Estoy seca
Para romper la piedra,
el viento basta.
Y la ola.
A mí me quiebra
el hálito de un niño
en la distancia.
Estoy seca.
Por las noches cuando sueño
ya ni sueño.
Todo es tan solo
de repente
real.
Estoy seca.
El diario anuncia un aguacero
que aquí no mojará.
Le faltan gotas.
Le sobran alcantarillas.
Preferiría que pudieras
-si quisieras hablarme
de París
en Montparnasse...
AHORA te escribo desde la última rama
del árbol más alto de este mundo.
Es otoño y el viento
ha tendido
sobre la mansa tierra
su hojarasca crepuscular.
Te escribo para contarte que estoy bien.
He comido y bebido como un pájaro.
Lo necesario.
He aprendido a escalar las ramas secas sin
romperlas.
A seducir sin estrépito a las aves de presa.
Y a huir a tiempo.
A desconcertar a los gatos.
Y a robarles entre risas un rasguño de aire.
Te escribo para contarte que estoy bien.
En el cielo una nube
acaricia la cresta de mi peinado nuevo.
Es alto y firme.
Ahora juego a prolongarme.
MARÍA BELÉN AGUIRRE (1977, San Miguel de Tucumán, Provincia de Tucumán, Argentina)
De: "Praga en dos", Ediciones de la Eterna, 2012)
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