Georgi Gavrilov

abajo    

estoy abajo 

al fondo 

sin ninguna oportunidad 

de levantarme pronto 

como un boxeador 

abatido en la última ronda 

con una hemorragia sobre los ojos 

como dios mirando al universo 

segundos después del big bang 

resaca y belleza 

naturaleza y veneno 

transportado por todos los taxis 

hasta el final de la noche sagrada 

y nada por el camino

y nada en frente

esta es la dirección final

o nos paramos por unos cigarros

estoy abajo

al fondo

esperando al árbitro

esperando el reloj

esperando que mi corazón pare

de hacer tictac

espero en vano

como un viejo

o una mariposa

o hierba

espero grandilocuente

como un cuadro

estoy abajo

al fondo

sin nada que ofrecer

libre

vencido

engañado

perdido

con todos los otros

en el mismo lugar

con mi rival

con el juez

con dios

con mis hermanos

mi sangre corre por pasillos oscuros

hacia el oscuro templo del suicidio

estoy abajo

al fondo de la existencia

donde la primera y última vida

se encuentran

para determinar el resultado

para facturar el cambio

realizado por el amor

que les fue negado

tendríamos que haber sido más buenos

tendríamos que haber amado más

es tarde para pedir más

porque ya lo hemos desperdiciado

hemos desperdiciado todos los intentos

arrugados en el bolsillo como un ticket

долу

долу съм

на дъното

без шанс

да се изправя скоро

като боксьор

пречукан в последния рунд

с аркада над двете очи

като бог гледащ към вселената

секунди след големия взрив

махмурлук и красота

природа и отрова

носен от всички таксита

до края на светата нощ

с нищо по пътя

и нищо насреща

това ли е крайният адрес

или спираме за цигари

долу съм

на дъното

чакам арбитъра

чакам часовника

чакам сърцето ми да спре

да тиктака

чакам напразно

като старец

или пеперуда

или трева

чакам грандиозно

като картина

долу съм

на дъното

без нищо което да предложа

свободен

победен

измамен

изгубен

с всички други

на същото място

с моя съперник

със съдията

с бога

с братята си

кръвта ми се спуска по тъмни коридори

към тъмния самоубийствен храм

долу съм

на дъното на съществуване

където първият и последният живот

се срещат

да определят резултата

да фактурират промяната

направена от любовта

която им е била отказана

трябваше да сме по-добри

трябваше да обичаме повече

късно е да молим за още

защото вече сме го пропилели

пропиляхме всички опити

смачкани в джоба като билети

---

GEORGI GAVRILOV nació en 1991 en Sofía. Еs licenciado en Física por la Universidad de Sofía. Es autor de tres poemarios y un libro de impresiones poéticas de los cuadros de Valentin Dishev. Ha ganado muchos otros premios en concursos literarios nacionales y sus obras aparecen en múltiples revistas como Krastoput, Literaturen vestnik, 24 chasa, More, Stranitsa. Es cofundador del espacio de literatura y cultura Hralupata. Sus poemas han sido traducidos a numerosos idiomas, entre ellos el turco, árabe, francés, alemán, inglés y vietnamita.

En: https://latortugabulgara.com/2022/08/12/poesia-de-bulgaria-abajo-un-poema-de-gueorgui-gavrilov-1991-en-bulgaro-y-en-espanol/

Traducción: Marco Vidal González

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VARIOS REPROCHES AL PRIMER AMOR     

Es como la historia de la poesía polaca. 

En la antología que empieza con 

Milosz, Szymborska, Rozewicz y Herbert 

nadie más tiene ocasión de decir nada memorable: 

excesivo evolucionismo, 

breve posmodernismo, 

insignificante sentimentalismo. 

Y entonces

cómo explicar a tus hijos

que no son hijos de tu gran amor,

que no llevan en sí los genes de la gratitud.

Cómo admitir

que has perdido tu vida en un intento de olvidar

porque el amor ha sido tan íntimo y coincidente con el tuyo

que has necesitado un idioma distinto para evitar hablar de él.

