El viaje
El sonido de las cigarras es propicio para este viaje.
El frío baja a los pinos como la ancianidad al cabello de un hombre:
una belleza blanca sin densidad alguna.
El mundo se aleja y se acerca.
La ciudad se va volviendo un bosque,
y el bosque, una ciudad inusitada.
En la noche los árboles emanan su propio miedo.
Aunque todos duermen, nadie en realidad duerme:
Los seres cohabitan en una alerta cotidiana.
De perderme, al principio sería solo un niño perdido,
pero poco después sería un hombre guiándose por la luna.
En lo terrible es que se aprende a ser terrible.
Hay algo aquí muy joven
pero también hay algo muy antiguo.
El principio del mundo ha besado estas piedras.
El deterioro aquí es continuidad.
La muerte no existe porque de alguna forma solo la vida existe.
Cuando se ha visto lo que he visto se entiende lo genuino.
Del deterioro ha surgido la niebla
que hace posibles las siluetas que observo.
Todo posee cierto brillo y cierto sabor distintos,
incluso lo distante posee una sustancia diferente,
incluso lo inmediato.
La fineza del polvo da cuenta de los seres
que han pisado este mundo.
JORGE GALÁN (Jorge A. Portillo Galán, 1973, San Salvador, El Salvador)
Fuente: Universidad Externado de Colombia
Enlaces: Círculo de poesía | Aire nuestro | Ablucionistas | La estafeta del viento
Imagen en La Vanguardia
Fuente: Universidad Externado de Colombia
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