1
Nunca he dicho que no temo a la muerte.
Lo que sí puedo asegurar
Es que como soy distraído
No advierto con frecuencia su cercanía.
Solo percibo después
Lo próximo que ha estado.
Miles de voces rondando mi existencia
Y yo ahí mirando a las muchachas,
Ahíto de naranjas,
O esperando por la llegada de algún poema
Con bolígrafo y papel a mano.
Ha sido en paz
También en guerra
He salido ileso tras sentir una bala rozando mi esqueleto
De un fuego que azotó un tercio de mis ropas
O de un avión que se incendia
En la ciega neblina.
No llegó el poema
Las muchachas miraron hacia otro lado
El avión hizo un aterrizaje perfecto
3
La daga que construyes para herirme. El cuchillo imantado
que lanzas a mi pecho.
La tea con que incendias mis pisadas. La herida en mí
descuidado rostro.
Las abejas que entrenas para emponzoñar mi espíritu.
Las aguas infectadas del jardín que cultivas para ensañarte
en mi cuerpo derribado.
El pistoletazo que buscaste en el poema de Maiakosky
para penetrar en mi sien.
Los restos de cicuta que indagas en la historia para que
su esencia destruya mis entrañas.
Las investigaciones que avanzas para aprender y aplicarme
las torturas más sublimes de la postmodernidad.
La cámara de gas que fuiste a conocer para estudiar
la posibilidad de mi holocausto particular.
La mirada que exhibes cada mañana forzando
a refugiarme en la quietud.
¿No son suficientes para detener tus asedios a mi sombra?
4
He aquí donde están colocadas las criaturas
que van a ser estatuas.
Entes tallados sin sudores
y sin nada que circule por sus venas.
Ya están listas lejos de las ciudades donde deambulan
tantos seres anónimos que nunca serán esfinges.
Trasladen ya a los seleccionados para la gloria
y déjennos con nuestra intrascendencia,
dispuestos a morir como llegamos,
emitiendo un pequeño grito.
Arropándonos con la sábana del olvido.
MATEO MORRISON FORTUNATO (1946, Santo Domingo, República Dominicana)
Fuente: Revista La Otra
Enlaces: Sitio oficial | Poesía dominicana | Festival de poesía de Medellín
Fuente: Revista La Otra
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