James Tate: Nuestra mejor esperanza

Curioso

Gabriela estaba recostada desnuda, panza arriba,
sobre la alfombra del living,
cuando un avión de juguete
antiguo, bajó zumbando desde el cielo,
aterrizó apenas cruzando sus senos
y carreteó hasta el límite con su pubis.
Yo estaba pintando una pared
y bajé el cepillo inmediatamente.
Ella sonreía.
“Fue un aterrizaje increíble”, le dije.
“Perfecto”, acotó.
Ella notó mi excitación y me avergoncé.
“solamente para vos”, dijo,
“voy a hacerlo de nuevo”.

De algún modo sin conciencia de su origen celestial

El sol brillaba a través de la lluvia
creando de este modo el efecto de un segundo advenimiento
no de Cristo, sino de una bestia siniestra de un solo ojo,
incorpórea, excepto por el ojo
lagañoso y triste.
Un relámpago casi me mata de un susto.
Yo estaba sentado en mi silla, dejando
crecer mi  barba. Mi cerebro se encendía como
tablero de flipper y yo rezaba pidiendo orden.
Yolanda me preguntó si quería un sándwich.
“Un sándwich es quizás nuestra única esperanza,
nuestra mejor esperanza,
nuestra última posibilidad de sobrevivir a esta gran explosión.
Sos una santa
y una genia, Yolanda”, le dije.
“Hacételo vos”, me respondió.

La obra de James Tate, el eterno enfant terrible de la poesía norteamericana, exhibe una evolución permanente, que mantiene sin embargo algunos elementos constantes: la exploración de las posibilidades lógicas de las situaciones, plena de giros sorprendentes que dejan al lector pedaleando en el vacío; un rico imaginario surrealista; y una narrativa polifónica en la que se superponen voces ingenuas, tiernas, sarcásticas, y filosóficas.(...).

James Tate nació en Kansas City, Missouri, en 1943. Es autor de trece libros de poesía, incluyendo Selected Poems, que ganó los premios Pulitzer y William Carlos Williams; yWorshipful Company of Fletchers, que recibió el National Book Award, una de las distinciones mas prestigiosas de Estados Unidos. Ha cosechado además muchos otros galardones; entre ellos, se destaca el premio Wallace Stevens de la Academia de Poetas Estadounidenses que recibiera en 1995. Actualmente, Tate es profesor de literatura en la Universidad de Massachussets en Amherst. Su obra no ha sido traducida aún al español.

Fuente:  http://gusfai.wordpress.com/

Imagen: Ganadores del Premio Pulitzer James Tate y Yusef Komunyakaa, en
http://www.kwls.org/category/littoral/

Eduardo Mileo

Caída de un bretel a mediodía

     



                                                                           A Gabriela Franco





Amanece bajo un cielo de sombra.

Los pájaros saludan a la luz.

En los ojos inquietos

las nubes pasan

como carrozas de agua.



Tras la ventana duermen

ignorantes del día.

Amparados

en la horqueta del abrazo.

Cae su bretel

como la noche.

Su hombro de luna

embriagado de azul.



Pero, ¿cómo?

Si es mediodía y suspiran

sus párpados de humo.



Con los ojos cerrados

busca la puerta.

Hay una leve

imitación del aliento.



Ningún detalle más,

nada que pedir:

que llovizne sobre el vidrio,

que el agua cante

su tango ciego.

EDUARDO MILEO (1953, Buenos Aires, Argentina)

Fuente: www.bloglaprida.blogspot.com

Imagen: www.edicionesendanza.com.ar

Sharon Olds: Poema al padre

Poema al padre  

De pronto te imaginé

de niño en aquella casa, habitaciones oscuras
y cálida chimenea con el hombre enfrente
callado. Te movías a través del grávido aire
con tu corpórea belleza, un chico de siete años,
indefenso, avispado, hubo cosas que el hombre
hizo cerca de ti, era tu padre,
el molde con el que fuiste creado. Abajo en el
sótano, los barriles de dulces manzanas,
cogidas del árbol en su momento álgido, se pudrieron
y descompusieron y por delante de la puerta del
sótano el arroyo corría y corría, y algo
no te fue dado, o algo te fue
robado, algo con lo que naciste, y hoy
incluso a tus 30 y 40 años te llevas
la oleosa medicina a tus labios
cada noche, ponzoña para ayudarte
a caer inconsciente. Siempre pensé que
la clave fue lo que nos hiciste
de adulto pero luego recordé a aquel niño
siendo moldeado frente al fuego, los
diminutos huesos de su alma
retorcidos y fracturados, los pequeños
tendones sujetando el corazón
partidos en dos. Y lo que ellos te hicieron
tú no me lo hiciste. Cuando ahora te amo,
me gusta pensar que estoy dando mi amor
directamente a ese chico de la habitación tórrida
como si ese amor pudiese alcanzarlo a tiempo.

Enlaces: El poeta ocasional

Imagen: www.guardian.co.uk

Noni Benegas

Animales sagrados

Cuando vi las naturalezas muertas de Morandi

intuí que esos volúmenes con sus intersticios,

componen algo así como grupos de familia.

