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El poeta ocasional

Oración    




Alguien o algo se inclina cerca mío 
y trata de contarme la única historia cierta de mi vida: 
una nota, 
baja como un bombo, tocada una y otra vez: 
empieza el verano, 
y el hombre que amo ha olvidado mi olor 
mi manera de gemir cuando me tocaba, mi risa 
cuando me alzaba,
riendo, para acostarme
entre los narcisos desparramados sobre la mesa.
Y Jane está muerta,
y yo quiero ir donde ella fue,
donde fue mi hermano.
Quienquiera que sea el que me susurraba
cuando yo era una niña en la cama de mi padre
ha regresado y no puedo dejar de escuchar:
Así es,
así fue y así será—
golpeada una y otra vez—aterrada en las esquinas,
acurrucada atrás en cualquier taxi,
temerosa de gritar en medio del tráfico y que nadie me reconozca
o sepa donde llevarme.
Hay, casi recuerdo,
otra historia:
corre junto a esta como un arroyo junto a un tren.
Los gorriones la conocen; la hierba crece con ella.
El viento sopla a través de las ramas más altas
y parece no herirlas.
Dime.
¿Quién era yo cuando pronunciaba tu nombre?



Prayer



Someone or something is leaning close to me now
trying to tell me the one true story of my life:
one note,
low as a bass drum, beaten over and over:
It’s beginning summer,
and the man I love has forgotten my smell
the cries I made when he touched me, and my laughter
when he picked me up
and carried me, still laughing, and laid me down,
among the scattered daffodils on the dining room table.
And Jane is dead,
and I want to go where she went,
where my brother went,
and whoever it is that whispered to me
when I was a child in my father’s bed is come back now:
and I can’t stop hearing:
This is the way it is,
the way it always was and will be —
beaten over and over — panicking on street corners,
or crouched in the back of taxicabs,
afraid I’ll cry out in jammed traffic, and no one will know me or
know where to bring me.
There is, I almost remember,
another story:
It runs alongside this one like a brook inside a train.
The sparrows know it; the grass rises with it.
The wind moves through the highest tree branches without
seeming to hurt them.
Tell me.
Who was I when I used to call your name?



La oración
De: "What the living do", WW Norton, 1999
Traducción: Mori Ponsowy
Otros poemas de MARIE HOWE, aquí


Lo que nos pertenece   



Ni los números de teléfono memorizados.

Los desvíos a casa tantas veces repetidos.

Ni el verano que brillaba como asfalto, cuando Lucia
empujó a Billy de la madriguera y le rompió un brazo

o nuestras huellas diminutas en las fichas negras.

Ni la nómina de reyes desde Carlomagno a Enrique

ni las cajas bajo nuestras camas

o el día del casamiento de Tommy, que hizo tanto calor y Mark
      tocó la flauta
y lo saludamos cuando nos saludó desde la ventanita redonda
      de la galería

toda esa cantidad de gente entrando de a una en el agua helada.

Tengo una foto, por supuesto,
vos y yo levantándonos de un sofá.

De cuerpo entero, soy apenas más alta que vos
pero en la foto no se nota eso
solo nosotros dos en movimiento
sin mirarnos, sonriendo.

Ni siquiera la forma en que hablábamos, apoyados contra la
   mesada de la cocina.

Tampoco la cabaña donde me quemé el brazo y vos dijiste, ah,
vos sos de las que
incluso si doliera, no dirían nada.

Ni siquiera las ampollas. Mirá.

("What Belongs to Us", en The Good Thief, 1988, el primer libro de poemas de Marie Howe)


La promesa



En el sueño que tuve cuando volvió sano,
no enfermo, y con su campera de abrigo puesta,

me miraba como si no pudiera hablar, como si
hubiera una ley contra hablar, una membrana que no podía romper.

Su silencio era lo que no podía
no hacer, como respirar en este mundo, como vivir,

lo que hacemos, al fin y al cabo.
Y yo le decía: Estoy leyendo sobre budismo,

y escuchá esto: Cuando nos morimos no morimos. La muerte es una circunstancia,
un umbral que atravesamos. Seguimos y seguimos

por siempre hacia la luz.
Y él bajó la vista y después me miró. Era la mirada que cruzábamos

sentados en la cocina cuando papá volvía borracho de nuevo, y peligroso,
esa mirada fija que quiere decirte algo,

en un lugar lleno de gente, algo importante, y no puede.


("The Promise", en What the Living Do, 1998)


What belongs to us 



Not the memorized phone numbers.

The carefully rehearsed short cuts home.

Not the summer shimmering like pavement, when Lucia
pushed Billy off the rabbit house and broke his arm

or our tiny footprints in the black files.
Not the list of kings from Charlemagne to He,

not the boxes under our beds

or Tommy's wedding day when it was so hot and Mark
played the flute
and we waved at him waving from the small round window
    in the loft

the great gangs of people stepping one by one into the cold water.

