Parábola de una pelota de tenis
curva plana, abierta y un punto fijo llamado foco.
Ahora bien,
partiendo de Física y atravesando la noche,
surge con el primer resplandor, el mundo real
abierto a la parábola de una pelota de tenis
arrojada por mi mano.
Debajo de la línea,
la carrera atolondrada de Timmy hasta el punto extremo
suma otro instante al arcón de la dicha.
Arriba truenan los pensamientos, los bárbaros despertadores,
los que martillan a futuro,
los que estremecen tu voz en el auricular,
enmascarados
en la ventaja de las sombras
de un escenario presuntamente apacible.
curva plana, abierta y un punto fijo llamado foco.
Ahora bien,
partiendo de Física y atravesando la noche,
surge con el primer resplandor, el mundo real
abierto a la parábola de una pelota de tenis
arrojada por mi mano.
Debajo de la línea,
la carrera atolondrada de Timmy hasta el punto extremo
suma otro instante al arcón de la dicha.
Arriba truenan los pensamientos, los bárbaros despertadores,
los que martillan a futuro,
los que estremecen tu voz en el auricular,
enmascarados
en la ventaja de las sombras
de un escenario presuntamente apacible.
Ahora bien,
partiendo de Física y atravesando la noche,
surge con el primer resplandor, el mundo real
abierto a la parábola de una pelota de tenis
arrojada por mi mano.
Debajo de la línea,
la carrera atolondrada de Timmy hasta el punto extremo
suma otro instante al arcón de la dicha.
Arriba truenan los pensamientos, los bárbaros despertadores,
los que martillan a futuro,
los que estremecen tu voz en el auricular,
enmascarados
en la ventaja de las sombras
de un escenario presuntamente apacible.
De perros cabizbajos a otro tema
triste en el umbral,
tristísimo como los otros perros de una traílla del paseo matinal…
A la noche, la luz filtrada de origen desconocido
traza dos o tres líneas sobre la pared, al costado de la puerta,
antípoda de mi cabeza exhaustivamente reconocida
por el mosquito que la orbita.
Lo callado, en particular lo callado, siega el sueño.
Conversan mujeres en el piso de arriba.
Qué sucedió.
“El amor fugaz estalla los circuitos”.
Perceptibles unas palabras, este mosquito
desanima al curioso con impecable eficacia:
el sostenido zumbido y algunas dosis
de remordimiento.
Claro de luna
tristísimo como los otros perros de una traílla del paseo matinal…
A la noche, la luz filtrada de origen desconocido
traza dos o tres líneas sobre la pared, al costado de la puerta,
antípoda de mi cabeza exhaustivamente reconocida
por el mosquito que la orbita.
Lo callado, en particular lo callado, siega el sueño.
Conversan mujeres en el piso de arriba.
Qué sucedió.
“El amor fugaz estalla los circuitos”.
Perceptibles unas palabras, este mosquito
desanima al curioso con impecable eficacia:
el sostenido zumbido y algunas dosis
de remordimiento.
Claro de luna
esto lo pienso cuando el reflejo del cielo
abrillanta el borde de los platos apilados, el charquito del sifón:
quien te escribe también te devora.
PEDRO DONANGELODe: "Poco que decir", Barnacle Ediciones, 2025Enlaces: Fin del episodio | Todo literatura
esto lo pienso cuando el reflejo del cielo
abrillanta el borde de los platos apilados, el charquito del sifón:
quien te escribe también te devora.
De: "Poco que decir", Barnacle Ediciones, 2025
Enlaces: Fin del episodio | Todo literatura
Felicitaciones Pedro por tu producción ofrecida en Barnacle Ediciones. Poemas trabajados con el detalle de la palabra pulida y también, con la libertad de la imaginación. "Lo callado, en particular lo callado, siega el sueño". Abrazo grande desde Córdoba
ResponderBorrarMuchas gracias Alfredo
ResponderBorrarAbrazo querido Pedro!. Un gusto siempre leerlo. Abrazo!
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