Televisor
Hay musgo sobre el tronco porque así pasan las cosas en el bosque
donde no estoy ni estuve, pero vi.
Los osos destrozan los salmones a mordiscos después de la rompiente.
La luz del sol y su reflejo en las escamas.
Faltan la zarpa que no escucho,
el frío que no siento,
Después está la grava, hay una pausa,
el hilo de la historia que se pierde.
Elegía por el casquete Polar Ártico
No sé nada de espiritualidad,
palabra hueca, como es hueco el centro del bambú
cuando lo sopla un tipo con túnica violeta
y oye la música mientras vigila a China
con todos sus tambores detrás de las montañas.
Y tampoco tengo las respuestas
precisamente porque no me hago las preguntas. Dios no existe.
No hay forma de que crea.
Yo ya dije: no sé nada.
Apenas escribo estas palabras
sabiendo de antemano que el cielo y el infierno
son la mejor opción para esta especie
que a menudo se piensa superior, mientras el humo
se eleva desde siempre
y todavía hay gente que niega las cámaras de gas,
las pieles derretidas con fóstoro y napalm.
Después, hay que saberlo, están las focas,
la foto de la sangre sobre el hielo,
lo que queda del hielo,
Y aquella otra con doscientos
osos polares comiendo una ballena.
Repito: dios no existe. Su alabanza
cuando se acaba el mundo y suenan las trompetas,
es mera estupidez.
Un mal poeta
Me atraen los lobos y los cuervos por alguna razón que
desconozco.
Emblemas de otra parte, patrimonio
del norte de la suerte que nos toca
Aquí, en el sur, abundan
guanacos y pingllinos.
La épica es esquiva.
Yo no sé qué hacer con esos bichos.
para Eliane
I. Para ir de Lyon Part Dieu hasta Roanne se pasa por Tarare
Desde Lyon-Part-Dieu hasta Roanne hay 70 km en tren.
El tren es regional y siempre para
en Tarare, ciudad que fue priorato, a la que cruzan
dos ríos: el Turdine y el Taret,
Alrededor del siglo XVI, tejedores, curtidores, zapateros
la convirtieron en la capital nacional de las cortinas
La muselina, que es una tela fina originaria de Mosul,
en el norte de Irak, la hizo famosa.
Y luego llegaron los peluches, terciopelos.
También llegó el rayón.
Y en los años sesenta, la crisis.
Por la ventana del tren yo sólo veo mueblerías.
En la ventana del tren está el reflejo
del día que avanza hasta su noche
mientras el tren avanza hasta Roanne.
Al cabo de los años el cuerpo es una trampa
Al cabo de los años el cuerpo es una trampa,
una prisión que impide llegar donde queremos,
hacer lo que deseamos,
dormir sin sobresaltos. Duelen
de forma irrevocable las articulaciones,
las vértebras lumbares
se Instalan en los músculos calambres.
Es el momento de pensar que somos monos,
los dientes que nos faltan,
apenas organismos en la noche
sin alrna, mera carne y falta poco.
Pensionista
Me muestra la sala, el baño, la cocina,
también mi dormitorio, donde dejó unas toallas bien dobladas,
la cama ya tendida,
y con orgullo señala la pecera donde nada
detrás de algunas piedras
su único habitante.
Todo el amor, toda la fe que hay en la casa
se concentra en ese pececito que vive entre burbujas,
pendiente del reflejo de la luz
de la vela
que brilla indiferente al lado de su acuario,
Para ella y para mi,
y acaso para todos,
la vida pende de un reflejo.
Otros poemas de JORGE FONDEBRIDER, aquí
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