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Eduardo J. Espósito: Al frío refilón de los asombros

ACERCA DE LA SENSACIÓN ILUSORIA DE QUE EL TIEMPO SE DETIENE CUANDO TE ENAMORÁS A PRIMERA VISTA 



Un hombre decide
pasear por las cornisas
de una ciudad impiadosa
No es el hombre araña
Su condición de héroe 
ha caído en desuso
entre sus hijos
Es más bien
el regusto seco de la muerte
lo que lo acerca
al vuelo de la vida
Al frío refilón de los asombros

Una mujer parte
a una aventura similar
en el revés del edificio
No calza un batitraje nocturnal
pero es hora de mostrarles
que se puede
Es acaso la danza de la vida
con su doblez de náusea
lo que la acerca
al gusto dulce de la muerte
Un acre repudio
a todo tedio

Él: elegante sport
Ella: de mini
Se encuentran dos segundos
en el aire
Se gustan de una
Se desean
No alcanzan a tocarse
Mala suerte.


Eduardo Espósito con fondo de montañas
Otros poemas de EDUARDO J. ESPÓSITO, aquí
Imagen en NinfaEco

Eduardo Espósito: Cuando las nuevas hordas bárbaras



Introducción al Zen     

A Daitsez Suzuki

Cuando la voz del vendedor ambulante 
corra en sentido contrario a la dirección 
en que va el tren 
Y ambas fuerzas se conjuguen en un punto
en el que una rubia eche humo descuidada
sin importarle el resto de los pasajeros
ni en cartelito de prohibido fumar
Cuando el piropeador de turno
el ciclista y el hombre de la bolsa con corbata
se encuentren en el mismo vagón
para hablar de la carrera del domingo
Y mamá regrese del tatoo
y me muestre el piercing en la lengua
Cuando las nuevas hordas bárbaras
desciendan en la última estación
y arrasen con cuanto imperio choripán
panchito o huevo duro encuentren
Y yo a diez centímetros del suelo
mirando todo esto
pueda tomar una coca
tranquilamente en una esquina
sin importar que me pasen por encima
la edad la economía
y alguno que otro gobierno de facto
Entonces habré asegurado la paz para mi alma
Entonces los árboles de la terminal
albergarán más pajaritos al fin
que mi cabeza.


Otros poemas de EDUARDO J. ESPÓSITO, aquí

Eduardo J. Espósito


Plumajes

                                  El poeta es el hombre que se
                                       niega a utilizar el lenguaje
                                                              J. P. Sartre


La vida no debería ser más
que esta cosa que respira y sangra
Los dedos bien abiertos
ante las notas de un teclado inexplorado
No es porque te negás a regresar del cementerio
que se me ocurre este dislate
ni porque tu fantasma de algodón de azúcar
acusa los calores del desván
La tarde como un daguerrotipo victoriano
pesando en mi cabeza
La vida tampoco debería ser mas que esto
Sin embargo un poeta desangelado
se asemeja mucho a un hombre
Hay un otoño de alas mustias
parece que pelaran pollos en el cielo
Y esta cosa que respira y sangra
aunque bien mal en escribir insiste



EDUARDO ESPÓSITO (1956, Provincia de Buenos Aires, Argentina)

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