Mikael Ekström

RSD20     

 

Y he ahí que me encuentro 

a mí mismo 

parado y rebuscando 

en 

las publicaciones del 

Record Store Day 

sin encontrar nada 

de lo que busco 

de todos modos abandono 

la tienda de discos 

con uno de 10 pulgadas 

picturedisc 

limited edition 

Honey 

you know where to find me 

y me convenzo a mí mismo 

de que soy feliz. 

  

Cómo diablos pudimos ser maestros?     

 

Cuando Jocke y yo 

reunificamos la banda DMU 

después de muchos años de silencio 

grabamos aquella canción 

Cómo diablos pudimos ser maestros? 

Aquella epopeya 

estaba compuesta

de cuatro líneas

pero aquellas cuatro líneas decían

todo lo que se podia decir

de un rebelde envejecido

Íbamos a salvar el mundo de tanta música de mierda

Y a voltear ese cabrón kiosko de comida ambulante

y a esparcir mucho ketchup por toda la puta Plaza

pero fuimos maestros

Al Jocke escuchar la canción

me comentó:

– Suenas coomo un joven Dylan

borracho de Loranga

Fue el mejor de los cumplidos

que he recibido en mi vida.  

 

Si nunca

(Para Niclas & Jonas)

 

Si nunca llevaste camiseta con la banda impresa

bebiste cerveza casera y además

te measte en los zapatos

perdiendo de vista a los amigos

y todo el dinero que llevabas

Si nunca saltaste como un loco

gritando hasta perder la voz

tratando de irrumpir en escena

para conocer a Jimmy Rocker

y vomitando camino a casa

Si nunca has despertado

resacoso y atormentado

por un tinnitus torturador

jamás has estado en un concierto

de Backyard Babies

 

RSD20

 

Och så finner

jag mig själv

stå och bläddra

bland

Record Store Day-

utgivningarna

utan att hitta något

som jag vill ha

ändå lämnar jag

skivaffären

med en 10-tummare

picturedisc

limited edition

honey

you know where to find me

och intalar mig

att jag är lycklig

 

Hur fan kunde vi bli lärare?

 

När Jocke och jag

återförenade DMU

efter flera års tystnad

spelade jag in låten

Hur fan kunde vi bli lärare?

Detta epos

bestod endast

av fyra rader

men de raderna sa allt

som kan sägas

av en åldrande rebell

Vi skulle ju rädda världen från pissmusik

och välta den där jävla pölsevagnen

och spreja ketchup över hela jävla Stortorget

men vi blev lärare

När Jocke fick höra låten

var hans kommentar:

– Du låter som en ung Dylan

full på Loranga

Det var den finaste komplimang

jag någonsin fått

Om du inte

(Till Niclas & Jonas)

Om du inte tryckt egna bandtröjor

druckit hembränt på förfesten

pissat på dina skor

tappat bort dina kompisar

och alla dina pengar

Om du inte hoppat upp och ner

skrikit sönder din röst

försökt storma scenen

träffat Jimmy Rocker

och kräkts på vägen hem

Om du inte vaknat

bakis och jävlig

med en plågsam tinnitus

har du inte varit på en konsert

med Backyard Babies

---

MIKAEL EKSTRÖM (1971, Ängelholm, Suecia)
Fuente: La libélula vaga
Traducción: Aleisa Ribalta Guzmán
Imagen: Fotografía  Magnus Grehn

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Kristina Lugn

Una ventana panorámica   

Te será dada una 

ventana panorámica 

en manutención infantil. 

El cielo estrellado será 

la pared empapelada de tu sala 

y Mozart escribirá la música. 

 

Te será dada una casa

que te ame.

Te será dado un sentido

para el humor.

Y de Strindberg

sus obras recopiladas.

 

Y todos mis nietos.

Mi regalo para ti

es que hables muchos

idiomas y soportes todo

tipo de clima.

Tendrás buen

contacto con el suelo y

una buena altura del techo

con estuco.

Obtendrás una vida en que

se te perdona todo.

 

Claro de pensamiento serás.

Y fuerte en sentimiento.

Podrás divertirte.

Todo esto está contemplado en

el seguro de hogar.

Podrás vivir en paz.

 

Mi pensión alimenticia

para ti es que nunca

jamás dejes 

de esperar.

Tendrás un corazón valiente.

Y un intelecto audaz.

 

Y buena valoración.

 

En quien confíes

jamás soltará tu mano.

Mi regalo de navidad para ti

es que si caes

los seres humanos

se alegren al ayudarte

a levantarte.

 

Una sonrisa amistosa

atravesará

todo tu viaje.

Conseguiré un boleto gratis

enviado desde

mi soledad.

No esperes

heredar absolutamente

nada de mí.

Puedes quedarte con

todo el dinero.

Du ska fa ett paranomafonster

Du ska få ett

panoramafönster

i barnbidrag.

Stjärnhimlen ska vara

din vardagsrumstapet

och Mozart ska skriva musiken.

 

Du ska få ett hem

som älskar dig.

Du ska få ett sinne

för humor.

