Fabián Casas: Sin llaves y a oscuras

Sin llaves y a oscuras     

Era uno de esos días en que todo sale bien. 
Había limpiado la casa y escrito 
dos o tres poemas que me gustaban. 
No pedía más. 

Entonces salí al pasillo para tirar la basura 
y detrás mío, por una correntada, 
la puerta se cerró. 
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.


Otros poemas de FABIÁN CASAS, aquí.

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Fabián Casas

Hegel

Me pregunto si la desesperación
es igual para todos.
Si Hegel, cuando se sintió morir
se sintió realmente morir
o intuyó una síntesis implacable
más allá de su cuerpo.
De todas formas, se hace difícil
no vivir en el miedo:
conozco gente que desea ser amada
y gasta su tiempo en los flippers.



De: "El salmón", Libros de Tierra Firme, 1996
Enlaces: Fabián Casas, Poetas y padres
Imagen: anamariasierra.blogspot.com

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Fabián Casas

Me detengo frente a la barrera

Me detengo frente a la barrera.

Es una noche clara y la luna se refleja

en los rieles. Apago las luces del auto.

Está bien, pienso, es bueno que nos demos un tiempo.

Pero no comprendo nuestra relación:

no sirvo para eso. ¿Acaso serviría de algo?

Tu padre está enfermo y mi madre está muerta;

pero igual podría ir y tirarme encima tuyo

como todas estas noches. Eso es lo que sé.

Ahora la tierra vibra y un tren oscuro

lleva gente desconocida como nosotros.





Fabían Casas (1965, Buenos Aires, Argentna)

De: "El salmón", Libros de Tierra Firme, 1996)

Enlaces: El poeta ocasional

Imagen: eblogtxt.wordpress.com

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Fabián Casas: Caminamos, con mi viejo, por la playa de estacionamiento.

Cancha Rayada

Caminamos, con mi viejo, por la playa de estacionamiento.
Es un día de calor sofocante
y en el asfalto recalentado
vemos la sombra de un pájaro negro
que vuela en círculos,
como satélite de nuestra desgracia.
Una multitud victoriosa, a nuestras espaldas,
ruge todavía en la cancha.
Acabamos de perder el campeonato.
La cabina del auto es un horno a leña;
los asientos queman y el sol que pega
en el vidrio, enceguece.
Pero no importa, como dos bonzos
dispuestos a inmolarse,
nos sentamos y enciendo el motor:
Fabián Casas y su padre
van en coche al muere.

FABIÁN CASAS (Buenos Aires, Argentina, 1965)
De "El Salmón", Libros de Tierra Tirme, 1996
Imagen: abc.es

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