El poeta ocasional, blog de Pedro Donangelo

Martín López-Vega: Recital en el manicomio

A Maurizio Mattuzzia

Uno de los internos del psiquiátrico

está escribiendo la Divina Comedia:

por la mañana lee unos versos

que rumia durante todo el día

hasta que por la noche

escribe su propia versión.

Los poemas de Luigina Palumbo

dicen que solo sonríe si lo hace Renata

y se alegra cuando llega

el tiempo del panetone

Mientras leemos

otro interno toca una trompeta de juguete

sus poemas hablan

de Turquía y el telediario.

Y los míos

-yo soy el más loco de todos-

de encontrar la felicidad

y perderla.

De: "Egipcíaco", Colección Visor de Poesía, 2021
Otros poemas de MARTÍN LÓPEZ-VEGA, aquí
Enlaces: Zenda Libros | Revista Penúltima

"Por defecto tenemos la necesidad de sentir que nuestra vida tiene un sentido, cuando esto es falso: no lo tiene, vivir no tiene ninguna finalidad, que sepamos. Eso, en realidad, nos da una libertad terrible: el sentido tenemos que crearlo. Para mí la poesía es mi herramienta para crear ese sentido, la búsqueda, digamos, de una felicidad responsable. Lo digo siempre desde hace veinte años, pero es que es lo más parecido que tengo a una poética: reconstruir ese libro de instrucciones de la vida que no nos dan cuando nacemos." En El Cultural

Martín López-Vega

Caffè Gotico

(Via della Stelletta)

Soy un animal propenso a la elegía. Debe existir
alguna taxonomía que me clasifique. He aquí
el mantra silencioso del Pantheon desde hace siglos,
he aquí las palmeras felices del Gianicolo,
he aquí el oro del otoño romano. Tengo en el cuerpo
aún la mirada de la mujer de ayer en el Caffè Gotico
como una invitación a intercambiar
las generalidades animales. El tiempo es una cuchilla
y rasga el aire del día, trae otra ciudad:
tú y yo en el mismo lugar. La elegía comienza.
Veníamos de la Via dei Portoghesi,
el corazón abierto sin anestesia.
Tantas cosas han cambiado desde entonces.
Se congeló el agua en las fuentes,
se descongeló y volvió a manar, sucia.
Ahora tengo todo cuanto deseo. Pero también
algo que no quiero y me persigue:
me tengo a mí, todo cuanto ya no tengo.
Sólo soy el que ya nunca seré.

Otra rosa

Lleva días sobre la mesa. Una amiga
me la regaló sin ningún motivo,
como llega y marcha la felicidad,
sin ninguna intención que pudiera
hacerla símbolo de nada.
Ahora que perdió el color
y quedaron rígidos sus pétalos
y tiene el olor de las cosas perdidas
ahora dice que no se van sólo
la felicidad o el amor,
que se van también los días vacíos,
que no hay salida en esconderse de la vida,
que el final es el mismo,
que lo que nunca empezó también termina.
Y la vida ¿ya acabó? ¿Es tarde para revivirla?