El poeta ocasional, blog de Pedro Donangelo

Los pequeños globos aerostáticos

de fabricación casera, que la gente pone a volar

los 31 de diciembre, desde azoteas y balcones,

como una expedición de carabelas que surcan

el cielo iluminado por los fuegos artificiales.

Se parecen a los poemas que me gustan.

Tienen una estructura precaria

y celebran el fin de un ciclo.

Una combinación de factores aleatorios,

el viento, la combustión, la altura y los obstáculos,

definen su trayectoria y qué tan lejos pueden llegar.

Desaparecen esa misma noche,

enredados en las ramas de un ginkgo

o dando tumbos por el Camino del Ministro Inglés,

pero lo que importa es la impresión que dejan,

los comentarios de la gente cuando los señala.

Es dramático ver cómo se incendian.

Otros poemas de JEYMER GAMBOA, aquílaces:
https://www.jeymergamboa.com.ar/
https://transtierrosblog.wordpress.com/2017/11/28/3-poemas-jeymer-gamboa/Imagen: Editorial Municipal de Rosario

La parte que sustituye el todo

Cada vez me atrae menos la pintura.

Pero debo decir que me gustan
esos cuadros de Limberth
donde se limita a pintar sus zapatos.

Limitar: imponerse límites en lo que se dice o se hace, con

renuncia voluntaria o forzada a otras cosas posibles o deseables.

Porque es sólo eso:

un par de zapatos
que han resistido
otro invierno.

Gillettes usadas

La puerta está abierta

para que la canción de la radio
llegue hasta el baño.

Ella está depilándose las piernas

y pensando en que esto va mejor.

Su momento cumbre de reflexión

se interrumpe justo
con ese corte cerca del tobillo.

Estos hombres de café, periódico y rituales gregarios

(indiferentes, por decisión propia,
al uso de la agenda y el teléfono celular;
la punta de sus zapatos desgastada; años sin ir al dentista y al optometrista)
retornan a sus casas cuando está por anochecer
y se paran detrás de una ventana
–siempre le dan dimensión a sus vidas con una ventana–
a esperar que la fogata del cielo termine de apagarse.
Ahí permanecen contemplativos y cinematográficos
sosteniendo un vaso de whisky
en una habitación a oscuras. Hay que cambiar el fusible de sus conciencias.
Con la otra mano se palpan el tórax
porque saben que entre una duda y una resolución
hay un dolor físico. Fuman, obvio.
Y les gusta que su cara y las paredes del cerebro
se llenen con las sombras que proyecta el alumbrado público
o las luces del río vehicular.

Me voy despacio hacia el oeste.

El sol se ve borroso por el polvo que levanta
una colonia de insectos hidráulicos
–grúas y excavadoras–
sobre las construcciones cerca del río.

Ahí las formas han perdido su contorno y materialidad

como la imagen de un billete olvidado en unos jeans
que uno encuentra después de tres o cuatro lavadas.