Och Strindbergs

samlade verk.

 

Och alla mina barnbarn.

Min present till dig

är att du ska tala många

språk och tåla all

slags väderlek.

Du ska få god

markkontakt och

svindlande takhöjd

med stuckaturer.

Du ska få ett liv som

förlåter dig allt.

 

Klar i tanken ska du vara.

Och stark i känslan.

Du ska få ha roligt.

Allt detta står i

hemförsäkringen.

Du ska få vara ifred.

 

Mitt underhållsbidrag

till dig är att du aldrig

någonsin kommer att

sluta hoppas.

Du ska få ett modigt hjärta.

Och ett dristigt intellekt.

 

Och ett gott omdöme.

 

Den du litar på

släpper inte din hand.

Min julklapp till dig

är att om du faller

så ska medmänniskorna

glädjas åt att

få ta emot dig.

 

Ett vänligt leende

ska gå genom

hela din resa.

En frisedel ska jag

sända från

min ensamhet.

Du ska inte få

ärva någonting

alls av mig.

Men du ska få

alla pengarna.

KRISTINA LUGN (1948, Tierp / 2020, Estocolmo, Suecia)
Fuente: La lilébula vaga
Traducción: Aleisa Ribalta
Enlaces: La Otra | EG

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Sonja Åkesson

Una carta    

¡Hasse! 
¡Hans Evert! 
¿Te acuerdas de mí? 
No fui tu primera chica 
claro 
pero tu fuiste mi primer chico. 
Ibas constantemente en la bici, una Rambler, 
y llevabas la gorra en la nuca
y yo iba en la barra con mi abrigo rojo
y a veces en la parrilla.

Una tarde nos caímos en la cuneta.
Qué canciones cantabas.
Ya entonces eran viejas:
“A casa de mi chica
tarde o temprano
me lleva el camino
a casa de mi chica
que escribe
que me quiere”
aún oigo tu voz con precisión:
azafrán y canela y unos granos de mostaza
y tú desafinabas un poquito en todos los tonos.
Tu hermana estaba gorda y se llamaba Jenny
Cuando empezamos tú tenías 17 años y yo —
no, no me atrevo a decirlo.
Podrías acabar en la cárcel.
Tú estabas siempre bronceado por el sol.
Luego llegó la movilización.
¿Recuerdas aquella cabaña de la orilla del lago azul
con el gallo y el gato y los abedules?
Imagínate que viviésemos allí ahora.
Yo hubiese tenido un montón de críos
que se lavarían en una palangana
en la cómoda
antes de ir a la catequesis dominical.
Tu hermana, la gorda Jenny,
hubiese sido mi cuñada.
Pero no hubiese tenido suegra.
Tu padre la había matado de un tiro
y luego se había cortado el cuello
con una navaja de afeitar.
Una vez me enseñaste una foto de ellos.
A veces te emborrachabas un poco.
Entonces ponías en el manillar
ramilletes de jazmín
o ramitas de peral en flor.
Una vez te lo hiciste
con otra chica.
Cuando enloqueció tu padre te escondiste en un
armario.
Él también había pensado matar a tiros a los hijos.
Yo mentía todas las noches.
Nunca había mentido antes.
Cuando mentía hacía como
si yo no fuese yo.
Simulaba que era un sueño.
Pretendía que ni siquiera era yo
la que soñaba.
Mi madre tenía un olor ligeramente acídulo.
Se le había caído el pelo.
Ella lloraba
y yo también lloraba convulsivamente
aunque sólo era un sueño,
y aunque tampoco era yo la que soñaba.
Todos los días eran un solo sueño.
Una noche mi madre se sentó con abrigo y sombrero.
Imagínate que lo hubiesen hecho,
quiero decir si me hubiesen echado de casa.
Imagínate, yo que lloraba reclamando a mi madre
desesperadamente
cuando sólo llevaba una semana en casa de la prima Ruth.
Tú eras bueno con los niños.
Y no quiero decir nada irónico.
Yo no era un niño.
Tú eras muy bueno con los hijos del campesino.
Tú eras también bueno con la vieja señora de la
limpieza.
La gente decía que eras bueno con los hijos del
campesino
y con la vieja señora.
“Un saludo con el viento quiero yo enviar
a mi padre y a mi madre y la chica de mi lugar”
Cuando cantabas te subía y bajaba la nuez.
Tú padre llevaba mucho tiempo sin levantarse,
paralítico,
creo que a raíz de un accidente.
Tu madre estaba muy guapa en la foto.
Luego estalló la guerra
y durante varios años
no fui la chica de nadie en particular.
Durante algunos años no mentí nunca.
Más adelante te hiciste de los de Pentecostés
y te casaste, bastante rico
con una chica, con finca, también de Pentecostés.
Te encontré una vez.
Le habías pedido perdón a Dios, dijiste.
Me sonó bastante estúpido.
Sabía que me deseabas.
¿Cuántos años puedes tener ahora?
¿45?
¿Sigues en la congregación redimido?
¿Crees que tu padre estará en el infierno?
¿Hueles todavía un poco a caballo?
Aunque seguramente tendréis tractor.