Grupos grises, rosados, de lazos tenues o férreos,

indestructibles siempre.

Vi, también, que el orden entre sí de los frascos esbeltos

o panzudos, cuyo borde superior recuerda

el horizonte entrecortado por cabezas altas y bajas

en las fotos de familia, desdibuja las identidades

en cada uno de los cuadros.

Y esa ambigüedad los hace vivir.

Noni Benegas (1947, Buenos Aires. Reside en Madrid) 

Imagen: www.eldorado.org.es

Jana Putrle Srdić

Desapariciones    

A los seis meses de tu muerte 
llamé a tu casa, 
nadie atendió el teléfono y 
de repente en el contestador
me sorprendió tu voz.

Como si los cactus de la repisa
rodearan mi cama por la mañana.

Como si contestaras desde un cubo
rosado de gelatina.

Tu voz
es para mí conocida y extraña a la vez,
inusualmente resuelta como la voz
de un hombre de treinta años que nunca
está en casa y necesita un contestador,

porque acaba de volver de handball
y tiene prisa para llegar a las prácticas de tiro.
Como todos los tiradores, sabe que en el camino
hacia el campo de tiro debe fijar la mirada
a través de la ventana del autobús, siempre en el mismo punto,
en la luna del cielo del atardecer,

para que después, ante el blanco,
el corazón le empiece a latir en círculos blancos
hasta unirlos con su pulso en un punto,
y apretar entonces el gatillo.

Una voz
conocida de un hombre de treinta años en luna
de miel rumbo a Venecia con una cinta de Glenn Miller
en el coche. Un sombrero femenino con alas grandes.
Unos pantalones livianos de verano – al estilo de Gatsby –
que se deslizan por las rodillas al saltar
dos escalones a la vez en los puentes.
Canales que apestan, paredes húmedas,
palomas, le dice a ella, palomas por todas partes,
y ligeramente prende a la vez con su encendedor
sonrisas en los negativos.

Paso al lado de este alto hombre delgado
con una camisa clara de verano que no me reconoce
porque aún no existo.

Pienso: cuando grabemos encima de la cinta
del contestador y tu voz en mi cabeza
se haga borrosa, también yo voy a volverme
un poco más transparente.


JANA PUTRLE SRDIC (1975, Liubliana, Eslovenia)
Fuente: www.poesiademujeres.com
Imagen: www.siol.net

Retrato de una mujer

Retrato de una mujer, de Leonardo Da Vinci

Fuente: www.backtoclassics.com

Giuseppe Ungaretti

            

La madre

Y cuando el corazón de un último latido

haya hecho caer el muro de sombra,

para conducirme, madre, hasta el Señor,

como una vez me darás la mano.

De rodillas, decidida,

serás una estatua delante del Eterno,

como ya te veía

cuando estabas todavía en la vida.

Alzarás temblorosa los viejos brazos,

como cuando expiraste

diciendo: Dios mío, heme aquí.

Y sólo cuando me haya perdonado

te entrarán deseos de mirarme.

Recordarás haberme esperado tanto

y tendrás en los ojos un rápido suspiro.

Versión de Jesús López Pacheco

Santiago Montobbio

Detrás del cristal    



Pero se ve, pero se mira e, incluso, 
aunque sólo sea sombra, se respira. 
Lo sé al compás del silencio y con madre lluvia. 
Lo sé y lo sé dormido. Detrás del cristal, de nuevo alcohol 
los astillados ojos y siendo otro en un bar gris 
o absurdo: ahora es otro nombre de nunca, 
ahora te lo regalo, ahora es mentira,
acaso para mí ya no tú sino nadie abraza
y aunque ceniza es cada amor, cada palabra,
aún se ve o se mira, se ve, mira, se mira
y acaso mañana descubra similares castigos
en la infamia de una vida
que incansablemente
me atardece.

SANTIAGO MONTOBBIO (1966, Barcelona, Cataluña, España)

Fuente: www,poemas-del-alma,com

Imagen: El poema es todo

Frank O'Hara

Poesía




El único modo de estar en silencio
es ser rápido, así que te asusto
con torpeza, o te sorprendo
con una puñalada. Una mantis
religiosa conoce el tiempo más
íntimamente que yo y es
más informal. Los grillos usan
el tiempo como acompañamiento
de su inocente tic. Una cebra
corre en sentido antihorario.
Deseo todo esto.
Intensificarte con mi rapidez
y encanto como si
tuvieras lógica y comprobación,
pero aun así estar en silencio como si
estuviera habituado a ti; como si
nunca fueras a dejarme
y fueses el inexorable
producto de mi propio tiempo.