I have, of course, a photograph
you and I getting up from a couch.

Full height, I stand almost two mches taller than you
but the photograph doesn't show that just the two of us in motion
not looking at each other, smiling.

Not even the way we said things, leaning against the kitchen counter.

Not the cabin where I burned yarm and you said, oh,
you're the type that
even if it hurt, you wouldn't say.
Not even the blisters. Look.



The promise



In the dream I had when he came back not sick
but whole, and wearing his winter coat,

he looked at me as though he couldn't speak, as if
there were a law against it, a membrane he
couldn't break

His silence was what he could not
not do, like our breathing in this world,
like our living.

As we do, in time.
And I told him: I'm reading all this
Buddhist stuff,

and listen, we don't die when we die. Death is
an event,
a threshold we pass through. We go on and on

and into light forever.
And he looked down, and then back up at me.
It was the look we'd pass

across the table when Dad was drunk again
and dangerous,
the level look that wants to tell you something,

in a crowded room, something important,
and can't

Lo que nos pertenece
Otros poemas de MARIE HOWE, aquí
Traducción: Mariángel Mauri
Enlaces: Marie Howe | Batalla de Papel



Lo que hacen los vivos


Lo que hacen los vivos



Johnny, hace días que el fregadero está tapado, algo debe haberse caído por ahí
y el Drano no funciona, huele peligroso, y los platos sucios se apilan


a la espera del plomero que no he llamado. De esas cosas hablábamos.
Invierno: el cielo, azul, obstinado, la luz derramándose


por las ventanas abiertas: la calefacción está muy fuerte y no la puedo apagar.
Hace semanas, mientras manejo, o cuando se me cae la bolsa de compras en plena calle,


que pienso: Esto es lo que hacen los vivos. Y ayer, apurada por
las veredas rotas de Cambridge, mientras se me derramaba el café por la manga,


lo pensé otra vez. Y otra vez después, mientras compraba un cepillo: Esto es.
Estacionar. Cerrar la puerta del auto en medio del frío. Lo que llamabas ese anhelo.


Lo que abandonaste al fin. Queremos que llegue la primavera y que pase el invierno. Queremos
que alguien llame o que no llame, una carta, un beso —queremos más y más y aún mas de ello.


Pero hay momentos, al caminar, cuando me vislumbro fugazmente en la vidriera
de la tienda de la esquina, por ejemplo, que siento un amor tan profundo


por mi propio pelo en el viento, mi rostro cuarteado, mi abrigo, que me quedo sin palabras:
Estoy viva. Y te recuerdo.



Traducción: Mori Ponsowi en Revista Fénix N° 13, Abril 2003
Imagen: The Catholic Catalogue

What the living do



Johnny, the kitchen sink has been clogged for days, some utensil probably fell down there.
And the Drano won't work but smells dangerous, and the crusty dishes have piled up


waiting for the plumber I still haven't called. This is the everyday we spoke of.
It's winter again: the sky's a deep headstrong blue, and the sunlight purs through


the open living room windows because the heat's on too high in here, and I can't turn it off.
For weeks now, driving, or dropping a bag of groceries in the street, the bag breaking,


I've been thinking: This is what the living do. And yesterday, hurrying along those
wobbly bricks in the Cambridge sidewalk, spilling my coffee down my wrist and sleeve,


I thought it again, and again later, when buying a hairbrush:This is it.
Parking. Slamming the car door shut in the cold. What you called that yearning.


What you finally gave up. We want the spring to come and the winter to pass. We want
Whoever to call or not call, a letter, a kiss — we want more and more and then more of it.


But there are moments, walking, when I catch a glimpse of myself in the window glass,
say, the window of the corner video store, and I'm gripped by a cherishing so deep


for my own blowing hair, chapped face, and unbuttoned coat that I'm speechless:
I am living, I remember you.



Sin música

Sin música



Sólo la radio del auto
al ir a la farmacia al restaurante a su departamento:


rock, canciones viejas de las buenas,
a veces, apenas, música del piano


de la profesora del primer piso.

Pero casi todo ocurrió sin música.
El tintineo de una cuchara desde la cocina,


alguien que habla. Silencio.

Alguien que duerme. Alguien que mira a alguien dormi
r.



MARIE HOWE (1950, New York, Estados Unidos de Norteamérica)
Traducción: Mori Ponsowy en www.revistafenix.blogspot.com
Imagen: Youtube


Without music



Only the car radio
driving from the drugstore to the restaurant to his
                                                                      [apartment:


rock and roll, oldies but goodies,
and sometimes, softly, piano music


rising from the piano teacher's apartment on the first floor.

Most of it happened without music,
the clink of a spoon from the kitchen,


someone talking. Silence.

Somebody sleeping. Someone watching somebody sleep.


Otros poemas de MARIE HOWE, aquí
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