Silvia Paglieta



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Darse vuelta 
y que alguien esté. 
Un gato, la almohada, 
la cama misma,  
una palabra que 
en mitad de la noche 
dé un salto 
y haga crispar la sábana.  
Quién anda ahí. 
Yo. Yo ando. 
Y darse vuelta.  
Dormir.  
Qué otra cosa. 
 

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Uno se resiste 
a limpiar los písos 
y cantar, 
hacer una poética 
del fregado 
el balde y la escobilla. 
Pareciera imposible 
pensar un verso apenas 
que rime con trabajo.
Es la tarea de las mano,
la obligación del día
y de la noche.
No salir a buscar bocas
o palitos para quitarnos
esa voz del otro
que controla
dónde están los ojos, 
los nuestros,
y el aullido.




42




Ando por la casa
dejándome olvidar
entre la escoba,
el plumero
y la ventana que no abre.
Soy esa telaraña
que recobra
el peso, la memoria
de esa nadita de tierra
que se esquina
en la habitación
y que acumula
los días en que,
perros despiertos,
ni nos ladramos.


SILVIA PAGLIETA (1956, Ciudad de Buenos Aires, Argentina)
De: "La forma de envolver el río", Barnacle, 2021

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