FRANK O'HARA (1926, Baltimore / 1966, Long Island, Estados Unidos de Norteamérica)
Imagen: www.goodreads.com

Miyó Vestrini

Zanahoria rallada

El primer suicidio es único.
Siempre te preguntan si fue un accidente
o un firme propósito de morir.
Te pasan un tubo por la nariz,
con fuerza,
para que duela
y aprendas a no perturbar al prójimo.
Cuando comienzas a explicar que
la-muerte-en-realidad-te parecía-la-única-salida
o que lo haces
para-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,
ya te han dado la espalda
y están mirando el tubo transparente
por el que desfila tu última cena.
Apuestan si son fideos o arroz chino.
El médico de guardia se muestra intransigente:
es zanahoria rallada.
Asco, dice la enfermera bembona
Me despacharon furiosos,
porque ninguno ganó la apuesta.
El suero bajó aprisa
y en diez minutos,
ya estaba de vuelta a casa.
No hubo espacio donde llorar,
ni tiempo para sentir frío y temor.
La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.
Cosas de niños,
dicen,
como si los niños se suicidaran a diario.
Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.



Miyó Vestrini (1938, Francia / 1991, Venezuela)
Fuente: www.trazodelamemoria.wordpress.com
Imagen: www.letralia.com

Franco Boczkowski

Hoy también

Como hombres de razón que somos,
nos mantiene vivos
un montón de asuntos pendientes,
según hoy mismo he comprobado cuando,
luego de ordenar, con paciencia
pero sin tranquilidad, mis papeles,
haciendo que el tiempo me pase
en lugar de dejarlo pasar,
renunciando a cualquier expectativa de abandono
o permanencia contemplativa,
y entregándome, para mi mayor seguridad,
a la razón del tiempo y al ordenado deber
de cumplir con los días,
en éste de hoy,
he dejado mi casa tranquila
(cotidiano, nuevamente, imperativo de la razón)
para salir a buscar,
casi sin razones, salvo
la de agregar algunos asuntos
nuevos a los ya pendientes,
y volver a comprobar que no hay ninguna,
salir a buscar, entonces,
la necesaria porción de bienes
y servicios previos
a la felicidad.


FRANCO BOCZKOWSKI (1983, Presidencia Roque Sáenz Peña, Provincia del Chaco, Argentina)
Fuente: muchachodeloshelados.blogspot.com
Imagen: malonmalon.blogspot.com

Mario Trejo

Pánico en Valparaíso     



Para los invencibles corazones 
agua de invierno acero de verano 
para las invencibles convulsiones 
del amor en la boca del alba 
 
Para los deslumbrados por las bellas palabras 

y las grandes mentiras 
nosotros 
los que erramos en la primera oportunidad 
y ardimos en los verdadero y en lo falso
congregados bajo una lluvia sagrada
los ojos obstruidos por la melancolía
y a veces por el sol de otra patria

Para nosotros el cielo transcurre de un día a otro
arrastra un hotel llamado Septiembre
multitudes perdidas en los pasos del lobo
incendios entrevistos desde lo alto de la ciudad
muertes
secretos
y otras manos solícitas

En vano nuestro amor gestionaba un acuerdo
de noche junto al mar de voz sin atenuantes
juntos como cobarde o reyes ateridos de locura
gastando el tiempo
descubriendo el margen de la ley
dándole a nadie el espectáculo de nuestro amor

Así luchamos y así caeremos
exhaustos como las medusas del anochecer
mientras los jóvenes invictos celebran el alcohol
y conmueven la carne
elegantes mujeres de una edad que tuviste
ricas y jóvenes vencedoras y alegres rivales

Ellos acaban de ganar el torneo que nosotros perdimos
y hablan a los gritos y es verano
y pronuncian Paris
y recuerdan la noche de Los Ángeles
Ahora nuestras manos están colmadas por la fiebre
y los kilómetros rendidos a nuestro paso
están otra vez lejos y tal vez para siempre
como las leyes que gobernaron nuestra vida
ese desorden secreto para el que fuimos hechos
como fueron hechos nuestros nombres
en boca de todos y en los ojos de nadie

Bajo las águilas inmensas que devoran mi boca
reclamo tu presencia
tu mirada inmediata
tu cuerpo silencioso construido para residencia de mis dioses

MARIO TREJO (1926 / 2012, Buenos Aires, Argentina)

Zvonimir Balog

Hago

Pongo orden a mi cabeza,
limpio el polvo, quito las telarañas,
ubico cada cosa en su lugar,
hay tantas y todas las habitaciones están llenas,
chillan las tablas bajo el peso de los objetos,
rechinan los peces misteriosos en pesados armarios
escondidos de la luz y las miradas,
pongo cada cosa en su lugar,
de vez en cuando encuentro
difícilmente
un sitio para cualquier cosa,
encuentro difícil cualquier cosa para un sitio,
pongo orden en mi cabeza llevando las gavetas
hasta una repisa que no se desajuste y los cajones vuelen
y todo se venga abajo y se confunda febrilmente
se entrelace y rompa.
Entonces, por un momento, espero hasta que se calme el polvo
para ver dónde está. ¿Qué?


ZVONIMIR BALOG (1932, Sveti Petar Čvrstec, Croacia)
Fuente: www.arquitrave.com
Imagen: www.vecernjir.hr