién,

escogido entre fantasmas griegos y carne

adolescente, el mito que él soñó tocar,

y ahora trotaba, demacrado, desde la sombra,

El Marino, real, siempre vigilante.

Water Insect

Those who have the right view call it daimon and know it is outside them.

Plutarch

Admittedly the water boatman,

On his way upstream, sheds a shadow,

Cinque-spotted, on the sunny bottom,

A shadow fringed with colours, as if spilt

Briskly from a prism. So he ploughs,

Adverse to the stream, a lonely furrow.

The water boatman, head-on, up the stream,

His element, has to concede, then taking

A chance, full stretch he slashes through

The counterpushing surge, right as rain.

He feels no water, does not see his pretty

Stygian shadow figured on the rock or sand.

Or flit across the mud. He does not

Ache to have been so driven back awhile

Or sense a place he should be heading for:

Success, pleasure, the cottage under oaks,

Cream puffs every afternoon for tea.

Nor does a water boatman heed

History in a stream of bullets; no feet

Are torn away by mines; no shredded

Wits result from his pursuit, for he

Has no profession to mistake himself in.

And even then-imagine this picture postcard,

And coming round a corner by the old café

A figure in a straw hat: sinew stretches

The figure out, a lunch hour

Engulfing Alexandria, and there perhaps

Groggily beneath the hat Cavafy strolls,

Between ocean and desert, folded in his clothes,

Wading through the temperature, as then it was,

Acid noon, a summer day in Alexandria,

For beads of sweat roll down his back.

And Lehnert, the photographer, travelled too,

Out of Bohemia to Sfax, delayed in Constantine,

Explored the souks, portrayed the North Sahara,

Snapping long camel shadows on the sand,

Warrior profiles, filigree tattoos

On chins and cheeks of the bordello girls,

To end in Egypt after twenty years,

And never knew just who it was, just who

Selected from Greek ghosts and adolescent

Flesh he dreamed of touching quite a myth

And trotted now, haggard, from the shadow,

The Mariner, actual, ever on the look-out.

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CHRISTOPHER MIDDLETON (1926, Truro, Inglaterra, Reino Unido / 2015, Austin, Texas, Estados Unidos de NA) 
Traducción: Javier de la Iglesia
Fuente: Añalejo de indolencias
Enlaces: Poetas Siglo XXI | Perros en la playa

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Jamie McKendrick

Sal marina     

Cuando habría tenido 

que fijarme 

en aquella muchacha 

sentada al otro lado de la mesa  

después de no pensar durante días  

en otra cosa, o poco menos,  

me distrajo un cristal  

que ella había extraído del salero... 

Parecía al principio  

la clase de tejado que un niño 

pondría en una casa pintada o, más aún, 

una pirámide traslúcida,

los peldaños de un Machu Pichu en miniatura

pero tallado en lágrimas, no en piedra.

Rosa de los vientos

Cuando nos abandonamos a los vientos, la ciudad

era la ciudad de los vientos que soplaban desde los ocho rumbos, las cuatro flechas

de la rosa de los vientos, una estrella que chirriaba y retozaba en su gozne

y levantaba remolinos —hélices, sin raíces, sueltas, casi humanas—

y una hoja de palma barría los senderos de los jardines públicos

como un pájaro haciéndose el cojo —tirón, salto, otro tirón—

mientras un plinto de luz solar teñía de turquesa el tejado del mar

y las mareas azotaban los garfios de cemento del espigón.

En un día de calma una vez vi desde Posillipo

el mar, a lo lejos, expulsar una columna de sal, un sacacorchos

que sorbía el fondo y levantaba bancos de peces para derramarlos sobre nuestros tejados

como pájaros sin alas que hubieran volado por pura exaltación.

Sea Salt

When my attention

should have been fixed

on that girl sitting there

across the table from me

after days of thinking of nothing but 

or little else, 

I was distracted by a crystal

she’d shed from the salt bowl

—first of all it looked

like the kind of roof a child might put 

on a painted house and then more like

a see-through pyramid, 

the steps of a miniature Machu Picchu

but carved from tears and not from stone.

Windrose

When we threw caution to the winds, the city

was the city of winds which blew from the eight points, the four quarters

of the windrose, a star which creaked 

and skittered on its hinge and reared dustdevils —hélices, rootless, footloose, almost human—

and a palm frond swept the public

garden paths like a bird feigning lameness — shuffle, hop, another shuffle— 

while a plinth of sunlight turned the sea’s

roof turquoise and tides lashed the concrete calthrops of the brea water.

On a calm day once firom Posillipo I saw

the sea, way out, extrude a pillar of salt, a corkscrew

that tapped the deep and lifted shoals to rain down on our roofs

like windless hirds who’s flown through sheer assumption.

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JAMIE MCKENDRICK (1955, Liverpool, Reino Unido)
Traducción: Jordi Doce (Sal marina) / Xon de Ros (Rosa de los vientos)
Fuente: Perros en la playa / Poesía Siglo XXI
Enlaces: Poetry Foundation | Dialnet
Imagen en This Dust of Words: Poetry and/as Translation

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