Miguel Casado

SALGO DEL metro al día 
a esta hora en que hace una semana 
era de noche aún. No importa 
saber que lo perderemos 
a fecha fija; tampoco las escasas 
hojas de los árboles entre edificios 
ni la oscura luz de nube. 
Se saborea más que nunca ahora 
Cuando todo es nuevo, en la mitad 
del invierno. 
 


LO LLAMO el aire
de la nueva vida, y es frío
a rachas, transparente
con la luz que se va abriendo
en la tarde, claro de materia
tras las larguísimas lluvias.


 
ERAN EXTRAÑOS paseos.
Le recuerdo sentado en un pinar,
elegía palitos del suelo
y los clavaba en la arena,
se rompían o no, pero nada
alcanzaba lógica. Veía el amarillo
extendido a lo lejos
y en la sensación del rechazo,
de la expulsión, iba conociéndose.
En el asfalto, al principio
de la tarde, la tela rígida
del vaquero quemaba a intervalos
el tobillo desnudo.