SEVERAL REPROACHS TO FIRST LOVE

It’s like the story of Polish poetry.

In the anthology starting with

Milosz, Szymborska, Różewicz and Herbert

nobody else has a chance to say anything memorable:

excessive evolutionism,

brief postmodernism,

petty sentimentality.

And then

how to explain to your children

that they are not children of your great love,

that they do not carry the genes of gratitude.

How to admit

that you’ve missed your life in an attempt to forget

because love had been so close and coincident with you,

that you’ve needed a different tongue to keep from talking about it.

---

IVO RAFAILOV (1977, Bourgas, Bulgaria. Reside en Sofía)

Traducción del inglés al español: Jonio González 

Imagen en Facebook 

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Amélia Lícheva

Qué manos       

En la primera “Pietà” de Miguel Ángel 

la mirada no se detiene en la figura de Jesús, 

aunque sea central 

aunque sea después de la muerte

en espera de la resurrección. 

Se detiene en las manos de la madre.  

Falta una de las manos, escondida con vacilación, 

no sabe cómo proteger, cómo existir, 

no puede abrazar, puede solo sostener 

y desplomarse bajo ese peso. 

La otra mano queda libre, se ha detenido con extrañeza,  

puede apoyarse también con ella o tenderla, pedir, 

buscar compasión, tocar otra mano 

viva también, 

desde que tengo memoria de mí misma, sueño esta vacilación

y no puedo decidir

a qué manos fiarme

a esas que quieren dirigir, guiar,

mostrar el camino, enseñar,

porque les gusta proteger,

o aquellas que absorben

y te obligan a huir de ellas… 

así sucede cuando la vida depende de manos ajenas.           

Cada nueva mañana, 

mientras ordeno mi pelo lentamente,

el espejo me recuerda

que la vida es un pelo y mi mano

se mueve cada vez más lentamente.

¿Están sanas las raíces,

te mantienes firme, vida? 

¿Habrá a qué agarrarse? 

¿Habrá a quién? 

---

AMÉLIA LÍCHEVA (Sofía, Bulgaria) 

Es poeta y crítica literaria. Licenciada en la Universidad “San Clemente de Ojrid” de Sofia, donde ahora es catedrática de Teoría de la Literatura y doctora en Filología. Es autora de los libros teóricos Historias de la voz (2002), Teoría de la literatura (2005, en colaboración), Voces e identidades en la poesía búlgara (2007), Política de lo cotidiano (2010), Breve diccionario de los términos literarios y lingüísticos (2012, en colaboración), Literatura. Anteojos. Microscopio (2013), y también de los poemarios Ojo fijado en oreja (1992), La segunda biblioteca de Babilonia (1997), Alfabetos (2002), Mis Europas (2007), Es preciso verlo (2013) y Bestialmente mansa (2017). Sus versos han sido traducidos al inglés, francés, alemán, italiano, español, polaco, eslovaco, croata y húngaro. Es redactora jefe del prestigioso semanario Periódico literario; redactora en la revista La Literatura, de la Facultad de Filologías Eslavas de la Universidad de Sofia y miembro de la redacción colegial de la revista Enseñanza de lenguas extranjeras. Ha sido galardonada con las distinciones “León de oro”, para el proyecto editorial Teoría de la literatura: desde Platón al postmodernismo (2005); Signo Honorable del Ayuntamiento capitalino (2007); Caballero del Libro, de la Asociación “Libro Búlgaro”, en la categoría “Medias impresas-periódicos y revistas” (2016); ganadora del Premio Nacional “Binyo Ivanov”, por el aporte al desarrollo de la sintaxis poética búlgara en Bestialmente mansa (2017), y del Premio Nacional “Jristo G. Dánov” (2018), por la presentación del libro búlgaro. 

