aunque no esté lloviendo lo sabés de antemano
revolvés el café
y hablan de los hijos
y dicen consistencia
y de los cónyuges
y dicen puerilidad
si los cables se cortan uno pide permiso
se levanta de la mesa
va hasta el baño, vomita
y recuerda cómo es mirar
un cuerpo mojado desde la cama
un espejo en el techo
la empuñadura de las armas
una sombra que cruza otra sombra.
Subimos por los ascensores
Abrimos la puerta
Ventilamos las sábanas carentes de absolutos
Dejamos levar el pan mientras la ropa humea en una soga
En la mañana congelada
miramos fotos viejas, sustitutas del presente
buscamos libros dedicados
ausencias
Soportamos el beneplácito de una historia sin goce
y repasamos
la bondad del destino:
procrastinar
Guardamos la fruta que se pudre en la respiración de la casa
Subimos el volumen de la música
Cerramos la puerta.
SILVIA CAMEROTTO (Provincia de Buenos Aires, Argentina,1959)Imagen: www,elnaufragario.blogspot.com
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