Mientras el cielo
igual a una Mimosa púdica
se va cerrando ante
la mínima posibilidad
de ser tocado
y aun así la música
lo va a atravesar
y ahora el tempo
agujerea el espacio
entonces
las sombras de un día nublado
sugieren el límite
entre una y otra pausa
hacen que los objetos
cambien de lugar
incluso que la mirada
cambie de lugar
sostienen una línea
de pájaros que migran
hacia el sur
cambian la dirección
del viento norte
granulan el papel vegetal
danzan en verano
con las paletas del ventilador
alargan los hilos de coser
obturan el colador de té
usado esta mañana
para hacer café
lentifican todavía más el relato
de las mil y una noches
dispersan las piezas de ajedrez
y la jugada
ablandan la escalera
del museo y sus marcos
desplazan la conversación
acerca de Zoo
o Cartas de no amor
cuando el amor se exilia
en Berlín.
De Sujetos a variación (inédito).
A esta distancia, la montaña es una acumulación de cenizas o es la nube con su efecto de pantalla translúcida que le resta nitidez a tamaño conglomerado de tierra y, a cambio, le agrega un tenue movimiento. O acaso sea nada más que la aparente quietud de la elevación del terreno, ahora cubierta por infinitas partículas en suspensión volátil.
De Saltos de agua (inédito).
En esa vereda,
ahí, donde hay un sauce, presencia adorada,
un indicio de que junto a él,
en algún tiempo pasado de la ciudad,
hubo un curso de agua a cielo abierto
hoy invisible. Intermitente, se escucha un acorde
no de llanto, sino de sorpresa subterránea.
De Saltos de agua (inédito).
SILVANA FRANZETTI (1965, Buenos Aires, Argentina)
Enlaces: Otra iglesia es imposible | Revista Otra parte | De lo que no aparece en las encuestas
Imagen en Vallejo&Co
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