Fuente: Dossier revista Imán de la Asociación Aragonesa de Escritores 
Traducción: s/mención 
Enlaces: Vallejo & Cía. | La tortuga búlgara 
Imagen en Facebook

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Ekaterina Yósifova: Sólo he cosido un botón

Un hogar, casi    

Cuando me pregunte: ¿qué has hecho hoy?,
le contestaré: todo el día
he estado pensando en un poema. No he hecho nada más,
no he preparado la comida, no he planchado, sólo he cosido tu botón,
he pensado en un poema sobre un botón y he reído.
Ha sido un día bonito.
Preguntará: ¿y qué has pensado?
E incluso: ¿y qué has escrito?
Por supuesto que lo va a preguntar: es
parte de la intimidad.
Entrará, se quitará los zapatos y la chaqueta.
Se lavará las manos. Preguntará: ¿qué has hecho hoy?
Nada, contestaré.
Nada.

La nube

Oscurece y hace frío,
la gran nube se interpone entre el sol y yo.
Viaja rápido, en breve te tocará
el otro extremo de su sombra.

¿Qué haces ahora? ¿Qué harás mañana?
Los días se deshacen como nubes.
Pensaba que envejecería
con la frente sobre tu hombro.

Podría soñarte, dormir un rato
despreocupada junto a tu vasto cuerpo,
despreocupada junto a tu alma sonriente
(lo digo con una sonrisa).

Aquí todo es amplio y sereno, nadie altera su vida.
La nube
pasará.
Nada hay en el horizonte, salvo la noche que se cierne.

EKATERINA YÓSIFOVA (1941, Kyustendil, Bulgaria)

De:  “Un silencio radiante: ocho poetas búlgaros contemporáneos”, Juan de Mairena Editores, 2010. 
Traducción:  Liliana Tabákova, Rada Panchovska y Juan Antonio Bernier.
Extraído del Fb de Jonio González
Imagen: The Apricity

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Señalador: Kristin Dimitrova

Kristin Dimitrova / Idiomas olvidados

Una visita al relojero

 Crucé la calle
 para entrar a un negocio secreto
 donde cientos de manecillas muelen tiempo.
 Pequeños rostros en fila dejan de lado sus discusiones
 acerca de momentos perdidos y empiezan
a latir reprochonamente, mirar...

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Zhivka Baltadzhieva

Fotografía digital

Sentada en un banco en la sombra,

en la plaza empedrada de la iglesia de San Demetrio,
en Sliven, mi сiudad, mi paisaje genético,
siento el sol y el aguacero
de lo que ya ha pasado, de lo que pasará.
Aunque nunca pudo ser pronunciado mi amor
y tampoco mi amargura,
las nubes, los árboles, las blancas paredes de las casas de antaño,
los nuevos edificios de cristal y plásticos inteligentes,
las pequeñas flores que burlan el pavimento,
los sobresaltados pájaros del horizonte,
los transeúntes y los ausentes
silabean su fervor sin darse cuenta.
Solo que la piel de la vida y de la muerte se eriza.
Y entonces, el aire sopla levemente
y apacigua el paisaje.

ZHIVKA BALTAZHIEVA (1947, Sofía, Bulgaria)

De: Fuga a lo Real, Amargord Ediciones, Madrid, 2012
Fuente: www.verbanent.blogspot.com
Imagen: www.casabalcanes.com

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Stefan Ivanov / Ivan Landzhev: dos poetas búlgaros

Primeras nieves

Cerca de Nevski las hojas son
del color de la cúpula y de mi cabello.

El fuego al Soldado Desconocido
sigue esperando un cigarro gigante.

Los travestis de la plaza Makedonia
otra vez me dijeron solecito.

Volví a casa en taxi
y aguardé en silencio al insomnio


Stefan Ivanov (Sofía, Bulgaria, 1986)

Autores citados

Mi entrenador de ajedrez
decía:
“Juega tu propio juego”.

A mi entrenador de boxeo
le gustaba decir
“Izquierda-izquierda-derecha-gancho,
y el que sea cae por tierra”.

Mi profesor de estudios medievales
recordaba
“Yo soy el que soy”.

Y los tres tenían razón
según el momento del día.


Ivan Landzhev (Sofía, Bulgaria, 1986)

Poemas seleccionados de arbolescontroncopintadodeblanco.blogspot.com
Imágenes: public-republic.com

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