Siempre se revuelve la basura 

con la asquerosa convicción 

de entrar al doméstico caos del pasado. 

 

Agachado, la ciega mano ignora allí por 

dónde empezar a buscar. 

 

Las superficies reposan en un accidental 

encuentro. 

 

Cosas humilladas por el uso común: 

                        la yerba salpicando las cáscaras de huevo, 

                        la lata que se asoma torturada en aceite, 

                        el bollo de papel humedecido 

                        entre formas viscosas y cenizas, 

                        los bucles muertos de una naranja ausente 

                        y el asomo aplastado

                        de un envase de plástico.

Todo resumido

a la materia desahuciada en una bolsa, en

esa aniquilación promiscua de la vida.

Ahí donde a mis propios restos

no logro ya reconocerlos,

con la mano que insiste

en negarse a exhumar

esa insignificante parte

que ahora ya tarde reclamo,

maloliente, sumergida, imprecisa.

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