Paz Busquet


VÍA LÁCTEA     




Detrás del parabrisas, 
la vía láctea, todas las estrellas. 
Las luces de un camión desaparecen 
en la fuga del retrovisor. 
La línea blanca divide, funciona. 
Click! Suelto el cinturón de seguridad, 
apoyo la cabeza en tus rodillas. 
Me acariciás el pelo, embriagás 
y mi cabeza ondea. 
Frenás 
para esquivar cuises que cruzan 
la ruta en familia,
la noche estrecha
la familia escapa
y la áspera luz gris,
la luna y todo, se desliza
por el único ojo.



RAÍCES



El alambrado que separa el campo del camino, tapado por el
agua.
Y cada tanto,
aparecen las puntas de los postes.
Los árboles caídos son pasarelas de madera seca,
20 metros que usamos de muelle para ingresar
a la laguna que dejó la inundación.
Desde la raíz hasta la copa,
recorremos los eucaliptus ahogados.
La corteza lisa nos lame el cuero de las patas.
Arrancamos ramas finas y firmes como nuestra fuerza.
Pasamos el día pescando peces crecidos en agua estancada,
jugando en lo perdido; trigo que no fue cosechado.
Este es nuestro paisaje,
los restos del alambre que nos dividió.



poesía argentina
PAZ BUSQUET (1985, Ciudad de Buenos Aires, Argentina)
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