Nació en Buttle, en la isa de Gotland, en 1926. En 1951 se trasladó en Estocolmo, donde descubrió su vocación por la escritura. En 1957 publicó su primer libro de poemas, Situationer (Situaciones), pero su verdadera irrupción en el panorama literario no llegaría hasta 1963, con su obra Husfrid (Paz hogareña), libro que la convirtió en una de las figuras centrales del movimiento feminista y de la corriente poética conocida como «nueva sencillez».
Posteriormente publica Jar bor i Sverige (Vivo en Suecia, 1966), donde rompe con las convenciones de género; Pris (Precio, 1968), donde ensaya el collage y el poema en prosa; y Sagam om Siv (La Saga de Siv, 1974), incursión en el haiku.
A mediados de los años setenta, aquejada de problemas psiquiátricos, se traslada a Halmstad. Fallece de cáncer de hígado en 1977. Ese mismo año ve su último libro, Hästens öga (El ojo del caballo).
"Vivo en Suecia", Antología poética, Vaso Roto Ediciones, 2015
Traducción: Francisco J. Uriz
Imagen: varavitmansslav.weebly.com

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Tomas Tranströmer

Criptas románicas    

En la penumbra de la vasta iglesia románica se apretujaban 
los turistas. 

Una cripta daba a otra cripta, una vista incompleta. 
Las llamas de unos cuantos cirios oscilaban. 
Un ángel sin rostro me abrazó 
y me susurró en todo el cuerpo: 
“No te avergüences de ser hombre, ¡enorgullécete! 
Dentro de ti una cripta da a otra cripta, sin fin.
Nunca estarás completo y así debe ser.”
Cegado por las lágrimas
fui empujado hasta la piazza que bullía de luz
junto con Mr. y Mrs. Jones, el señor Tanaka y la Signora Sabatini
y dentro de cada uno de ellos una cripta daba a otra

cripta, sin fin.

TOMAS TRANSTRÖMER (1931/2015, Estocolmo, Suecia)
Fuente: "El cielo inacabado"

Versión: Francisco Serrano
Imagen: www.periodicodigital.mx

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Edith Södergran

Nadie te había advertido

Nadie te había advertido que este baile
podría durar tanto, tú has entrado como
para participar
en un juego que se puede dejar para
volver a casa a comer o a dormir cuando llega la noche
y la noche llega, pero las manos que te agarran
te mantienen en el corro, no te sueltan,
después de un discreto intento te rindes,
continúas el juego, sigues sonriendo
pero con otra sonrisa,
aún no acabas de creer que va en serio
a pesar de que el baile prosigue por la noche
y que las sombras
se mueven largas y duras
como una carne negra, y el primer horror te golpea
cuando por fin comprendes que era justo eso,
tu propia vida, pero superas ese horror
y decides que puedes vivir con él, y se desvanece
cuando llega la primera alegría, después un segundo
horror más grande y una alegría más grande y
los pasos del baile prosiguen cada vez más profundos en días y noches,
y tú te ríes y llores las risas de todos
y los llantos de todos, y bailas cada vez mejor, inventas
nuevos pasos y sonríes
sonríes y sabes
lo que sabes.
Nadie te lo había advertido, al principio. 

EDITH SODERGRAN (1892, San Peterbursgo / 1923, Raivola, Finlandia) Poeta fino-sueca

Enlaces: http://hablardepoesia.com.ar/numero-9/edith-sodergran-sombra-del-porvenir/

Fuente: www.difusioncultural.uam.mx

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Werner Aspenström

Los remos

Heredé una barca pero no tenía remos.
Elegí dos tablones sin nudos,
los dejé en la buhardilla a secarse.
Poco después se abrió la corteza de la tierra,
salieron demonios eléctricos,
arañas eléctricas y Dios sabe qué.
Treinta años después la corteza terrestre se cerró.
Le di la mano a la enfermera y le di las gracias.
Le di la mano al doctor y le di las gracias.
Me deseó un feliz viaje.
Vi bosquecillos, vi tractores rojos
que avanzaban a trompicones por campos amarillos.
Me sorprendió su número.
La verja de casa de mi padre estaba recién pintada.
Le di la mano a mi hermano e hice una reverencia
Le di la mano a mi cuñada e incliné la cabeza.
Bajé los dos tablones de la buhardilla
y me hice un par de remos.
Entonces me faltaba la barca.

Me senté en el resquebrajado embarcadero
y me puse a contar los años de mi vida.
Los arrojé a las golondrinas de mar
que se alejaron volando con ellos sobre los juncos
y los dejaron caer, uno tras otro,
como trozos incomestibles.

Teoría de la alimentación

Cuando la fantasía se ha hartado de fantasías
crece el apetito por lo real.
Ahora vuelve a saber bien el pan duro como la piedra.
Ahora casi nos contentamos con piedras.



WERNER ASPENSTROM (Norbärke, 1918 / Estocolmo, 1997, Suecia)
De: Cuadernos de traducción
Traducción: Francisco Uriz

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