Un día este día también será cegador 

como un manicomio 

y estoy destrozado de tanto vivir. 

 

Tenía 17 años y era mozo 

en un almacén al por mayor en Siretului 

y descargaba diez toneladas de azúcar 

yo solo en dos horas  

y no estaba ni la mitad de 

destrozado que ahora, cinco minutos después

de dejar a Sebastian en la

guardería. Tenía 19 años papá se había ahorcado

casi un mes antes y yo era

Kierkegaard y vodka

y no estaba ni un cuarto de

destrozado que ahora. Tenía quién

sabe cuántos años y me seguía apartando

de la poesía y estaba

destrozado y cegado como después

de diez toneladas de azúcar.

Como después de diez días de

Kierkegaard y vodka. 

Éramos tres mozos en Siretului,

yo el más joven y el único que trabajaba

en negro. Cargábamos toneladas a diario

y las cajas de madera estaban llenas de

clavos y nuestros hombros ensangrentados

eran tan dulces como el azúcar. Como Søren.

Como el vodka. Uno de los mundos

perversos que te dan

la ilusión de que la poesía realmente

existe e importa. En los que el cuello 

sabe que es ahorcable y canta

de felicidad. En los que la mente

está llena de azúcar y maldad 

y sabe que un día este día 

cegador va a ser real y va a ser

el mismo manicomio.

Tú, cuello ahorcable, tú, corazón

de vodka y azúcar – lo sé, cargáis

toneladas a diario y seguís apartándoos 

de la poesía. Pero calmaos, 

os lo juro por el perchero en el que 

cuelgo por las mañanas el abriguito 

de Sebastian en la guardería: 

un día, el vodka y Kierkegaard 

dejarán de existir. Seremos

orugas viejas. Dejaré de sufrir. 

RADU VANCU (1978, Sibiu, Rumania)
Fuente: Elena Borrás, pdf
Traducción: Elena Borrás
Enlaces: Buenos Aires Poetry | Romanian Literature Now (en inglés)
Fotografía: Nadejda Roșcovanu