Ya no tengo ese impulso
de salir corriendo como los alumnos
al oír el timbre
pero tampoco me convierto en estatua de sal
cuando miro hacia atrás
para cruzar dos veces
el mismo río.
El invierno desnudó los árboles
y la desnudez descubierta recuerda
que así es la cosa,
cada hoja que cae reconoce su culpa
se recoge en sí misma
para crujir bajo los pies del caminante.
Yo estoy descalza
dentro de mis zapatos
desnuda
en mis ropas –
retrato enmarcado
en el marco de la puerta.
Ya no tengo el movimiento
latente en los pájaros
sólo el tiempo cuenta y cuenta
zumba a mi alrededor
como mosca que molesta.
al oír el timbre
pero tampoco me convierto en estatua de sal
cuando miro hacia atrás
para cruzar dos veces
el mismo río.
El invierno desnudó los árboles
y la desnudez descubierta recuerda
que así es la cosa,
cada hoja que cae reconoce su culpa
se recoge en sí misma
para crujir bajo los pies del caminante.
Yo estoy descalza
dentro de mis zapatos
desnuda
en mis ropas –
retrato enmarcado
en el marco de la puerta.
Ya no tengo el movimiento
latente en los pájaros
sólo el tiempo cuenta y cuenta
zumba a mi alrededor
como mosca que molesta.
AGI MISHOL (1946, Transilvania, Rumania)
Traducción: Adam Gai
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